Voici le texte corrigé avec les fautes éliminées, le sens, les noms et le nombre de mots conservés :
Il entendit un cri, aigu, déchiré, différent de tout cri animal qu’il connaissait.
Il s’arrêta, tendit l’oreille.
Et de nouveau, quelque part devant, derrière les buissons, au cœur des marécages.
Un cri, ni un hurlement, ni une menace — un appel, comme si quelqu’un se noyait.
Un son si primal qu’il serrait quelque chose d’ancien en lui, un appel non pas seulement à l’aide, mais un ultime éclat de vie avant la fin.
Igor jeta son sac à dos et se lança vers le son.
Les branches fouettaient son visage, la terre aspirait sous ses pieds.
L’air était épais, comme une couverture mouillée.
Le marais résistait, la boue collait, attrapait, retenait.
Chaque pas était une lutte.
Les herbes griffaient ses bras, des touffes d’herbe et de vase s’accrochaient à ses bottes.
Il sentit qu’il était trempé dès le deuxième pas, mais il ne s’arrêtait pas.
Il trébucha sur une racine, tomba, se releva, et arriva dans un creux sombre.
Et là, il le vit.
Un petit corps roux se débattait dans la vase trouble entre des branches pourries et des débris.
Un tigreau, minuscule, le museau couvert de limon, les yeux fous de terreur.
Chaque mouvement l’enfonçait davantage dans la boue.
Ses pattes avant glissaient du minuscule îlot, les postérieures ne bougeaient plus.
Il coulait.
Lentement.
Silencieusement…
Sans espoir.
Igor se figea.
Son cœur battit plusieurs fois.
Vite.
Fort.
Bruyamment.
L’instinct lui disait : pars.
C’est un animal sauvage.
Ça peut être un piège.
La mère est peut-être tout près.
Une tigresse.
Il savait que si elle sortait des broussailles, tout serait fini en une seconde.
Un bond, et il ne serait plus dans le marais, mais sous ses crocs.
Mais reculer était impossible, quelque chose en lui ne poussait que vers l’avant.
Il regarda autour.
Silence.
Pas un souffle.
Pas un bruit.
Et alors il entra dans l’eau.
La vase glaciale lui enserra immédiatement les jambes, l’attira vers le fond.
Le marais clapota, aspirait.
Chaque pas était une épreuve.
Il tombait, se relevait, creusait la boue de ses mains.
Rampait.
Plus près.
Son corps résistait.
Le marais l’aspirait à chaque mouvement.
Il sentait sa chemise s’alourdir, l’eau s’infiltrer dans son col, tirer sur ses épaules, comme si la nature elle-même refusait de le laisser partir, lui et l’animal.
— Doucement, doucement, murmura-t-il, comme s’il ne parlait pas à lui-même, mais au petit.
— Je ne suis pas un ennemi.
Le tigreau s’agita de plus belle, en panique.
Ses yeux tournaient, ses pattes se débattaient à l’aveuglette.
Mais il ne criait plus, seulement haletait.
Il ne demandait plus, il abandonnait.
Igor l’attrapa sous le ventre, s’enfonça jusqu’à la poitrine et le tira de toutes ses forces…
Le corps du tigreau était glacé, lourd et tremblant.
Il le serra contre sa poitrine à travers sa chemise trempée, sentant son petit cœur battre rapidement, presque convulsivement.
— C’est fini, c’est fini.
Je te tiens.
Pas à pas, il repartait.
Le marais ne le lâchait pas, l’eau gelait jusqu’aux os.
Mais il avançait, en silence, les dents serrées.
Comme s’il portait sa propre vie.
Il trébucha plusieurs fois, une fois jusqu’à la taille, manquant de lâcher le petit tigre.
Mais il le serra plus fort, comme si en le lâchant, ils couleraient tous les deux.
Il sortit enfin, s’allongea dans l’herbe, posa l’animal à côté.
