Et moi, j’hérite d’une dette hypothécaire sur trente ans.
Et c’est lui qui vivra dans l’appartement.
Quel excellent plan…
Viktor posa soigneusement sa tasse sur la soucoupe, en essayant de ne pas faire tinter la porcelaine.
Le moindre son pouvait briser le fragile équilibre qui s’était installé dans la cuisine avec l’arrivée de sa mère.
Galina Stepanovna était assise en face de lui, lissant des plis inexistants sur la nappe.
Son regard errait sur les murs, évaluant la fraîcheur du papier peint et le prix du mobilier de cuisine.
Elle rendait rarement visite à son fils aîné, et chacune de ses visites ressemblait à une inspection du fisc, sauf qu’au lieu des déclarations, on vérifiait le niveau de sa docilité filiale.
— Artiom est complètement à bout, commença-t-elle de loin, sans même toucher aux friandises.
— Il se sent à l’étroit dans notre deux-pièces, Vitya.
C’est un jeune homme, il a besoin d’espace, d’une vie privée.
Viktor hocha la tête en gardant une expression douce.
Il en avait l’habitude.
Depuis son enfance, il avait été le sac de frappe de ses ambitions et le paratonnerre de son irritation.
— Les appartements sont chers en ce moment, maman, remarqua-t-il calmement.
— Artiom travaille ?
Galina Stepanovna pinça les lèvres, comme si elle avait avalé une écorce de citron.
— Il travaille, il se cherche.
Là-bas on ne l’apprécie pas, ici on le paie trop peu.
C’est une nature créative, c’est plus compliqué pour lui.
Toi, tu es plus terre à terre, c’est plus facile pour toi.
Mais ce garçon a une âme sensible.
Il lui faut un départ.
Svetlana, assise à côté de son mari, poussa seulement un bref soupir, mais garda le silence.
Elle savait que le moindre de ses mots serait perçu comme une déclaration de guerre.
Galina Stepanovna ignorait sa belle-fille par principe, la considérant comme un obstacle fâcheux sur le chemin du portefeuille de son fils aîné.
— Et quel genre de départ as-tu en tête ? demanda prudemment Viktor, pressentant déjà où la conversation allait tourner.
L’espoir que sa mère soit venue simplement pour demander comment il allait fondait plus vite que du sucre dans de l’eau bouillante.
— Une hypothèque, dit fermement sa mère.
Nous avons trouvé une excellente option.
Un immeuble neuf, un étage élevé, des fenêtres panoramiques.
J’ai déjà l’apport initial.
Il ne reste qu’à faire le crédit.
Viktor poussa un soupir de soulagement.
— Eh bien, si l’apport est là, c’est formidable.
Qu’Artiom dépose sa demande.
Il existe beaucoup de programmes pour les jeunes maintenant.
Galina Stepanovna le regarda comme un enfant déraisonnable qui n’avait pas appris sa leçon.
— Vitya, tu ne m’entends pas ?
On ne l’accordera pas à Artiom.
Il n’a pas de certificat de revenus officiel, puisqu’il est encore freelance.
Il faut le faire à ton nom.
Auteur : Vika Trel © 4106
Dans la cuisine, l’air devint étouffant, comme si l’oxygène avait soudain été aspiré par une puissante pompe.
Viktor sentit monter en lui cette amertume familière — le goût des anciennes blessures et des déceptions.
Il avait espéré que cette étape était derrière lui.
Que sa famille s’était habituée à l’idée qu’il était une personne à part entière, et non un simple appendice de son frère.
— Non, dit-il fermement.
Je ne prendrai pas une hypothèque à mon nom pour Artiom.
Svetlana et moi, nous avons nos propres projets.
Nous aussi, nous voulons agrandir notre espace de vie.
Les yeux de sa mère se rétrécirent.
Le masque de la mère attentionnée glissa, dévoilant le visage prédateur d’une femme habituée à obtenir ce qu’elle voulait à n’importe quel prix.
— Des projets, eux ! renifla-t-elle en se tournant vers Svetlana, comme si elle cherchait du soutien, avant de la rejeter aussitôt.
J’ai sacrifié ma dernière santé pour t’élever.
Je n’ai pas dormi la nuit, j’ai quitté l’institut à cause de tes maladies.
Et maintenant, « des projets » ?
Égoïste.
Tout comme ta défunte grand-mère.
La mention de sa grand-mère lui piqua le cœur.
Sa tante, la sœur de sa mère, avait laissé échapper au téléphone il y a quelques jours quelque chose au sujet de la maison de sa grand-mère.
Cette vieille maison solide en bois, en banlieue, où Viktor avait passé ses années les plus heureuses, avait été vendue un mois plus tôt.
