Véra faisait la vaisselle après le dîner quand son mari l’a prise dans ses bras par derrière.
Ce geste, d’habitude si agréable, l’a rendue inquiète ce jour-là.
Après dix-sept ans de mariage, elle avait appris à sentir quand Igor préparait quelque chose.
« Vérochka, tu te souviens que je t’ai parlé des vacances ? » — sa voix était étrangement douce.
« Oui, je m’en souviens. On voulait aller à Sotchi pour le premier mai », répondit-elle en continuant à frotter la poêle sans se retourner.
« Eh bien, voilà… » Igor la lâcha et s’assit à table.
« Les gars du boulot ont organisé un voyage en Turquie. Tout compris, un super hôtel, seulement pour deux semaines. »
Véra se retourna en s’essuyant les mains avec un torchon.
« Super ! Ça fait longtemps que je rêve de voir la Turquie. Quand partons-nous ? »
Igor hésita, se frotta la nuque — un signe certain qu’il allait dire quelque chose de désagréable.
« Tu vois, c’est… un voyage entre hommes. Juste les gars du service, sans les femmes. »
« Ah voilà », pensa Véra en sentant une déception familière. « Encore une fois. »
« Donc, tu pars en vacances et moi, je reste à la maison ? » tenta-t-elle de parler calmement.
« Véro, ne te fâche pas », se leva Igor et s’approcha d’elle.
« C’est un voyage de travail, un team building.
La direction paie, c’est gênant de refuser. »
« Un team building dans un hôtel cinq étoiles avec tout compris ? » Véra haussa un sourcil avec scepticisme.
« Oui, on allie l’utile à l’agréable », sourit-il maladroitement.
« Mais cet été, on ira tous les deux où tu voudras, je te le promets. »
Véra avait déjà entendu ces promesses.
L’été dernier aussi il avait promis, mais ils n’étaient nulle part allés — soit le travail, soit l’argent pour la réparation de la voiture, ou autre chose.
« Bon », soupira-t-elle. « Quand tu pars ? »
« Dans deux semaines, le trois mai », se détendit Igor, convaincu que la tempête était passée.
« Merci de comprendre, mon petit chat. »
Il l’embrassa sur la joue et alla regarder le foot dans le salon.
Véra resta dans la cuisine, ressentant une amertume d’offense.
« Le petit chat compréhensif.
Toujours compréhensif.
Et quand est-ce que quelqu’un me comprendra, moi ? »
Les jours suivants se déroulèrent dans la routine habituelle.
Igor préparait son voyage avec enthousiasme — il acheta un nouveau maillot de bain, de la crème solaire, prit même rendez-vous chez le coiffeur.
Véra observait ses préparatifs avec une irritation croissante.
Le vendredi soir, une semaine avant le départ d’Igor, on frappa à la porte.
Véra ouvrit et poussa un soupir intérieur.
À la porte se tenait le beau-père, Nikolaï Petrovitch, titubant et dégageant une forte odeur d’alcool.
« Verka, ma fille, laisse entrer le vieux », marmonna-t-il en s’appuyant sur le chambranle.
« Nikolaï Petrovitch, encore vous… » commença-t-elle, mais il se faufila déjà dans l’appartement.
« Où est mon fils ? Igor ! » cria le beau-père en se dirigeant vers le salon.
Igor sortit de la pièce, vit son père et devint sombre.
« Papa, tu as encore bu ? On avait un accord ! »
« Un accord ? » le railla Nikolaï Petrovitch en s’effondrant sur le canapé.
« Avec qui ? Personne n’a discuté avec moi ! Je suis un adulte, je fais ce que je veux ! »
Véra s’appuya fatiguée contre le mur.
C’était déjà la quatrième visite du beau-père ivre ce mois-ci.
Depuis la mort de sa belle-mère il y a trois ans, Nikolaï Petrovitch s’était complètement effondré — il buvait sans arrêt, avait transformé l’appartement en dépotoir, se disputait avec tous les voisins.
« Ver, prépare un thé fort à ton père », demanda Igor en essayant de faire asseoir son père confortablement.
« Bien sûr, prépare, fais chauffer, apporte, nettoie », le railla mentalement Véra, mais alla en cuisine.
Quand elle revint avec le thé, le beau-père somnolait déjà sur le canapé, et Igor avait l’air sombre à côté de lui.
« Il faut faire quelque chose », dit-il.
« Ça ne peut pas continuer comme ça. »
« Peut-être un centre de réhabilitation ? » proposa Véra.