Le petit tigre tremblait, ramenait ses pattes contre lui.
Mais il était vivant.
Vivant.
Il était là, regardant le ciel.
Ses mains tremblaient.
Du plomb dans les doigts.
Le cœur battait dans son ventre.
Il sentait le froid pénétrer sa peau, mais pas à cause de l’eau.
À cause de ce qui venait de se passer.
Igor s’assit, entoura ses genoux de ses bras.
Son cœur battait dans ses oreilles.
Il ne savait pas pourquoi il y était allé.
Pourquoi il avait plongé ? Pourquoi il avait risqué sa vie ? Il ne pouvait tout simplement pas faire autrement.
Et c’est à ce moment précis, lorsqu’il respirait pour la première fois, qu’il la vit.
Il n’avait pas encore repris son souffle, quand il remarqua l’herbe frémir non loin.
Une ombre rayée, sans vent ni eau.
Quelque chose de vivant, de grand, tapi.
Igor se leva.
Le tigreau restait couché dans l’herbe, presque immobile.
Seulement un léger tressaillement de ses flancs à chaque respiration.
Mouillé, collé, ressemblant à un chiot rejeté par la rivière.
Il fit un pas — et de nouveau, un mouvement.
De ce côté d’où le petit devait venir.
Là, dans les buissons, quelque chose brilla.
Du métal.
Le cœur d’Igor accéléra.
Il s’arrêta, écouta, puis avança.
Il s’approcha prudemment, écarta les feuilles — et recula aussitôt.
À quelques pas de lui, dans l’ombre, elle se tenait.
La tigresse.
Immense, épuisée, couverte de boue.
Sa patte arrière gauche prise dans un piège monstrueux.
Des mâchoires d’acier plantées profondément dans sa chair.
Sous la patte, une tache noire de sang séché…
Autour d’elle, une chaîne plantée dans la terre, l’empêchait de fuir.
Elle se tenait, appuyée sur ses pattes avant, respirant avec peine.
Son corps oscillait légèrement.
Par endroits, son pelage arraché, un flanc marqué d’une cicatrice.
Ses yeux étaient fous.
Non de rage, mais de douleur, d’impuissance face à son petit qui appelait.
Elle ne l’avait pas abandonné, elle ne pouvait pas.
Igor se figea.
Pas un geste.
Pas un souffle.
Son corps avait décidé seul.
Silence.
Regarder seulement.
Ils se regardaient.
La bête et l’homme.
Dans les yeux de la tigresse — ni menace, ni colère, ni faim.
Il y avait du désespoir et de la peur.
Pas pour elle.
Pour lui.
Il fit un pas en avant.
Lentement.
Les mains contre sa poitrine, paumes ouvertes.
« N’aie pas peur », murmura-t-il.
« Je ne te ferai pas de mal ! » — la tigresse grogna.
Sourdement, rauquement, sans force.
Ce n’était pas un rugissement, mais presque un gémissement.
Le métal du piège se tendit, la chaîne rouillée tinta.
Et de nouveau.
Le sang, lent, épais.
Elle chancela, mais ne tomba pas.
Il s’approcha encore.
Presque face à elle.
Respirant à peine pour ne pas l’effrayer.
L’odeur du sang lui montait au nez.
Forte.
Animale.
La bête tremblait.
Le poil de son flanc frémissait à chaque souffle.
Chaque inspiration lui coûtait.
Le piège était ancien.
Pas un piège de chasse.
Un piège de braconnier.
Un morceau de fer rouillé avec des dents recourbées.
On n’immobilise pas avec ça.
On mutile avec ça.
On tue avec ça. Lentement.
Il se pencha.
Examina le loquet.
Un mécanisme rigide.
Pas de bouton, pas de levier — tout était scellé.
Il fallait l’ouvrir.
Mais au moindre geste brusque, la tigresse pouvait… pouvait sursauter et tout faire échouer.
Le faire échouer lui aussi.
