Le dernier épisode s’est terminé sur Miguel et Isaura qui s’étaient installés dans la ville de Recife.
Où personne ne les connaît.
Ayant changé leurs noms en Anselmo et Elvira.
Et là, Isaura voit surgir d’un coin de rue et tombe soudainement amoureuse de l’ardent abolitionniste Álvaro Santana de Souza.
Ses sentiments n’ont pas été sans réponse.
Isaura est sous le choc.
— Non, Isaura va raconter qui elle est, pensa Grenade Arkadievna.
Personnellement, si un certain Álvaro se précipitait vers elle ainsi, Grenade Arkadievna se serait livrée sans réserve.
Et en plus, il l’aurait déposée au travail.
Et pour ça, elle l’aurait lavé le soir.
Et ce qui est caractéristique : dans les deux cent quarante‑huit épisodes, tout le monde boit chaque jour, mais pour s’enfoncer les cornes dans la terre — pas un seul cas.
Quelle nation.
Ils s’énervent seulement un peu trop.
Ils n’ont probablement pas de service de toxicologie.
Seulement des traumatologies.
Grenade Arkadievna, l’infirmière de l’hôpital, traversait le parc.
En vingt‑quatre heures, elle changeait quarante canards et retirait vingt hommes des bains.
Quand c’est un maigre, quel plaisir.
D’une main par‑dessus la nuque, de l’autre par‑la jambe.
Elle soulevait, redressait, posait.
S’il crie – toucher l’eau du coude.
C’est autre chose quand il fait cent vingt kilos.
Avec ceux‑là, faut s’occuper : prise double – transition aux jambes – moulinet.
Ça éclabousse beaucoup, mais c’est amusant.
Au service de toxicologie, tout le monde arrive tel un poulpe.
Impossible de s’y accrocher.
Tout glisse.
Pas la moindre saillie.
Tu le prends par la jambe – il glisse et chante des chansons pour le camarade Budyonny.
Et là, il faut une prise comme un bouledogue.
Et voilà que Grenade Arkadievna se promène sur l’allée.
Et soudain, sortant d’un arbre, un homme en sandales, chaussettes et manteau apparaît.
Il bloque le chemin de Grenade Arkadievna, attrape les pans de son manteau et les écarte brusquement.
Autrement dit, l’homme a montré qu’il est ouvert à un dialogue sincère et qu’il ne cache aucune arrière‑pensée.
Grenade Arkadievna s’est arrêtée et est restée figée.
À peu près comme Isaura s’est immobilisée en voyant de Souza.
Comme Oleg Arnoldovitch s’y attendait, son geste n’est pas passé inaperçu.
Dès qu’il a autorisé l’éclairage du lampadaire au centre de l’installation qu’il avait créée, la femme a brusquement agité son sac.
Il s’est réveillé dans le caniveau.
Ensuite, il ne se souvient que de fragments.
Voilà qu’on le saisit par la nuque et qu’on le relève vivement.
Le voilà déjà glissé sous l’aisselle.
Les jambes pendantes.
On le retourne encore.
Une seconde plus tard, Oleg Arnoldovitch ressent qu’on le met à quatre pattes et qu’on écrase sa tête entre deux genoux puissants.
Quelque part au loin, un son étrange résonne.
La pensée associative lui souffle : avec de telles branches de bouleau on se dispute.
Le manteau a soudain glissé sur sa tête – comme emporté par le vent.
Son postérieur est brûlé de douleur.
Un sifflement bref résonne dans l’air.
Chaque fois il s’achève par une brûlure à l’endroit où le manteau devrait être.
Au risque de perdre ses oreilles, Oleg Arnoldovitch arrache sa tête du piège et disparaît dans les broussailles.
En jugeant par le craquement des végétaux derrière lui, la folle s’y est engouffrée aussi.
Oleg Arnoldovitch fend les arbres tel un faucon.
Derrière, un grincement et un craquement retentissent.