« Il ne voudra pas. Je lui ai déjà proposé », Igor se frotta le visage avec les mains.
« Écoute, j’ai une idée, Ver. »
Véra se raidit.
Les idées d’Igor lui promettaient rarement quelque chose de bon.
« Pendant que je serai en Turquie, peut-être que ton père pourrait vivre chez nous ? Sous ta surveillance, il ne boira certainement pas.
Et quand je reviendrai, on décidera ensemble quoi faire. »
Véra resta figée, la tasse à la main, ne croyant pas ses oreilles.
« Tu veux que je m’occupe de ton père alcoolique pendant deux semaines alors que tu bronzes en Turquie ? »
« Pas m’occuper, juste surveiller », Igor essaya de prendre sa main, mais elle la retira.
« Ver, qui d’autre aidera ? Ma sœur est en Amérique, je n’ai plus de proches. »
« Et ses amis ? Les voisins ? » Véra sentait sa colère monter.
« Tout le monde l’a tourné le dos », soupira Igor.
« Il a fatigué tout le monde avec ses beuveries.
Nous seuls sommes restés. »
Le lendemain matin, Véra se réveilla avec une tête lourde.
Le beau-père dormait encore sur le canapé, ronflant et répandant une odeur aigre.
Igor était déjà parti au travail, laissant un mot :
« Merci d’avoir hébergé papa. On parlera ce soir. Je t’aime. »
« Hébergé ? Moi, j’ai hébergé ? » Véra froissa le mot.
« Comme si j’avais eu le choix ! »
Elle fit un café fort et s’assit à la table de la cuisine, réfléchissant à la situation.
Supporter les frasques d’un beau-père ivre pendant deux semaines, pendant que son mari s’amuse avec ses amis ? C’était trop.
Le téléphone sonna — son amie Larissa.
« Salut copine ! Ça va ? Vous vous préparez pour le premier mai ? »
« Si seulement », raconta Véra les plans de son mari.
« Attends, attends », Larissa s’étouffa presque d’indignation.
« Il part en Turquie sans toi et toi tu dois rester avec son père alcoolique ? Ver, tu es sérieuse ? »
« Que puis-je faire ? » demanda Véra, fatiguée.
« Dire non ! Dire : non chéri, soit on part ensemble, soit tu restes avec ton père ! »
« Tu connais Igor. Il a déjà tout décidé. »
« C’est justement ça ! Et toi, tu es un meuble ? Ton avis ne compte pas ? »
Après l’appel, Véra se sentit encore plus mal.
Larissa avait raison — pourquoi devait-elle sacrifier son temps et son énergie ?
Le beau-père se réveilla vers midi, gémissant pitoyablement.
« Vérochka, un peu d’eau », gémit-il.
Elle apporta de l’eau et un comprimé contre le mal de tête.
Nikolaï Petrovitch but d’un trait et la regarda d’un regard trouble.
« Merci, ma fille. Tu es gentille, pas comme mon imbécile de fils. »
« Ne parlez pas mal d’Igor », répondit automatiquement Véra.
« Et pourquoi pas ? » s’assit le beau-père en grimaçant.
« Il prépare son départ pour la Turquie, il m’a tout dit hier soir en état d’ivresse.
Il abandonne son vieux père et part en vacances. »
« Il part pour le travail », défendit Véra sans savoir pourquoi.
« Pour le travail ! » ricana Nikolaï Petrovitch.
« J’ai dit la même chose à Ninka, que son âme repose en paix.
Pour le travail, en déplacement professionnel.
Et lui, il partait avec sa secrétaire à Sotchi. »
Véra pâlit.
« Qu’est-ce que vous dites ? »
« Je dis la vérité », répondit le beau-père en titubant.
« Le fruit ne tombe jamais loin de l’arbre, comme on dit.
Où est-ce qu’on peut fumer ? »
Véra montra le balcon, mais resta assise, digérant ce qu’elle venait d’entendre.
Non, Igor n’est pas comme ça.
Ce n’est pas possible.
Mais… ces voyages entre hommes, ces retours tardifs des fêtes d’entreprise, ce nouveau parfum…
Le soir, Igor revint avec un énorme bouquet de roses et une boîte de chocolats.
« C’est pour toi, parce que tu es si compréhensive », l’embrassa-t-il sur la joue.
« Igor, il faut qu’on parle », posa Véra les fleurs.
« À propos de ton père. »
« Ah oui ! » s’anima-t-il.
« J’ai déjà parlé avec la voisine pour ses affaires. Je les apporterai demain. »
« Igor, attends ! » éleva la voix Véra.