— D’où vient l’argent pour l’apport, maman ? demanda doucement Viktor en la regardant droit dans les yeux.
Galina Stepanovna haussa l’épaule en se recoiffant.
— Quelle importance ?
J’ai économisé.
— Tante Nadia a dit que tu avais vendu la maison.
La maison de grand-mère.
Sa mère ne se troubla même pas.
Au contraire, une assurance mauvaise apparut dans son regard.
— Je l’ai vendue !
Et j’en avais parfaitement le droit.
Je suis l’unique héritière.
Artiom a besoin d’un logement.
Et toi, tu t’es déjà casé, tu t’es trouvé une profiteuse, tu travailles.
Tu ne trouves pas que c’est déjà bien assez pour toi ?
Viktor serra le bord de la table.
La colère, dense et brûlante, commença à bouillir dans sa poitrine.
Sa grand-mère avait toujours dit que la maison resterait à ses petits-enfants, à parts égales.
Mais le testament s’était « accidentellement » perdu, ou peut-être n’avait-il jamais existé — désormais, impossible de le savoir.
— Donc, l’héritage de grand-mère va à Artiom.
Mon historique de crédit et une dette sur trente ans, à moi.
Et c’est lui qui vivra dans l’appartement.
Quel excellent plan, dit Viktor d’une voix devenue dure.
— Ce n’est qu’une formalité ! cria Galina Stepanovna.
Je paierai.
Ou Artiom paiera quand il se remettra sur pied.
Toi, tu n’as qu’à signer.
Est-ce que je t’ai déjà trompé un jour ?
Nous sommes du même sang !
— Tu m’as trompé toute ma vie en disant que tu nous aimais de la même manière, trancha Viktor.
Galina Stepanovna se leva, renversant une petite cuillère sur le sol.
— Ingénrat !
Petit vaurien !
Je viens à toi avec mon âme, et toi tu comptes tes sous !
Tu me donneras ta réponse dès demain, et pas autrement.
Sinon je te maudirai, retiens-le bien.
Je dirai à ton père de ne plus jamais te laisser franchir le seuil !
Elle quitta la cuisine en furie, claquant la porte derrière elle.
*
Viktor resta assis, immobile, à regarder son thé refroidir.
La colère fut remplacée par un calme froid et calculateur.
C’était le point de non-retour.
Plus aucune concession.
Svetlana s’approcha de lui, posa ses mains sur ses épaules et commença à masser sa nuque tendue.
— Elle ne va pas lâcher l’affaire, Vitya.
Elle va appeler ton père, lui bourrer le crâne, venir à ton travail.
Elle va nous épuiser.
— Je sais, répondit Viktor d’une voix sourde.
Mais je ne vais pas me mettre un joug sur les épaules pour Artiom.
Ça suffit.
— Et si tu acceptais ? proposa doucement sa femme.
Viktor se retourna brusquement, repoussant ses mains.
— Tu es sérieuse ?
Sveta, tu as entendu tout ce qu’elle débitait ?
— Oui, j’ai entendu.
Svetlana le regardait calmement, sans peur dans les yeux, seulement une étrange lueur.
Elle veut mettre l’appartement à ton nom.
Juridiquement, ce sera toi le propriétaire.
L’apport initial, ce sont les revenus de la vente de la maison que grand-mère voulait aussi te laisser.
Viktor se figea.
Il regardait sa femme, et le sens de ses paroles traçait lentement, comme un lourd train, son chemin dans sa conscience.
— Tu proposes que…
— Je propose de rétablir la justice.
Svetlana s’assit en face de lui.
Elle apporte l’argent.
Tu contractes l’hypothèque.
L’appartement est à toi.
Et les clés aussi.
Artiom n’y habitera pas.
Soit nous le louerons pour rembourser les mensualités, soit nous le vendrons immédiatement, nous éteindrons la dette, et le reste représentera ta part de l’héritage de grand-mère.
Viktor se frotta les tempes.
L’idée lui paraissait folle, audacieuse, impossible pour celui qu’il avait été autrefois — ce garçon silencieux qui cédait toujours.
— Elle va me faire vivre un enfer, murmura-t-il.
— C’est déjà ce qu’elle fait, répondit sèchement Svetlana.
Sauf que pour l’instant, tu subis ça gratuitement, alors que là, tu recevras au moins une compensation.
Tu ne voles rien.
Tu reprends ce qui est à toi.
Ce fameux « apport initial » qu’elle te devait pour vingt années d’humiliations.
Viktor se leva et se dirigea vers la fenêtre.
En bas, la ville s’agitait, les gens se hâtaient à leurs occupations, sans savoir que dans l’un des appartements se décidait en cet instant le destin d’un homme brisé.