Se briser la patte.
Ou lui arracher la gorge.
Juste à cause de la douleur.
Pas par rage…
Il la regarda.
Ces yeux dorés, brillants dans la pénombre.
Ils ne le traversaient plus du regard.
Ils le fixaient.
Et dans ces yeux, il y avait de l’attente.
Comme si elle comprenait qui il était.
Et qu’elle croyait en lui.
Pas pour longtemps.
Mais elle y croyait.
Igor se mordit la lèvre.
Se redressa.
Autour de lui — pas une âme, pas de signal, pas d’arme, pas d’aide.
Seulement lui, la tigresse, et ce piège infâme sous sa patte.
Et puis… il entendit.
Le craquement sec d’une branche, un pas lourd.
Et… une voix.
Une voix d’homme, grave, étrangère.
Chaque mot chargé de méchanceté.
Il ne comprit pas tout de suite ce que disait l’homme.
Le son semblait venu d’une autre scène.
Une haine animale.
Ils étaient deux.
Des braconniers.
Leurs pas se rapprochaient.
Lents.
Assurés.
Comme s’ils savaient qu’ici, personne ne les arrêterait.
Il recula.
Jeta un regard à la tigresse.
Elle le regardait aussi.
Elle ne bougea pas.
Ne grogna pas.
Elle regardait, simplement.
Igor se cacha dans les buissons, immobile.
La forêt se tut.
Même les oiseaux se turent.
Même le vent s’éteignit.
Tout savait.
Dans ce silence, quelque chose allait entrer.
La souillure.
Celle qui ne vient pas chasser, mais briser.
Ils étaient venus au bruit, comme si la forêt elle-même les avait appelés.
Endurcis.
Cruels.
Contre-nature.
Deux hommes.
Le premier, trapu, un sac en bandoulière d’où tintaient des bouts de ferraille.
Un visage comme de l’écorce brûlée, sans sourcils, sans douceur.
Le second, voûté, une carabine à la main, couvert de boue, comme si la forêt l’avait déjà rejeté.
Ils avançaient lourdement, avec assurance, comme s’ils savaient.
Ici, tout leur était permis.
Dans leur démarche, pas de méfiance, juste l’habitude.
Igor retint son souffle.
Se fondit dans les feuillages.
Son cœur battait dans ses tempes comme un tambour.
Devant lui — la tigresse, le piège.
Le sang.
Et la bête — vivante.
Encore vivante.
Il ne craignait pas pour lui, mais pour elle, pour ce qui allait se passer, pour ce qu’il n’aurait pas le temps de faire.
— Eh bien, bonjour, beauté, dit le premier en s’approchant de la tigresse.
Elle tressaillit, grogna, faiblement.
Sa voix était grave, visqueuse, avec un rire suffisant dedans, comme s’il parlait à un objet.
— Elle respire encore, ricana le second.
Regarde comme la chaîne s’est enfoncée dans le sol.
C’est qu’elle s’est débattue.
Le premier jeta le sac à terre, s’accroupit.
Du sac tombèrent des pièges rouillés, une pince, quelque chose comme une corde, tout sale, déjà utilisé.
— Tu crois qu’elle me fait pitié ? dit-il à son acolyte sans le regarder.
— Pour un truc pareil, on touchera facile trois billets, même avec un trou dans la patte. Juste, n’abîme pas la peau.
Il parlait comme s’il ne s’agissait pas d’un être vivant, mais d’un manteau qu’on peut découper le long des coutures.
Le second cracha dans l’herbe et tourna la tête vers la forêt…
— Je vais jeter un œil au piège près du ruisseau, au cas où y aurait du rab.
— Vas-y, je surveille ici, elle ne va pas s’enfuir.
Il se leva, prit le fusil et disparut dans les fourrés, là où l’eau murmurait doucement.
Les branches frémirent, une fois, deux.
Igor se tendit de nouveau, il n’en restait plus qu’un.