« Je ne suis pas d’accord pour m’occuper de ton père pendant que tu te reposes ! »
L’homme la regarda surpris.
« Comment ça, pas d’accord ? Ver, on en a parlé hier. »
« Tu as parlé tout seul et tu m’as mise devant le fait accompli ! » Véra sentit la colère monter en elle.
« Je ne me suis pas portée volontaire comme assistante ! »
« Quelle assistante ? C’est mon père ! » Igor commença aussi à s’énerver.
« La famille ! Ou ça ne te dit rien ? »
« Moi ? » se leva Véra.
« C’est moi qui ne respecte pas la famille ?
Moi qui gère toute la maison depuis dix-sept ans ? Je cuisine, je lave, je range pour vous tous ? »
« Personne ne te force ! » répliqua Igor.
« Tu peux ne pas cuisiner, on commandera des plats à emporter ! »
« Ce n’est pas une question de cuisine ! » essaya Véra de ne pas crier.
« C’est que tu décides tout à ma place ! Tu as décidé de partir en vacances.
Tu as décidé que mon père vivrait chez nous.
Et mon avis ? »
« Je prends toujours en compte ton avis », s’assit Igor calmement.
« Mais parfois, il faut prendre des décisions qui ne plaisent pas à tout le monde.
Ton père a besoin d’aide. »
« Alors reste et aide ! » lança Véra.
« Annule ton voyage ! »
Igor la regarda comme si elle était folle.
« Tu plaisantes ? Je ne peux pas refuser, c’est un voyage professionnel ! La direction a payé, les billets sont achetés. »
« Et moi, je peux refuser le rôle d’assistante ? » croisa les bras Véra.
« Ver, ne commence pas », se frotta les tempes Igor.
« Ton père ne restera que deux semaines.
Qu’est-ce que ça change ? Tu lui donnes à manger, tu t’assures qu’il ne boit pas.
Il t’aidera même à la maison si tu lui demandes. »
Véra rit — amèrement, avec colère.
« Il va aider ? Ton père, qui a transformé l’appartement en dépotoir ? Qui ne peut même pas laver sa vaisselle ? »
« C’est un malade, Véra ! Il a une dépression depuis la mort de maman ! »
« La dépression n’est pas une excuse pour se saouler et devenir un fardeau pour la famille ! » ne put-elle plus se retenir.
« Et tu sais quoi ? Je ne vais pas rester avec ton père alcoolique pendant que tu te reposes en Turquie ! »
Après la dispute, Igor alla dormir dans le salon avec son père de façon démonstrative.
Véra resta dans la chambre, regardant le plafond.
Les paroles du beau-père sur les infidélités, sur « le fruit qui ne tombe jamais loin de l’arbre », tournaient dans sa tête.
« Non, c’est les délires d’un homme ivre », tenta-t-elle de se convaincre.
Au petit-déjeuner, un silence tendu régnait.
Le beau-père, avec une gueule de bois pitoyable, picorait son œuf brouillé avec sa fourchette.
Igor faisait exprès de ne pas regarder sa femme.
« Vous n’avez pas l’air joyeux », toussa Nikolaï Petrovitch.
« Vous vous êtes disputés ? »
« Tout va bien, papa », grogna Igor.
« Ah oui, je vois très bien », plissa les yeux le beau-père.
« À cause de moi, j’imagine ? Vera ne veut pas s’occuper de moi ? »
« Nikolaï Petrovitch… » commença Véra, mais il l’interrompit.
« Et elle a raison ! Moi non plus je ne voudrais pas m’occuper d’un tel ivrogne.
Je rentre chez moi. »
« Tu n’iras nulle part », coupa Igor.
« Vera est juste fatiguée, mais elle est d’accord. »
« Je ne suis pas d’accord », dit fermement Véra.
Igor lui lança un regard furieux.
« Vera, puis-je te parler une minute ? » se leva-t-il de table.
Ils sortirent dans le couloir.
Igor ferma la porte de la cuisine et se tourna vers sa femme.
« Qu’est-ce que tu fais ? Ces scènes devant mon père ? »
« Je dis la vérité. Je ne veux pas m’occuper pendant deux semaines d’un homme qui boit. »
« C’est mon père ! » siffla Igor.
« Et il est malade ! Où est ta compassion ? »
« Et où est ta compassion pour moi ? » répliqua Véra.
« Moi aussi je suis un être humain, j’ai des projets, des désirs.
