Quand j’ai perdu ma mère il y a trois ans, je pensais lui avoir déjà dit mon dernier adieu.
La douleur de sa disparition s’était installée dans ma vie comme un invité indésirable – toujours présent, toujours pesant.
Alors, quand j’ai reçu un colis la semaine dernière avec son écriture dessus, mon monde s’est renversé.
C’était un mercredi matin, une journée comme les autres.
J’étais sur le point de partir au travail quand j’ai remarqué la petite boîte en carton marron sur mon seuil.
Mon nom et mon adresse étaient écrits dans les boucles et courbes inimitables de l’écriture de ma mère.
J’ai failli laisser tomber mes clés.
Pendant un instant, j’ai cessé de respirer.
Ma mère était partie.
Elle l’était depuis des années.
C’était impossible.
Mes mains tremblaient en ramassant le colis et en le portant à l’intérieur.
Je n’ai même pas remarqué qu’il n’y avait pas d’adresse d’expéditeur.
Je l’ai posé sur la table de la cuisine et je l’ai fixé, mon cœur battant à tout rompre.
Était-ce une mauvaise blague ? Une erreur ?
Après quelques respirations profondes, j’ai ouvert délicatement le paquet.
À l’intérieur, il y avait une pile de lettres, soigneusement attachées avec un ruban rouge, ainsi qu’un petit écrin en velours.
Mes doigts tremblaient en défaisant le ruban et en dépliant la première lettre.
“Ma chère Anna, si tu lis ceci, alors je ne suis plus à tes côtés.
Mais sache que je ne t’ai jamais vraiment quittée.”
C’était son écriture.
C’était bien elle.
Les larmes ont embué ma vision alors que je parcourais lettre après lettre.
Elle les avait écrites avant sa mort – chacune remplie d’amour, de conseils et de souvenirs.
Elle savait qu’elle était malade, et au lieu de me le dire, elle avait préparé cela pour moi.
Mais qui me l’avait envoyé ?
Je me suis tournée vers l’écrin en velours.
À l’intérieur se trouvait un médaillon en or délicat – celui qu’elle portait toujours mais qui avait disparu après ses funérailles.
J’ai poussé un cri de stupeur.
Ce n’était pas qu’un simple colis.
C’était quelque chose d’intensément personnel, quelque chose qui m’était destiné et à moi seule.
Tremblante, j’ai attrapé mon téléphone et appelé ma tante Sarah, la seule sœur de ma mère.
Dès qu’elle a décroché, je n’ai même pas attendu qu’elle parle.
“Tata Sarah, c’est toi qui m’as envoyé un colis de maman ?”
Elle a hésité.
“Anna… de quoi tu parles ?”
Je lui ai tout expliqué – l’écriture, les lettres, le médaillon.
Le silence à l’autre bout du fil m’a glacé le sang.
“C’est impossible”, a-t-elle murmuré.
“Ta mère m’avait demandé de t’envoyer quelque chose, mais je ne l’ai jamais retrouvé.
J’ai cru qu’elle n’avait jamais eu le temps de le terminer.”
“Alors qui l’a envoyé ?”
La question est restée en suspens comme un nuage orageux.
J’ai vérifié une nouvelle fois l’emballage.
Aucune adresse d’expéditeur.
Aucun cachet postal.
Juste mon nom, écrit de la main de ma mère.
Entre peur et curiosité, j’ai feuilleté les lettres à nouveau.
Et puis je l’ai trouvé – la dernière lettre, plus courte que les autres.
“Anna, si ceci t’arrive, alors quelqu’un de très spécial a tenu une promesse pour moi.
Tu ne le connais peut-être pas encore, mais il veille sur toi.
Fais-lui confiance.
Et fais-toi confiance.”
Un frisson m’a parcouru l’échine.
Qui veillait sur moi ? Et pourquoi cette personne avait-elle attendu si longtemps pour m’envoyer cela ?
Je n’ai toujours pas toutes les réponses.
Mais une chose est sûre :
Quelqu’un, quelque part, a tenu la dernière promesse de ma mère.
Et qui que ce soit, il savait exactement quand j’en avais le plus besoin.