J’ai retrouvé la raison.
Quand il est revenu.
— Tu vivras sans moi, peut-être que tu reviendras à la raison ! — Anton a jeté théâtralement une pile de chaussettes dans son sac de sport.
Une chaussette, roulée en escargot, a tristement glissé sur le parquet.
— Je suis tout pour cette famille, et toi…
Toi, tu ne veux même pas prendre un crédit pour Lera !
C’est, entre parenthèses, pour développer l’entreprise.
Je regardais mon mari comme un médecin regarde une IRM intéressante, mais sans espoir.
Calmement, avec un léger intérêt professionnel.
— Anton, « développer une entreprise », c’est quand il y a un business plan, pas quand ta sœur veut s’acheter le dernier iPhone pour photographier ses ongles qu’elle lime dans la cuisine, — j’ai bu une gorgée de café.
— Et oui, ramasse ta chaussette.
Quand on part, on le fait avec élégance, pas en semant des pièces de garde-robe.
Mon mari est devenu cramoisi.
Sa tactique préférée, « l’éducation par le silence », a déraillé, et il est passé au plan B : la sortie hystérique.
— Eh bien vis ici toute seule !
Avec ta… — il a hoché la tête en direction de la chambre de ma fille.
— On verra comment vous hurlerez sans un homme au bout d’une semaine.
Je reviendrai quand tu t’excuseras.
Et appelle ma mère : tu lui expliqueras pourquoi son fils est obligé de dormir dans sa maison d’enfance !
La porte a claqué si fort qu’un volume de Tchekhov est tombé de l’étagère.
Symbolique.
Trois semaines ont passé dans une étrange et effrayante… béatitude.
On a découvert que sans « l’homme » à la maison :
Les produits ne disparaissent pas du frigo pendant la nuit.
La lunette des toilettes est toujours baissée.
Mon taux de cortisol (l’hormone du stress qui, soit dit en passant, lorsqu’il est élevé de façon chronique, détruit les protéines dans les muscles et augmente le sucre dans le sang) est redescendu à la normale.
Aline et moi, ma fille de dix ans, avons dîné tranquillement pour la première fois depuis deux ans, en parlant non pas des problèmes de ma belle-mère ni du génie d’Anton, mais de la structure de la paramécie.
— Maman, et l’oncle Anton est parti pour toujours ? — a demandé doucement Aline en enroulant des spaghettis sur sa fourchette.
— Je ne sais pas, ma chérie.
Mais on respire mieux, hein ?
— Oui.
Et personne ne vole les yaourts.
Mais l’idylle ne pouvait pas durer éternellement.
Le « délai de punition » a expiré un samedi matin.
On a sonné à la porte.
Avec insistance, avec exigence, comme si derrière le seuil il n’y avait pas une personne, mais une unité anti-émeute.
J’ai regardé dans le judas.
Oh.
L’équipe au complet.
Anton (le visage de martyr), Galina Sergueïevna (le visage de procureur), et Lera (le visage de quelqu’un à qui tout le monde doit quelque chose).
J’ai ouvert.
— Alors, tu t’es bien amusée ? — a lancé ma belle-mère dès l’entrée, en s’engouffrant dans le couloir comme le brise-glace « Lénine » dans les glaces arctiques.
— Antocha a maigri sur ma nourriture, il a une gastrite !
Et toi, ici, tu dois te gaver, hein ?
— Bonjour, Galina Sergueïevna.
La gastrite d’Anton vient de son amour pour le piquant et le frit, pas de la nostalgie, — je me suis appuyée contre le chambranle, sans les laisser dépasser le couloir.
— Et vous, au juste, qu’est-ce qui vous amène ?
Je ne vous invite pas à boire le thé : mon quota de toxicité pour ce mois-ci est épuisé.
Anton, sans même enlever ses chaussures, a essayé de se faufiler vers la cuisine :
— Marina, arrête de faire ta difficile.
J’ai pardonné.
Allez, mets la table, maman a apporté des pirojki.
Au chou.
Et au fait, Lera a quand même besoin d’argent.
On a décidé que tu prendrais le crédit, et que nous, on paiera.
À deux.
Plus tard.
Peut-être.
Lera, mâchant son chewing-gum, a approuvé :
— Oui, Marina, tu es dans une clinique privée, ton salaire est déclaré, grand.
Ça te fait quoi ?
Je te rembourserai dès mes premiers clients.
J’aurai une file d’attente, comme au mausolée.
Là, ça m’a vraiment amusée.
— Stop, — j’ai levé la main.
— On va démonter ce flot de conscience point par point.
Galina Sergueïevna a gonflé sa poitrine pour lancer une tirade sur le destin féminin :
— Ne fais pas l’intelligente, ma petite !
Une épouse doit être le cou qui tourne la tête…
Une famille, c’est quand tout est commun !
Et toi, tu comptes les centimes !
Ton mari, c’est de l’or, et toi, tu ne l’apprécies pas.
De notre temps, les femmes accouchaient dans les champs et lavaient les pieds des hommes !
— Galina Sergueïevna, — je l’ai interrompue d’une voix douce, mais d’acier.
— D’après les sources historiques, la mortalité lors d’accouchements dans les champs atteignait environ 30 %, et le lavage des pieds était dû à l’absence d’eau courante, pas à un sens sacré.
Nous vivons au XXIᵉ siècle, où l’esclavage a été aboli, mais pas le crédit immobilier.
Et à propos d’immobilier : l’appartement est à moi, acheté avant le mariage.
Anton n’y est enregistré que temporairement.
Ma belle-mère s’est étouffée d’air ; son visage s’est tacheté, sa bouche s’ouvrait et se refermait sans un son.
