Lorsqu’un homme d’affaires accro au travail reçoit une nouvelle bouleversante concernant sa santé, il fait la rencontre d’un jeune garçon à l’hôpital qui change sa vision de la vie.
Leur lien se renforce grâce à une amitié inattendue et de petits gestes de gentillesse, lui apprenant ce qui compte vraiment — jusqu’à ce qu’un tournant déchirant vienne tout bouleverser.
Andrew, 50 ans, était assis à son bureau, feuilletant des papiers tout en essayant de planifier des réunions avec ses partenaires.
Il n’entendit pas Michael, son assistant, entrer dans la pièce.
Michael se tenait là, attendant.
Après quelques instants, il se racla la gorge.
Pas de réponse.
Andrew continua de travailler, concentré.
Michael tenta à nouveau.
« Monsieur Smith. » Toujours pas de réponse.
Il répéta son nom trois fois de plus.
Finalement, Andrew frappa la table du plat des mains et s’exclama :
— Quoi ?
Michael ne broncha pas.
— Vous m’avez demandé de vous prévenir si votre ex-femme appelait.
Andrew poussa un grognement et se frotta les tempes.
— Combien de fois faut-il que je te le dise ? Ignore ses appels. Qu’est-ce qu’elle veut maintenant ?
Michael tenait un bloc-notes.
— Elle a laissé un message. Je préfère vous prévenir, je vais citer ses mots. Ce sont ses paroles, pas les miennes.
Il lut la note :
— « Espèce d’imbécile prétentieux, je ne te pardonnerai jamais de m’avoir fait perdre autant d’années de ma vie. Si tu ne me rends pas mon
tableau, je vais écraser ta voiture. » Voilà le message.
Le visage d’Andrew devint rouge.
— Ça fait deux ans qu’on est divorcés ! Elle n’a vraiment rien de mieux à faire ?
Michael le regardait, attendant des instructions.
— Dois-je lui répondre ?
— Non ! Et arrête de prendre ses appels, dit Andrew.
Puis il s’arrêta.
— En fait, dis-lui que j’ai jeté ce tableau à la poubelle !
Andrew attrapa un stylo et le lança contre le mur.
Michael se baissa légèrement, fit un petit signe de tête poli, et quitta la pièce.
Quelques instants plus tard, le téléphone d’Andrew sonna.
Il fronça les sourcils et décrocha.
— Andrew Smith ? demanda une voix.
— Oui. Qui est à l’appareil ?
— C’est l’hôpital. Vos résultats sont prêts. Le docteur souhaite vous voir.
— Vous ne pouvez pas simplement me le dire maintenant ? dit Andrew, agacé. Je suis occupé.
— Désolé, monsieur. Le docteur vous l’expliquera en personne.
Andrew poussa un long soupir.
— Très bien. Je viendrai.
Il raccrocha, secouant la tête.
Andrew se permettait rarement une pause déjeuner, mais cette fois était différente.
Le cabinet du médecin était silencieux, la seule chose qu’on entendait était le tic-tac de l’horloge murale.
Andrew était assis raide dans un fauteuil, les doigts tapotant l’accoudoir.
Quand la porte s’ouvrit, le médecin entra, le visage grave.
Andrew fronça les sourcils, sentant que quelque chose n’allait pas.
Le médecin s’assit en face de lui et parla d’une voix posée et mesurée, utilisant des termes qu’Andrew ne comprenait pas.
Puis le mot tomba — cancer.
— Nous devons agir rapidement, dit le médecin.
— C’est une blague ? répliqua Andrew d’une voix tranchante. Je possède une entreprise. Je ne peux pas simplement me faire hospitaliser.
Le médecin le regarda droit dans les yeux.
— Votre santé doit passer en premier. L’entreprise peut attendre.
Andrew se pencha en avant.
— Quelles sont mes chances de guérir ?
— Je ne peux rien promettre, dit le médecin. Il est crucial de commencer le traitement immédiatement.
La voix d’Andrew s’éleva.
— Est-ce que je pourrai quand même travailler pendant que je suis ici ?
— Le traitement affecte chacun différemment, expliqua le médecin. Vous resterez à l’hôpital pour que nous puissions vous surveiller.
Quelqu’un pourra vous apporter un ordinateur.
Andrew fronça les sourcils et se leva.
— Très bien. Je vais m’organiser.
Le médecin le regarda partir.
— Nous vous verrons demain avec vos affaires, dit-il avant qu’Andrew n’atteigne la porte.
Alors qu’Andrew traversait l’aile pédiatrique de l’hôpital, il aperçut un garçon d’environ huit ans qui lançait une balle avec une infirmière.
Leur rire résonnait dans le couloir.