Ce n’était pas un soulagement, mais une chance.
Un seul.
Resté avec la tigresse.
Elle le regardait de bas en haut, avec haine et douleur.
Lui, calmement, comme s’il s’agissait d’un vieux meuble.
— Il était temps, chatte, t’as assez régné ici.
Il se pencha vers le sac, fouilla dedans, cherchant sûrement un outil.
À côté de sa botte, des larves rampaient.
Tout dans cet instant était répugnant, malade.
Igor sentait la colère monter sous sa peau.
Il sentit un déclic en lui.
C’était le moment.
Il ne réfléchit pas, ne planifia rien.
Tout se produisit tout seul.
Il surgit des buissons comme une ombre.
Rampant.
Son cœur battait aux tempes.
Ses mains étaient vides, sauf pour un couteau.
Vieux, émoussé, de randonnée.
Il posa un genou près du piège, sentait l’odeur du sang, du métal et du corps chaud de la bête.
La tigresse ne grogna pas, ne bougea pas, elle le regarda.
Il inséra la lame dans l’interstice entre les mâchoires métalliques.
Un levier.
Un effort.
Un mouvement.
Rien.
Le sang coula à nouveau, le métal résistait.
Il appuya de tout son poids, compressant le manche.
La lame plia.
Clic.
Le piège s’ouvrit.
La tigresse sursauta et arracha sa patte.
Elle s’échappa du piège.
Tomba.
Siffla.
Se releva.
Vacilla.
Mais elle tenait debout.
Igor reculait, le couteau toujours en main.
Les yeux de la tigresse cherchaient les siens.
Elle respirait fort, ses flancs ondulaient.
« C’est bon ! C’est bon ! » chuchota-t-il.
« Va-t’en ! » Et à cet instant, une voix surgit derrière lui.
« Tu fais quoi là ? » La voix claqua comme un fouet.
Grave.
Brisée.
Igor se retourna.
Le second jaillit des fourrés.
Vit la tigresse libérée.
Vit Igor.
Le fusil se leva.
« Bouge pas ! » hurla-t-il.
« Ne bouge pas ! » Igor se figea.
Le fusil le visait.
Le premier braconnier surgit lui aussi dans la clairière.
« Tu nous fous dans la merde, enfoiré ! Tu sais combien ça vaut ? » Il criait.
Passa aux insultes.
Mais c’était trop tard…
La tigresse fit un pas en avant.
Grogna.
Un rugissement si puissant que les arbres frémirent.
Tout se contracta dans la poitrine.
Elle se plaça entre Igor et les braconniers.
Le sang coulait le long de sa patte.
Son poil était hérissé.
Ses crocs découverts.
Toute la douleur vivante, toute la rage.
« Recule ! » hurla l’un.
« Elle va foncer.
Tire ! » Mais personne ne tira.
Parce qu’elle avançait déjà.
Ils ne comprirent pas comment ils s’étaient retrouvés dans l’ombre.
Tout se passa en secondes.
Comme un éclair.
La tigresse avança.
Blessée.
Couverte de sang.
Mais vivante.
Et elle ne fuyait pas.
Elle s’avançait vers eux.
Le braconnier au fusil recula d’un pas.
Le canon vacilla vers le haut.
Puis vers le bas.
« Tire, imbécile ! » cria l’autre, reculant déjà.
« Elle va… » Il ne termina pas.
La tigresse rugit.
Le rugissement traversa le corps comme une décharge.
Pas fort.
Profond.
Ce n’était pas un son.
C’était une frontière.
Les mains du premier tremblaient.
Elle… elle regarde.
Moi.
« Tire ! » « J’peux pas ! » Ce n’était pas de la rage dans sa voix, c’était de la peur.
Il ne voyait pas une bête.
Il voyait une conscience.
Celle prête à tuer.
Celle qui se souvient qui a posé le piège.
La tigresse fit un deuxième pas.