Elle ressemblait à une carpe rejetée sur la rive qui essaie de comprendre le concept de la terre ferme.
— Ne m’écrase pas avec tes faits ! — a couiné Lera.
— Tu es juste radine !
On vient à toi humainement, et toi…
Anton, entre parenthèses, a du stress !
À cause de toi, il a presque perdu son travail !
— Lera, — j’ai tourné mon regard vers ma belle-sœur.
— Le métier de vendeur exige des compétences de communication.
Si Anton vend des matériaux de construction comme vous essayez, là, de me « vendre » l’idée de prendre un crédit pour vous, je suis étonnée qu’il ne soit pas déjà viré.
Et au fait, un parasite, c’est un terme biologique : un organisme qui vit aux dépens d’un hôte.
Dans le monde financier, on appelle ça une « entretenue », mais pour ça il faut au moins du charme, pas seulement de l’audace.
Lera a sursauté, a accroché le portemanteau avec son coude, et le manteau d’Anton lui est tombé dessus.
Elle s’est emmêlée dans les manches et a failli tomber.
Elle avait l’air d’un papillon de nuit ivre, pris au piège dans une chaussette en laine.
Anton a enfin compris que le retour triomphal ne marcherait pas.
Il a décidé d’activer le mode « maître de maison » :
— Ça suffit !
Je suis le mari, oui ou non ?
Je suis revenu, donc tout sera comme avant.
Aline ! — a-t-il crié vers la chambre.
— Apporte de l’eau, j’ai la gorge sèche !
Aline est sortie de la chambre.
Dans ses mains, il y avait un gros livre, « Physique amusante ».
Elle a remis ses lunettes en place et a regardé Anton par-dessus la monture.
— Aline, apporte de l’eau ! — a aboyé Anton.
— Et d’ailleurs, pourquoi le couloir est sale ?
Ta mère s’est complètement relâchée ?
J’avais déjà ouvert la bouche pour les mettre dehors, mais Aline m’a devancée.
— Oncle Anton, — a-t-elle dit de sa voix calme, celle d’une excellente élève.
— Selon la troisième loi de Newton, la force d’action est égale à la force de réaction.
Vous avez été absent pendant trois semaines, vous n’avez pas investi de ressources dans l’écosystème de l’appartement, donc votre statut ici a été remis à zéro.
Vous pouvez vous servir de l’eau au robinet.
Et ce que vous appelez de la saleté, ce sont mes baskets, parce que je viens de rentrer d’une olympiade de mathématiques.
Anton s’est figé.
— Toi… comment tu parles à ton père ?
— Vous n’êtes pas mon père, — a répondu ma fille, toujours aussi calmement.
— Vous êtes un facteur qui augmente l’entropie dans notre maison.
— Qu’est-ce qu’elle raconte ? — a sifflé Galina Sergueïevna.
— Quelle entropie ?
Toxicomane, ou quoi ?
— L’entropie, c’est une mesure du chaos, mamie, — Aline a souri.
— Et là, vous l’augmentez jusqu’à des valeurs critiques.
Maman, je vais faire mes exercices, c’est plus intéressant que ça.
Aline est repartie en refermant soigneusement la porte.
Un silence est tombé.
Pas un silence qui tinte, mais un silence dense, comme une couverture de ouate.
— Bon, — j’ai ouvert la porte d’entrée en grand.
— La tournée est terminée.
Anton, tes affaires, je les ai faites il y a deux semaines déjà.
Elles sont sur le palier, dans des sacs-poubelle.
Désolée : la valise est à moi.
Et j’ai changé les serrures avant-hier.
— Tu n’as pas le droit ! — a hurlé Anton.
— C’est un bien commun !
— Article 36 du Code de la famille de la Fédération de Russie, — ai-je articulé.
— Les biens appartenant à chacun des époux avant le mariage restent sa propriété.
Et ensemble, on n’a accumulé que ta gastrite et mon eczéma nerveux.
L’eczéma, je le garde ; la gastrite, tu l’emportes.
J’ai poussé Anton, stupéfait, sur le palier.
Galina Sergueïevna et Lera ont été éjectées derrière lui par inertie.
— Tu vas le regretter ! — hurlait ma belle-mère pendant que je fermais la porte.
— Qui voudra de toi avec un enfant à trente-cinq ans ?!
— La solitude, ce n’est pas quand il n’y a personne à côté, Galina Sergueïevna, — ai-je dit dans l’entrebâillement.
— C’est quand il y a quelqu’un à côté qui te fait te sentir seule.
Et moi, maintenant, tout va très bien.
J’ai claqué la porte et j’ai tourné la clé.
Deux tours.
Clic-clic.
Le son le plus agréable au monde.
De l’autre côté, on marmonnait encore, on donnait des coups dans la porte, mais ça ressemblait déjà aux bruits d’une télévision chez des voisins sourds : ça agace, mais ça n’empêche pas de vivre.
Je suis allée à la cuisine.
Aline était assise à table et mangeait une pomme.
— Ils sont partis ? — a-t-elle demandé.
— Ils sont partis.
— Pour de bon ?
— Je pense, oui.
Maintenant, il va falloir acheter nous-mêmes les courses, au lieu d’attendre que l’oncle Anton daigne donner trois mille sur son salaire, — j’ai cligné de l’œil.
Aline a croqué dans sa pomme, a mâché, puis a dit pensivement une phrase qui a tout mis en place définitivement :
— Tu sais, maman, sans eux, il y a plus d’air dans l’appartement.
Comme si on avait enfin sorti la poubelle qui empestait depuis trois ans, et qu’on croyait que c’était un désodorisant.