La balle roula soudainement jusqu’aux pieds d’Andrew.
— Excusez-moi, monsieur ! appela le garçon en souriant. Vous pouvez me renvoyer la balle ?
Andrew ramassa la balle, le visage tendu.
Sans dire un mot, il la lança au loin, loin du garçon et de l’infirmière, puis tourna les talons.
— C’était méchant, monsieur ! cria le garçon.
Andrew était à l’hôpital depuis plusieurs jours qui semblaient des semaines.
Il essayait de continuer à travailler, installant son ordinateur portable et tenant des réunions.
Mais le traitement l’épuisait.
Chaque séance le laissait plus faible.
Les nausées étaient constantes, et dormir était presque impossible.
Un après-midi, pendant une longue séance de chimiothérapie, Andrew s’appuya contre son siège, les yeux mi-clos.
Il se sentait misérable.
Soudain, une petite voix traversa le brouillard.
Il ouvrit les yeux et vit un garçon devant lui.
Surpris, Andrew sursauta.
Le garçon gloussa.
C’était le même garçon du couloir.
— Qu’est-ce que tu veux, gamin ? marmonna Andrew sans même lever la tête.
— Je me promène dans l’hôpital à la recherche de quelqu’un avec qui jouer. C’est ennuyeux ici.
Andrew le regarda, agacé.
— Comment tu t’appelles ?
— Tommy, répondit le garçon avec un large sourire.
Andrew soupira.
— Écoute, Tommy. J’ai pas envie de jouer. Va embêter quelqu’un d’autre avant que je me sente encore plus mal.
Tommy ne bougea pas.
Il sortit un petit bonbon à la menthe de sa poche et le tendit à Andrew.
— Ça aide contre les nausées. Tu devrais essayer.
Andrew hésita, puis arracha le bonbon et le posa sur la table.
— Vous êtes vraiment grognon ! dit Tommy en riant. Je vais vous appeler Monsieur Ronchon.
Vous êtes fâché parce que vous avez peur des aiguilles ? dit-il en désignant la perfusion dans le bras d’Andrew.
Andrew fronça les sourcils.
— J’ai peur de rien.
Tommy hocha la tête.
— D’accord. Moi aussi j’avais peur au début, mais j’ai arrêté. Ma maman dit que je suis un super-héros. Vous avez un super-pouvoir ?
— Non, dit Andrew d’un ton plat.
— C’est parce que vous êtes trop triste, répondit Tommy, plus sérieux.
Andrew regarda le garçon, surpris par l’honnêteté dans ses grands yeux brillants.
— Tu veux quelque chose ?
Tommy sourit.
— Oui. Je veux acheter des fleurs pour ma maman. Elle travaille très dur, mais je n’ai pas d’argent.
Andrew soupira à nouveau, sortit son portefeuille et prit quelques billets.
— Tiens. Achète tes fleurs. Et prends-toi quelque chose aussi. Mais laisse-moi tranquille.
Le visage de Tommy s’illumina.
— Merci, Monsieur Ronchon ! cria-t-il en courant, serrant l’argent contre lui, pendant qu’Andrew fixait le bonbon à la menthe sur la table.
Avec un soupir, il le prit, le déballa et le mit dans sa bouche.
À sa surprise, la douceur piquante apaisa un peu la nausée.
Ce n’était pas grand-chose, mais ça faisait une différence.
Ce soir-là, alors qu’Andrew fixait son ordinateur portable, une infirmière frappa à la porte.
Elle portait un petit sac en papier.
— C’est pour vous, dit-elle en le posant sur la table. C’est Tommy qui l’envoie.
Andrew ouvrit le sac et y trouva plein de bonbons à la menthe.
Il secoua la tête, sans savoir s’il devait sourire ou être touché.
Le lendemain matin, il décida de retrouver Tommy.
Il devait lui dire une chose clairement : l’argent n’était pas un cadeau.
En s’approchant de la chambre de Tommy, il vit une femme adossée au mur, les épaules secouées.
Elle pleurait.
« Tu vas bien ? » demanda Andrew d’une voix basse.
La femme s’essuya rapidement les yeux et leva les yeux.
« Oui… Tu avais besoin de quelque chose ? »
« Tommy m’a donné des bonbons hier, » dit Andrew.
Les lèvres de la femme esquissèrent un petit sourire.
« Oh, alors tu es Monsieur Bougon, » dit-elle.
Andrew haussa un sourcil.
« Je m’appelle Andrew, » répondit-il.
« Moi, c’est Sara, » dit-elle.
« Tu es là pour un traitement toi aussi ? »
Andrew hocha la tête.
« Alors tu comprends, » dit Sara doucement.
