Et ce « comme entre parents » sonnait comme « vous n’avez pas le choix ».
« Faites une concession, comme entre parents », exigèrent-ils dès le seuil, en secouant la neige de février sur ma moquette italienne.
Et ce « comme entre parents » ne sonna pas comme une demande, mais comme un verdict de tribunal, sans appel possible.
Dans l’air, cela sentait non pas les tartes, mais l’expropriation.
— Dachenka, commença ma belle-mère, Vassilissa Petrovna, en déboutonnant son manteau de fourrure, qui lui donnait l’air d’un ours réveillé en plein hiver dans sa tanière.
— Tu sais bien que la famille est un organisme unique ?
Si un doigt a la gangrène, tout le corps doit se précipiter à son secours.
— Si un doigt a la gangrène, on l’ampute en général pour que l’organisme survive, remarquai-je en m’appuyant contre le plan de travail.
— Vous prendrez du thé ?
Ou bien passons-nous directement à la liste de vos exigences ?
Boris, mon mari, se tenait à côté de moi, les bras croisés sur la poitrine.
Il ressemblait à un rocher contre lequel les vagues des manipulations maternelles se brisaient depuis des décennies, sans pourtant en user le moindre gramme de granit.
— Boria, dis-lui quelque chose !
s’indigna Vassilissa Petrovna en se laissant lourdement tomber sur le canapé.
À côté d’elle était assise ma belle-sœur Lida.
Lida était une créature étonnante : à trente-deux ans, elle avait conservé la naïveté d’un enfant de cinq ans et la poigne d’un bouledogue ayant aperçu une saucisse abandonnée.
— Maman, dit mon mari d’une voix ferme, Dacha a raison.
Nous venons à peine de terminer les travaux dans la maison de campagne.
Nous n’y avons même pas encore passé une seule nuit nous-mêmes.
Quel foutu anniversaire de tante Zina ?
Le fond du problème était simple comme bonjour.
La famille de mon mari avait décidé que notre nouvelle maison, flambant neuve, au milieu d’une pinède, était l’endroit idéal pour fêter l’anniversaire d’une vague tante au troisième degré.
Gratuitement, évidemment.
Et avec mon service, bien entendu.
— Mais c’est de l’égoïsme !
s’exclama Lida en ouvrant grand les yeux.
— La maison reste vide !
L’énergie stagnante détruit l’aura de l’habitation.
Il existe une ancienne sagesse : une maison vit tant que résonnent les voix des invités !
— Lida, l’interrompis-je en souriant du coin des lèvres.
Il existe une sagesse plus moderne : une maison vit plus longtemps quand on ne la piétine pas avec des bottes sales et qu’on ne renverse pas de vin rouge sur le canapé blanc.
Et l’énergie stagnante se dissipe très bien grâce au système de climatisation.
Lida fut sidérée par cette tirade toute prête, haussa une épaule et se plongea avec vexation dans son téléphone, rappelant un crapaud boudeur à qui l’on aurait retiré la mouche la plus grasse.
— Vous êtes des cœurs secs et durs, conclut Vassilissa Petrovna en sortant de son sac l’artillerie lourde — un mouchoir.
— Je n’ai pas dormi des nuits, je vous ai élevés, nourris…
Et maintenant, quand je demande une chose si insignifiante — les clés pendant seulement trois jours ! — on me montre la porte.
C’est honteux, Boris.
C’est honteux, Daria.
L’homme est un loup pour l’homme, n’est-ce pas ?
— L’homme est un parent pour l’homme, Vassilissa Petrovna, et c’est bien plus effrayant, répliquai-je.
Non.
La maison ne se loue pas, ne se prête pas et ne se donne pas.
C’est notre territoire privé.
Point final.
Ma belle-mère resta figée.
Elle ne s’attendait visiblement pas à ce que son « assaut philosophique » se brise contre mon calme en béton armé.
Elle ouvrit la bouche pour lancer une nouvelle dose de sagesse populaire, mais croisa le regard lourd de son fils et referma sa mâchoire avec le claquement d’un vieux piège.
— Très bien, lâcha-t-elle entre ses dents d’un ton glacé.
Nous vous avons compris.
Allons-y, Lida.
Nous ne sommes pas les bienvenues ici.
Elles partirent.
— C’est passé ?
demanda Boris en me prenant par les épaules.
— J’ai peur que ce n’ait été qu’une préparation d’artillerie, soupirai-je.
Vérifie si les clés de secours sont toujours là.