Lent.
Silencieux.
Et soudain… bondit.
Pas sur eux.
Sur le côté.
Dans l’herbe.
Mais c’était suffisant.
Les braconniers s’élancèrent.
Sans ordre.
Sans un mot.
Ils firent volte-face.
Et s’enfuirent.
D’abord maladroitement, s’accrochant aux branches.
Puis à l’aveugle, sans discerner le chemin.
L’un laissa tomber son fusil.
L’autre trébucha et tomba.
Il se releva.
Reprit sa course.
Leurs pas frappaient la terre.
Fort.
De manière chaotique.
Comme la fuite de deux hommes qui viennent de comprendre que la mort est proche.
La tigresse resta.
Debout.
Respirant lourdement.
La blessure à sa patte s’était rouverte, le sang gouttait dans l’herbe.
Elle ne les poursuivit pas.
Elle regardait simplement le mal s’éloigner.
Puis se retourna.
Et regarda Igor.
Il n’y avait pas de menace dans ses yeux.
Il y avait de la fatigue.
Et quelque chose d’autre.
Il ne bougea pas.
Restait là, comme elle.
Elle fit un pas…
Puis un autre.
S’éloigna.
Vers les fourrés, là où le petit l’attendait.
Il rampa hors de sa cachette, tremblant, prudemment.
Elle le renifla.
Le lécha sur le sommet de la tête.
Ils disparurent ensemble.
Lentement.
Silencieusement.
Quand tout fut redevenu calme, Igor sentit que ses jambes ne le portaient plus.
Il s’effondra au sol.
Et ce n’est qu’alors qu’il réalisa que ses doigts étaient toujours crispés, son cœur, lui, ne relâchait rien.
La forêt s’était figée.
Comme si tout ce qui devait arriver était arrivé.
Et maintenant, elle observait.
Igor était assis dans l’herbe.
Le piège à ses côtés, ouvert, inutile.
L’herbe était écrasée, son corps tremblait.
Mais surtout, il y avait le silence.
Il leva les yeux.
Un garçon se tenait au bord des arbres.
Maigre, sale, pieds nus.
Il portait une vieille veste aux manches retroussées.
Ses cheveux étaient emmêlés, son visage durci, taché de saleté et de soleil.
Il restait immobile.
Et n’approchait pas.
— Tu es là depuis longtemps ? demanda Igor.
Le garçon hocha légèrement la tête.
— Depuis ce matin.
— Tu as tout vu ? — Oui.
Il fit un pas en avant.
Tendit la main.
Dans sa paume — un petit tigre sculpté dans le bois.
Mal dégrossi, tordu, mais vivant.
— C’est ma sœur qui l’a sculpté.
Sa voix était basse.
Sourde, comme celles de ceux qui n’ont pas parlé depuis longtemps.
Igor prit la figurine.
— Et elle est où ? — Le garçon détourna le regard.
— Morte.
Il s’accroupit.
Enserra ses genoux.
Se tut.
— Tu es seul ? — Oui.
— Depuis quand ? — Depuis papa.
— Que lui est-il arrivé ? — Il était garde forestier.
Ils l’ont tué.
La nuit.
Ma sœur est restée.
Puis elle est tombée malade.
Il neigeait.
Je suis parti chercher des médicaments, mais je suis arrivé trop tard.
Quand je suis revenu, elle était allongée là.
Froide.
Il parlait sans émotion.
Simplement.
Sec.
Comme s’il avait déjà tout vécu.
Et laissé tout cela en lui.
— Tu es seul depuis ? — demanda Igor.
Un hochement de tête.
— Comment tu vis ? — La forêt donne.
J’ai une cabane.
Du poisson.
Des souris.
Des racines.
Parfois, la nuit, je vais au village.
Je prends du pain.
Discrètement.
Les chiens me connaissent.
Pas les gens.
Il regarda l’herbe.
— Tout me fait peur…
Depuis l’enfance.