Les cimes des arbres qui tombent derrière le fouettent douloureusement aux épaules.
Cette femme voit mal dans le noir, constata‑t‑il.
Mais elle court vite.
À environ cent mètres de la transition douce du parc vers la zone urbaine, Oleg Arnoldovitch sombre brusquement sur le dos.
Le pan de son manteau est saisi d’une main ferme.
Dans la tête d’Oleg Arnoldovitch résonne le choc du sac, son postérieur brûle de la fessée.
Il ne s’était pas senti aussi ambivalent depuis longtemps.
Reprenant ses esprits, il se retrouve dans un arbre.
Ou, plutôt, sur un arbre.
Son manteau était boutonné à toutes les boutons, et le col accroché à une brindille à deux mètres du sol.
Une légère brise hérissait Oleg Arnoldovitch.
— Police !.
— clame Oleg Arnoldovitch, tournant la tête.
Son cou tournait dans le col comme un crayon dans un verre.
— Bah, la police !.
— Un homme en apparence agréable, – s’entend une voix féminine à côté.
— Et un trou dans la chaussette.
Y a‑t‑il personne pour raccommoder, hein ?
Oleg Arnoldovitch connaît ce genre.
Il leur faut juste un prétexte.
Ils fabriquent un problème à partir de rien.
Les femmes sans frein – leur proportion est dans la marge d’erreur statistique.
Pas plus de un point cinq pour cent.
Oleg Arnoldovitch commence tout de suite avec elles.
— Pourquoi tu fais tout ça ? demande la femme.
— Qu’est‑ce, un torero ?
— Vous m’avez mal compris, dit Oleg Arnoldovitch en sondant le terrain pour un dialogue constructif.
— Ah bon ?
— Je suis candidat en sciences.
— Ça je l’ai vu que tu es candidat.
Il te reste à devenir docteur, et ça sera long.
Oleg Arnoldovitch aborde le sujet autrement.
Il est normal.
En ce moment, il travaille sur sa thèse de doctorat.
Il ne dira pas le sujet, c’est trop complexe à entendre.
En termes simples – le pathogenèse du comportement victimaire.
Et comme scientifique, il doit tout toucher de ses mains, pour ainsi dire.
Mais il semble être arrivé sur une mauvaise allée du parc.
Il voulait passer par le côté de la « Pyaterotchka », mais non, il est arrivé ici.
— Tu ne devrais pas porter le même manteau, conseilla Grenade Arkadievna, en le décrochant de la brindille tel un télescope.
— Il fait froid dehors, et lui sans maillot.
Tu vas attraper froid pour ton pathogenèse.
Y aura plus rien à montrer.
Il est même question qu’il puisse jamais se remettre d’un rhume.
— Lâchez‑moi, s’il vous plaît.
— Tu as faim, misérable ?
— Je suis rassasié.
— Alors ne t’inquiète pas, conseilla Grenade Arkadievna en ouvrant son sac.
— Au boulot, ça reste toujours plein.
Les pochtrons, eux, ne mangent rien…
Oleg Arnoldovitch retire galamment son manteau et le brandit devant lui comme une nappe.
— Ça repart ?
Effrayé, Oleg Arnoldovitch se met à gesticuler comme un sénateur romain.
Grenade Arkadievna sort de son sac une casserole émaillée de cinq litres.
Il s’en dégageait l’odeur d’un pique‑nique.
La casserole présentait une profonde bosse.
Sa forme suscitait la question : une boule de canon y aurait‑elle frappé, ou une tête ?
Dans la casserole se trouvaient des pommes de terre bouillies et cinq côtelettes s’effondrant dessus comme sur la plage.
Y reposaient aussi deux concombres boutonés.
Prenant précautionneusement l’un d’eux entre deux doigts, Oleg Arnoldovitch commença à manger avec distinction.
Mordant doucement, essayant de ne pas croquer bruyamment.
Il regardait sur le côté et se sentait embarrassé…