Mais tu n’y penses pas. »
« Quels projets ? Rester à la maison à regarder des séries ? »
Ces mots frappèrent plus fort qu’une gifle.
Véra avait quitté son travail il y a cinq ans à la demande d’Igor — il voulait qu’il y ait toujours de l’ordre à la maison et un dîner chaud.
Maintenant, il lui reprochait cela.
« Tu sais quoi ? » la voix de Véra devint glaciale.
« Fais ce que tu veux.
Amène ton père.
Mais moi, je pars. »
« Où comptes-tu aller ? » sourit Igor.
« Chez maman au village.
Elle m’appelle depuis longtemps pour aider au jardin. »
« Véra, ne dis pas de bêtises.
Tu ne vas nulle part. »
« On verra », elle fit demi-tour et alla dans la chambre.
Les jours suivants se passèrent dans une guerre froide.
Igor faisait comme si de rien n’était, continuait à préparer son voyage.
Le beau-père, sentant la tension, évitait de croiser sa belle-fille.
Trois jours avant le départ d’Igor, Véra fit sa valise.
« Qu’est-ce que tu fais ? » se tenait le mari dans l’encadrement de la porte de la chambre.
« Je vais chez maman. Je te l’ai dit. »
« Véra, arrête ce spectacle.
Tu ne vas nulle part. »
« Pourquoi ? » elle pliait ses affaires calmement.
« Parce que tu es ma femme et ta place est ici ! »
« Ma place est là où on me respecte », claqua Véra la valise.
« Le bus part dans deux jours au matin.
Je reviendrai quand tu seras de retour de Turquie. »
« Tu es sérieuse ? » Igor pâlit.
« Et le père alors ? »
« Engage une infirmière.
Annule le voyage.
Mets-le en maison de retraite.
Il y a beaucoup d’options. »
« Une infirmière coûte de l’argent ! »
« La Turquie aussi coûte de l’argent », répliqua Véra.
« Mais pour les vacances, tu as trouvé l’argent. »
Igor se tut, serrant les poings.
Puis il fit brusquement demi-tour et sortit en claquant la porte.
Le soir, la belle-mère d’Igor appela — la sœur Tatiana des États-Unis.
Igor s’était visiblement plaint auprès d’elle.
« Véra, que se passe-t-il ? Igor dit que tu refuses d’aider avec son père. »
« Tatiana, je refuse de travailler gratuitement comme infirmière pendant deux semaines », répondit calmement Véra.
« Mais c’est la famille ! Comment peux-tu ? »
« Et comment peux-tu vivre en Amérique en sachant que ton père se saoule ? » Véra était fatiguée de l’hypocrisie.
« Pourquoi devrais-je régler les problèmes de votre famille ? »
« Parce que tu es la femme d’Igor ! »
« Femme, pas servante.
Si vous vous souciez tant de papa, prenez un congé, venez et prenez soin de lui vous-mêmes. »
Tatiana marmonna quelque chose d’indigné sur les billets et le travail, mais Véra avait déjà raccroché.
Le matin du départ de Véra, Igor fit une dernière tentative.
« Ver, parlons calmement », il s’ass
it au bord du lit pendant qu’elle vérifiait sa valise.
« Je comprends que tu sois fatiguée. Je te paierai un soin spa à mon retour. Ou on ira ensemble en sanatorium. »
« Igor, ce n’est pas une question de spa », regarda-t-elle son mari.
« C’est une question de respect.
Tu ne m’as pas demandé mon avis, tu m’as mise devant le fait accompli. »
« Je pensais que tu comprendrais.
C’est une force majeure. »
« Non, une force majeure, c’est quand quelque chose d’inattendu arrive.
Ton père boit depuis trois ans.
Pendant ce temps, on aurait pu faire quelque chose. »
« Comme quoi ? » Igor avait l’air perdu.
« Le convaincre de se soigner.
Trouver un bon sanatorium.
Engager une infirmière permanente.
Mais tu as choisi la solution la plus facile — me refiler ça à moi. »
On frappa à la porte.
Le beau-père passa la tête :
« Désolé de déranger.
Véra, puis-je te parler ? »
Elle sortit dans le couloir.
Nikolaj Petrovitch semblait sobre et sérieux.
« Fille, j’ai tout entendu.
Pas besoin de vous disputer à cause de moi.
Je vais rentrer chez moi. »
« Nikolaï Petrovitch… »
« Non non, je comprends », leva la main.
« Tu as raison.
Je ne dois pas être un poids pour vous.