Les clés étaient à leur place.
Mais j’avais sous-estimé l’ampleur du désastre.
Une semaine passa.
C’était un vendredi soir, Boris et moi faisions nos valises — nous allions enfin partir nous-mêmes pour cette fameuse maison, allumer la cheminée et boire du vin chaud en regardant les sapins enneigés.
La sonnerie du téléphone déchira le silence.
C’était Piotr Kouzmitch, notre voisin à la campagne.
— Dachka, salut, grogna-t-il.
— Pourquoi, vous avez invité du monde ?
Chez vous, c’est illuminé, la musique hurle, il y a de la fumée partout.
Ils sont arrivés dans deux voitures.
Je mis le haut-parleur.
Boris et moi échangeâmes un regard.
Dans ses yeux, on lisait l’envie de saisir quelque chose de lourd.
Dans les miens, une colère froide de joueuse d’échecs qui voit que son adversaire a triché.
— Comment sont-ils entrés ?
demanda Boris à voix basse.
— L’alarme…
— Le code, me souvins-je.
Lida regardait en cachette quand je réglais le système d’accès à distance il y a un mois.
Elle a une mémoire de saboteuse espionne.
Nous ne nous sommes pas jetés dans la voiture en roulant à tombeau ouvert.
Nous n’avons pas appelé la police.
Je me suis simplement assise sur le canapé, j’ai ouvert ma tablette et lancé l’application « Maison intelligente ».
— Qu’est-ce que tu fais ?
demanda mon mari en se servant de l’eau.
— Je leur organise un week-end inoubliable, répondis-je avec un sourire de prédateur.
Vassilissa Petrovna voulait que la maison « vive » ?
Eh bien, elle va vivre maintenant.
Sur l’écran de la tablette, la température du salon s’affichait : +24 degrés.
Nous n’avions pas encore installé de caméras à l’intérieur, seulement autour du périmètre, mais les détecteurs de mouvement montraient que les « doigts gangrenés » de l’organisme se déplaçaient activement entre la cuisine et le salon.
— Alors, première étape, commentai-je.
Opération « Ère glaciaire ».
Je mis la chaudière en mode « minimum d’urgence ».
Température cible : +10 degrés.
Puis je verrouillai le panneau de commande avec un mot de passe connu seulement de l’administrateur du serveur, c’est-à-dire moi.
— C’est cruel, approuva Boris d’un signe de tête.
Mais ils peuvent allumer la cheminée.
— Ils peuvent.
S’ils trouvent du bois.
Le range-bûches est vide, et le cabanon où se trouve le bois est fermé par une serrure électronique.
Ils n’ont pas la clé.
Une demi-heure passa.
Le téléphone de Boris s’anima.
Maman appelait.
— Boria !
glapissait la voix dans le téléphone.
— Il y a quelque chose qui est cassé chez vous !
Les radiateurs sont glacés !
Nous gelons !
Il y a des enfants ici !
— Quels enfants, maman ?
demanda calmement Boris.
Tu parlais de l’anniversaire de tante Zina.
— Eh bien… les petits-enfants de Zina !
Peu importe !
Fais quelque chose !
Tu es un homme ou quoi ?
— Je suis un homme qui n’a invité personne, trancha-t-il.
On dirait que le système a compris qu’il y avait des intrus dans la maison et s’est mis en mode protection.
Je ne peux rien faire à distance.
Partez.
— Nous avons déjà mis la table !
Nous avons bu !
Nous ne pouvons pas conduire !
hurlait ma belle-mère.
Tu es obligé de venir réparer !
— À bon chat, bon rat, intervins-je en me penchant vers le téléphone.
Et dans votre cas, un taxi « Confort Plus » vous ramènera très bien en ville.
— Dacha !
Tu es une sorcière !
rugît Vassilissa Petrovna.
— Tu n’as pas de cœur, seulement une calculatrice dans la poitrine !
Épisode deux : « Les ténèbres d’Égypte ».
J’ouvris les paramètres de l’éclairage.
— Tu sais, Boria, il me semble qu’ils ont trop de lumière pour une conversation familiale intime.
D’un simple toucher, j’éteignis les principaux groupes de lumière, ne laissant que le faible éclairage de secours dans le couloir, qui clignotait toutes les trois secondes.
Dans le téléphone — Boris n’avait pas raccroché — on entendit des cris et le fracas de vaisselle brisée.
— Aïe !
Il fait noir !
Lida, ne marche pas dans la salade !
hurlait ma belle-mère.