Sauf les bêtes.
Là, Igor ne put se retenir.
— Pourquoi tu n’es pas parti ? Vers les gens ? — Où ça ? dit-il en haussant les épaules.
— Je suis ici.
Je vivais ici avec ma sœur et mon père.
Je les ai enterrés ici.
Ici… tout.
Il se tut.
Puis leva les yeux.
— Tu es différent.
Je l’ai vu.
Ils restèrent assis en silence.
Igor posa la figurine à côté.
Il la regardait.
Il regardait ce garçon sauvage, silencieux, adulte à sa manière, dans les yeux duquel il y avait plus de vécu que dans bien des passeports.
— Si tu veux, viens avec moi, dit-il.
Ce n’était pas un ordre.
Ni une proposition.
Juste.
Il l’avait dit.
Le garçon ne répondit pas.
Mais il resta.
Il ne partit pas.
Et c’était déjà une réponse.
Ils ne partirent pas tout de suite.
Restèrent assis, silencieux, jusqu’à ce que la forêt recommence à respirer.
Jusqu’à ce que le vent fasse frémir les cimes, qu’un corbeau croasse au loin et qu’une branche craque, comme si la terre elle-même disait : — C’est bon.
Maintenant, vous pouvez.
Ils partirent en silence.
Le garçon un peu sur le côté.
Ses pieds étaient en sang.
Mais il ne se plaignait pas.
Il avançait.
Il savait où poser les pieds.
Où le sentier se cache sous les feuilles.
Où est l’arbre au creux accueillant.
Où se cache le petit corbeau.
Où est le rocher en forme de chien couché.
Igor le regardait et marchait à côté.
Parfois, ils s’arrêtaient.
Le garçon faisait un geste : « Pas par là, c’est marécageux, il y a des serpents.
»
Il ne parlait pas, mais on comprenait tout.
Une heure plus tard, la cabane apparut.
L’ancienne maison du garde forestier.
Bancale, mais intacte.
Du bois sec sous l’auvent…
Du matériel de pêche soigneusement suspendu sous le toit.
Au-dessus de la porte, une corde avec trois herbes séchées.
Comme si quelqu’un vivait encore là.
Le garçon entra.
D’un geste, il montra : « Là-bas, assieds-toi.
»
Igor s’assit.
S’adossa à une poutre.
Ferma les yeux.
Trois semaines passèrent.
Igor réparait le toit.
Le garçon réparait un piège à renard.
La nuit, ils écoutaient la forêt.
Le matin, ils faisaient cuire de la bouillie avec les céréales qu’Igor avait rapportées du village.
Il ne posait pas de questions.
Le garçon n’expliquait pas.
Ils vivaient.
Un soir, ils étaient assis sur le perron.
Le soleil se noyait entre les pins, quand soudain, elle sortit de la forêt.
Silencieusement.
Comme si tout autour s’était figé en avance.
La tigresse.
La même.
Elle ne boitait plus.
Seulement une cicatrice.
Ses yeux — les mêmes.
Derrière elle — le petit tigre.
Plus grand, confiant.
Ils ne s’approchèrent pas.
Restèrent entre les arbres.
Observant.
Igor se leva.
Retira sa casquette.
Le garçon aussi se leva.
Il n’eut pas peur.
Il ne respirait même plus.
La tigresse le fixa droit dans les yeux.
Inclina lentement la tête.
Pas comme un humain.
À sa manière.
Puis elle se retourna et s’enfonça dans la forêt.
Ils ne la revirent jamais.
Mais la nuit, quand le vent frappait les fenêtres, Igor sentait — elle était là.
Pas comme une menace.
Comme un souvenir de ce qui s’était passé.
Et de ce qu’il était devenu.
Maintenant, elle n’était plus là.
Désormais, ils vivaient dans cette forêt.
Pas comme des étrangers.
Pas comme des héros.
Juste ceux qui étaient restés.