J’ai ma pension, je vais m’en sortir. »
« Papa, où comptes-tu aller ? » Igor sortit de la chambre.
« Tu n’iras nulle part. »
« Je pars, mon fils.
Je ne vais pas faire souffrir Vera.
C’est une bonne femme, tu ne la respectes pas. »
« Eh bien », pensa Véra.
« Y a-t-il une lueur de conscience ? »
« Papa, on avait convenu », Igor avait l’air confus.
« Tu as convenu avec toi-même », secoua la tête le père.
« Tu n’as pas demandé à Vera.
Ce n’est pas bien.
J’ai fait pareil avec ta mère — je décidais tout seul.
Et après, je me demandais pourquoi elle était toujours mécontente. »
Véra regarda le beau-père avec surprise.
Sobre, il était un homme raisonnable.
« Voilà les enfants », poursuivit Nikolaj Petrovitch.
« Vera part chez sa mère pour se reposer — c’est bien.
Igor part en Turquie — qu’il y aille.
Moi, je vais rentrer.
Peut-être que je ne mourrai pas en deux semaines. »
« Mais papa… » commença Igor.
« C’est décidé », coupa le père.
« Vera, ma fille, pardonne le vieux fou.
Merci pour l’hospitalité. »
Il partit rassembler ses quelques affaires.
Igor restait au milieu du couloir, l’air comme frappé à la tête.
« Tu vois, même papa comprend que j’ai raison », dit Véra.
« Il ne veut juste pas être un fardeau », murmura Igor.
« Ou peut-être qu’il respecte simplement les limites des autres ? Contrairement à certains. »
Une heure plus tard, le beau-père partit en taxi, embrassa Vera en partant et chuchota : « Ne te laisse pas marcher sur les pieds, ma fille. »
Igor s’enferma sur lui-même, claquant les portes avec ostentation.
Le matin, Vera attendait à l’arrêt de bus avec sa valise.
Igor la conduisit en silence, sans l’aider à porter ses affaires.
« Tu es vraiment sérieuse de partir ? » demanda-t-il quand le bus arriva.
« Sérieuse.
Bonne vacances en Turquie », lança Véra en jetant sa valise dans la soute.
« Ver, c’est idiot ! Pourquoi faire une telle montagne d’un rien ? »
« Pour toi c’est un rien, pour moi c’est une question de principe », elle se tourna vers lui.
« Igor, réfléchis : pourquoi ton père alcoolique a-t-il été plus sensible que toi ? »
Le bus démarra.
Véra s’assit près de la fenêtre et soupira de soulagement.
Deux semaines au village chez maman — calme, air pur, pas de beau-pères ivres ni de maris égoïstes.
Le téléphone sonna presque aussitôt — c’était Igor.
Elle raccrocha.
Puis arriva un message : « Tu te comportes comme une enfant.
J’espère que tu réfléchiras et que tu reviendras. »
« Tu peux toujours attendre », pensa Véra en supprimant le message.
Maman la reçut à bras ouverts.
« Vérochka ! Enfin ! Tu m’avais complètement oubliée ! »
« Maman, j’étais là pour le Nouvel An », l’enlaça Véra.
« Il y a quatre mois ! Mais entre donc.
J’ai fait des pâtés, je vais faire du thé. »
Autour du thé, Véra raconta la situation.
Maman hocha la tête.
« Ah, Vérochka.
Je t’avais bien dit — Igor est égoïste.
On le voyait déjà au mariage. »
« Maman, arrête », frotta fatiguée ses tempes Véra.
« Pourquoi pas ? N’est-ce pas vrai ? Combien de fois a-t-il pris en compte tes désirs ? Il décide toujours tout à sa façon. »
Véra réfléchit.
Maman avait raison — Igor prenait toujours des décisions seul.
Où habiter, où partir en vacances, quand avoir des enfants… Même son départ du travail avait été son idée.
« Je suis juste fatiguée, maman.
Fatiguée d’être toujours la femme pratique. »
« C’est bien que tu sois venue », caressa maman sa main.
« Tu vas te reposer, réfléchir.
Peut-être qu’Igor finira par ouvrir les yeux. »
Le soir arriva un message du beau-père : « Vera, je suis chez moi.
Tout va bien.
Je ne bois plus.
Merci de m’avoir ouvert les yeux.
Igor devrait aussi se réveiller. »
Véra sourit.
Qui aurait cru que l’allié serait un beau-père alcoolique ?
Deux semaines passèrent sans qu’elle s’en rende compte.