« Les factures, le stress.
Je ne peux même plus payer le loyer en ce moment.
Ils m’ont dit qu’on serait expulsés dans deux mois. »
Andrew hocha de nouveau la tête, sans savoir quoi dire.
Avant qu’il ne puisse répondre, la porte s’ouvrit brusquement.
Tommy sortit en courant, son visage s’illuminant en voyant Andrew.
« Hé, Monsieur Bougon ! » cria-t-il, un grand sourire aux lèvres.
À partir de ce jour-là, Tommy devint une présence constante dans la vie d’Andrew.
Le garçon entrait dans la chambre d’Andrew avec un grand sourire et une énergie débordante.
Au début, Andrew trouvait cela agaçant, mais la persistance de Tommy eut raison de lui.
Bientôt, Andrew attendait ses visites avec impatience.
Tommy lui apprit à remarquer les joies simples de la vie.
Ils s’asseyaient près de la fenêtre, regardant le coucher du soleil, devinant les couleurs du ciel.
Ils faisaient des blagues inoffensives aux infirmières, récoltant des regards réprobateurs et des sourires étouffés.
Parfois, ils « empruntaient » des fauteuils roulants et faisaient la course dans les couloirs, riant à en avoir mal au ventre.
Andrew ne posait pas de questions sur la maladie de Tommy.
Il ne savait pas comment aborder le sujet.
Un après-midi, Tommy mentionna que Sara avait encore pleuré.
« Elle s’inquiète pour l’argent, » dit Tommy.
« On pourrait perdre notre maison. »
Andrew donna silencieusement une enveloppe d’argent à Tommy.
« Dis-lui que ça vient d’un magicien, » dit-il.
Quand Sara tenta de rendre l’argent, Andrew fit un geste pour refuser.
« Je ne suis pas un magicien, » dit-il.
« Je ne sais pas d’où ça vient. »
Les semaines passèrent.
Les traitements d’Andrew firent effet, et le jour arriva où le médecin lui annonça la nouvelle — il était guéri du cancer.
Fou de joie, Andrew se précipita pour l’annoncer à Tommy.
Mais en arrivant, il trouva Tommy inconscient, Sara assise à ses côtés, les larmes coulant sur ses joues.
« Que s’est-il passé ? » demanda Andrew, la voix à peine audible.
Sara s’essuya les yeux et secoua la tête.
« Les médecins ont dit qu’ils ne pouvaient plus rien faire. »
Andrew la regarda, peinant à comprendre.
« Mais… il avait l’air si heureux.
Il souriait toujours.
Je pensais qu’il allait mieux. »
Sara le regarda, le visage ravagé par la douleur.
« Il ne voulait pas que tu voies à quel point il était malade.
Il voulait être fort pour toi.
Il pensait qu’il était un super-héros. »
La poitrine d’Andrew se serra.
« Je suis tellement désolé. »
Sara parvint à esquisser un faible sourire à travers ses larmes.
« Ne le sois pas.
Il disait que tu l’avais sauvé.
Ces derniers mois, tu lui as apporté du rire et de l’espoir.
Tu lui as fait oublier qu’il était malade. »
Andrew secoua lentement la tête.
« Non.
C’est lui qui m’a sauvé. »
Il s’approcha et la prit doucement dans ses bras.
Elle pleura silencieusement contre son épaule, et bien qu’Andrew souhaitât pouvoir soulager sa douleur, il savait que rien ne l’apaiserait
vraiment.
Cette nuit-là, Tommy s’éteignit paisiblement, entouré de l’amour de sa mère et des souvenirs qu’il avait créés.
Andrew resta seul dans sa chambre après cela, submergé par la perte.
Il ne supportait pas l’idée qu’une âme aussi lumineuse soit oubliée.
Déterminé, il créa une fondation au nom de Tommy pour aider les enfants malades, s’assurant que sa gentillesse perdure.
Il resta aussi en contact avec Sara, lui offrant son soutien de toutes les manières possibles.
Un après-midi, Andrew se tint devant la porte de son ex-femme, tenant le tableau qu’elle avait réclamé depuis si longtemps.
Elle ouvrit la porte, prête à lancer des reproches, mais Andrew lui tendit le tableau en silence.
« Je ne suis pas là pour me disputer, » dit Andrew calmement en lui tendant le tableau.
Son ex-femme fronça les sourcils, perplexe.
« Qu’est-ce que c’est censé vouloir dire ? » demanda-t-elle.
« Rien d’important, » répondit Andrew avec un léger sourire.
« Je m’assure juste de garder mes super-pouvoirs. »
Sans attendre de réponse, il tourna les talons et s’éloigna.