— C’est un supplice !
Nous sommes de la famille !
Nous en avons le droit !
— Le droit appartient à ceux qui ont les titres de propriété, dis-je calmement.
Vassilissa Petrovna, vous aimez tant dire que « la lumière de l’âme vaut mieux que l’électricité ».
Eh bien, éclairez donc.
Avec votre âme.
À en juger par les bruits, ma belle-mère essayait de tâtonner à la recherche d’un appui, mais ne rencontrait que sa propre bêtise, comme un chaton aveugle heurtant un mur de béton.
— Nous… nous porterons plainte !
Pour torture !
glapit-elle, mais sa voix se brisa, se transformant en un croassement rauque, comme si un vieux corbeau s’était fait voler son fromage.
— Troisième étape, dis-je à mon mari.
« Symphonie de la vengeance ».
Nous avions installé un puissant système audio intégré au plafond.
Je choisis une piste.
Ce n’était ni Mozart ni Rammstein.
C’était un enregistrement de pleurs de nourrisson, mixé avec le bruit d’un perforateur, que nous utilisions pour tester l’isolation phonique.
Je montai le volume à 80 %.
À travers le haut-parleur du téléphone nous parvint un vacarme infernal.
— A-a-a !
Qu’est-ce que c’est ?!
Éteignez ça !
hurlait Lida.
— J’ai une migraine !
— Partez, dit brièvement Boris.
Dans trente minutes, le portail passera automatiquement en mode nuit et se verrouillera.
Si vous n’avez pas le temps de sortir, vous resterez là jusqu’à lundi.
Avec le perforateur et les dix degrés.
C’était du bluff.
Le portail s’ouvrait de l’intérieur avec un bouton.
Mais eux ne le savaient pas.
Nous les observions par les caméras extérieures.
Cela ressemblait à l’évacuation d’une fourmilière dans laquelle on aurait versé de l’eau bouillante.
Les gens jaillissaient de la maison avec des assiettes, des manteaux de fourrure et des sacs.
Tante Zina, que je n’avais vue que deux fois dans ma vie, courait vers la voiture avec l’agilité d’une championne olympique, serrant contre elle une bouteille de cognac à moitié vide.
Lida traînait quelque gros sac, trébuchant sur les allées enneigées non déblayées.
Vassilissa Petrovna, fermant la marche, menaçait le ciel du poing, mais elle avait l’air pitoyable et échevelée, comme une poule mouillée se prenant pour un aigle.
Elles sautèrent dans les voitures.
Les moteurs rugirent.
Une minute plus tard, le terrain était vide.
Je coupai le « concert », remis le chauffage à la normale et bloquai les anciens codes d’accès.
— Tu sais, dit Boris d’un air pensif en regardant l’écran.
Je croyais que j’allais les plaindre.
Mais je ressens…
— Du soulagement ?
suggérai-je.
— De la fierté.
Pour toi.
Et pour le silence.
Nous sommes arrivés à la maison deux heures plus tard.
Elle nous accueillit avec de la chaleur et, hélas, avec le désordre dans le salon.
Sur le sol traînaient des restes de salade Olivier, un verre cassé et… un bonnet oublié par Vassilissa Petrovna.
Je ramassai soigneusement le bonnet du bout de deux doigts et le jetai dans un sac poubelle.
— Dis, Dacha, demanda mon mari en allumant la cheminée.
Et s’ils reviennent encore ?
— Ils ne reviendront pas, répondis-je en versant du vin.
Les gens pardonnent les offenses, mais ils ne pardonnent pas quand leur honte a pour témoin une « maison intelligente ».
Pour Vassilissa Petrovna, perdre face à une machine sans âme, c’est pire que de perdre face à moi.
Le lendemain, le téléphone resta silencieux.
Dans le chat de famille régnait un silence de mort.
Ce n’est que le soir que Lida publia un statut : « Les gens méchants recevront leur retour de bâton ! ».
Je lui mis un like.
Rappelez-vous, les filles : la générosité est une qualité magnifique, mais seulement jusqu’au moment où on commence à la confondre avec de la faiblesse d’esprit.
Si vous laissez les autres vous grimper sur le dos, ne soyez pas surprises quand ils se mettront à vous donner des coups d’éperon.
Les limites ne doivent pas être tracées à la craie, mais coulées dans le béton.
Et les parents…
Aimez-les à distance.
Plus la distance est grande, plus l’amour est solide.
Testé en kilomètres et en kilowatts.