Véra aidait maman au jardin, cueillait des champignons, nageait dans la rivière.
Igor écrivait les premiers jours, puis se tut — sans doute pour la punir par le silence.
La veille de son retour, il appela :
« Ver, j’arrive demain.
Quand reviens-tu ? »
« Après-demain », répondit-elle calmement.
« Parfait.
J’espère que tu t’es reposée et que tu n’es plus fâchée. »
« Je n’étais pas fâchée, Igor.
Je défendais mes limites. »
« D’accord, on parlera à la maison.
Tout s’est bien terminé. »
« Pour toi, oui.
Moi, j’ai compris quelque chose d’important », se tourna Véra vers lui.
« Je ne vais plus accepter silencieusement tes décisions.
Je dirai mon opinion.
Et si tu essaies encore de décider pour moi — je partirai à nouveau. »
« C’est un ultimatum ? » Igor fronça les sourcils.
« Ce sont les nouvelles règles du jeu.
Soit tu commences à me respecter, soit… »
« Soit quoi ? » se leva-t-il, bras croisés.
« Soit on réfléchit à si on veut vraiment ce mariage », dit fermement Véra.
Igor pâlit.
On dirait qu’il comprenait enfin la gravité de la situation.
« Tu veux divorcer pour un voyage ? »
« Pas pour le voyage.
Pour dix-sept ans où mon avis n’a pas compté.
Parce que j’ai toujours été une fonction — cuisiner, nettoyer, m’occuper.
Parce que tu as décidé de me refiler la garde de ton père sans me demander. »
Igor resta silencieux, digérant ce qu’il venait d’entendre.
Puis il soupira profondément.
« D’accord.
Peut-être que j’ai vraiment exagéré.
Que proposes-tu ? »
« D’abord — parler.
Prendre les décisions ensemble.
Et aussi », regarda-t-elle dans ses yeux, « je veux retourner au travail. »
« Pourquoi ? Tu manques d’argent ? »
« Ce n’est pas une question d’argent.
Je veux être plus qu’une épouse et une ménagère.
Je veux m’épanouir. »
Igor hocha la tête, bien que son visage montre qu’il n’aimait pas l’idée.
Le soir, le beau-père appela.
« Vérochka, es-tu revenue ? Comment s’est passée ta pause ? »
« Bien, Nikolaï Petrovitch.
Et vous ? »
« Je tiens le coup.
Tu sais, j’ai pensé… Peut-être que je devrais vraiment aller en sanatorium ? Me soigner.
Parce que là, je suis juste un poids pour tout le monde. »
« C’est une excellente idée », dit sincèrement Véra.
« Vous voulez que je vous aide à en trouver un bon ? »
« Merci, ma fille.
Et qu’Igor paie — c’est mieux que de brûler de l’argent en Turquie. »
Véra rit.
Le beau-père avait clairement mûri.
Un mois passa.
Nikolaï Petrovitch partit en sanatorium, Véra trouva un emploi à la bibliothèque près de chez elle.
Igor grogna au début, mais finit par s’habituer.
Il apprit même à se réchauffer son dîner quand sa femme tardait.
Un soir, il dit :
« Tu sais, Ver, papa avait raison.
Je me suis comporté comme un égoïste fini. »
« Voilà qui est lucide », sourit Véra.
« Ne ris pas.
Je suis sérieux.
Pardonne-moi. »
« Je pardonne.
Mais ne recommence plus. »
« J’essaierai », l’embrassa-t-il.
« Dis, peut-être qu’on ira vraiment ensemble cet été ? Où tu veux. »
« On verra », se blottit Véra contre lui.
« Mais parlons-en avant.
Ensemble. »
« Marché conclu », acquiesça Igor.
Et bien que Véra sache qu’il serait difficile de changer dix-sept ans d’habitudes, elle croyait qu’ils y arriveraient.
L’essentiel était que le premier pas avait été fait.
Elle avait défendu son droit d’avoir une opinion, d’être respectée, d’avoir un espace personnel.
Et il s’était avéré que le monde ne s’était pas écroulé.
Au contraire — il était devenu plus honnête et juste.
Et Nikolaï Petrovitch, depuis son sanatorium, envoya une photo — sobre, en forme, souriant.
Avec la légende : « Merci, ma fille, de ne pas m’avoir traité comme un enfant.
Parfois, il faut rester seul pour comprendre les choses simples. »
Véra garda cette photo.
Comme un rappel que parfois, dire « non » est aussi une forme d’aide.
Et que le respect de soi commence par la capacité à dire « non ».