Il se souvint des mains de sa grand-mère, qui sentaient les pommes séchées.
Il se souvint de sa mère qui lui prenait l’argent qu’on lui offrait pour acheter une nouvelle console à Artiom.
— D’accord, dit Viktor sans se retourner.
Sa voix sonnait sourde.
Appelle-la.
Dis-lui que j’accepte.
Mais qu’elle me transfère l’argent sur mon compte dès aujourd’hui.
C’est moi qui réglerai tout.
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Le paradis maudit — Vladimir Leonidovitch Chorokhov | Litres
L’affaire se déroula avec une fluidité surprenante.
La banque, voyant l’historique de crédit impeccable de Viktor et l’important apport initial, approuva la demande en deux jours.
Galina Stepanovna rayonnait.
Elle se promenait dans les bureaux du promoteur comme un paon, donnant des ordres au manager comme si elle achetait tout un étage.
Viktor se taisait, signant page après page.
Chaque trait de plume coupait un morceau de son ancienne vie dépendante.
Artiom ne vint même pas.
« Il est occupé, son projet brûle », balaya sa mère d’un geste lorsque Viktor demanda où était son frère.
Bien sûr, quel projet.
Il dormait jusqu’à midi.
Un mois plus tard, l’immeuble fut livré.
Les clés reposaient dans la poche de Viktor, alourdissant agréablement le tissu.
Le rassemblement familial fut organisé chez les parents.
Galina Stepanovna avait dressé une belle table : salades, plats chauds, même une bouteille de cognac coûteux.
Artiom siégeait au bout de la table, déjà en train de parler du canapé qu’il mettrait dans le salon.
Le père mâchait en silence, évitant soigneusement de croiser le regard de Viktor.
— Alors ! proclama solennellement la mère en tendant la main.
Allez, mon fils.
Il faut faire plaisir à ton frère.
Viktor se leva lentement.
Svetlana se leva à son tour, épaule contre épaule avec son mari.
Elle était son bouclier et son épée.
— Les clés, maman ? répéta Viktor en feignant de ne pas comprendre.
— Ne nous fais pas languir !
Artiom doit transporter ses affaires !
Galina Stepanovna agita impatiemment les doigts.
— Artiom ne déménage nulle part, prononça Viktor distinctement, mot après mot.
La pièce devint silencieuse.
— Quoi ?
Artiom cessa de mâcher.
— L’appartement est à mon nom.
L’hypothèque est à mon nom.
Le propriétaire, c’est moi, dit Viktor à voix haute, et sa voix gagnait en force.
J’ai changé les serrures ce matin.
C’est moi qui habiterai dans cet appartement, ou bien je le vendrai.
C’est mon affaire.
— Tu es devenu fou ? siffla sa mère, dont le visage commençait à se couvrir de plaques rouges.
Qu’est-ce que tu racontes ?
Il y a mon argent là-dedans !
Mon apport initial !
— Ton apport initial, c’est l’argent de la maison de grand-mère ! rugit Viktor en l’interrompant avant qu’elle ne commence à hurler.
Il ne recula pas, mais fit un pas en avant, se penchant au-dessus de la table.
Grand-mère voulait tout partager en deux.
Tu m’as privé de tout.
Considère que cet argent représente ma part d’héritage.
Et une compensation pour toutes ces années où j’ai été pour toi un moins que rien !
— Voleur ! hurla Galina Stepanovna en se levant brusquement.
Rends les clés !
Je vais aller à la police !
Je te ferai mettre en prison !
— Vas-y ! hurla Viktor en retour, et son cri fit reculer sa mère.
Il frappa la table de la paume, faisant sautiller les assiettes.
Va à la police !
Montre-leur les papiers !
Mon nom est partout !
C’est toi-même qui m’as transféré l’argent comme « cadeau à mon fils » !
J’ai consulté un avocat !
Tu ne pourras rien prouver !
Artiom bondit sur ses pieds, les poings serrés, essayant de paraître menaçant.
— Quoi, espèce de monstre, tu as décidé de m’arnaquer ?
Viktor se tourna brusquement vers son frère.
Il était plus grand, plus fort et, surtout, plus en colère.
Il attrapa Artiom par le col et le repoussa violemment sur sa chaise.
La chaise grinça plaintivement.
— Assis ! gronda Viktor.
Toi, parasite, tu n’as jamais levé le petit doigt !
Tu veux un appartement ?
Va le gagner !
Ça suffit de pomper les autres jusqu’à la moelle !
— Père ! hurla Galina Stepanovna.
Dis-lui quelque chose !
Il vole sa propre mère !
Le père leva lentement les yeux.
Il regarda sa femme rouge de rage, son plus jeune fils paresseux et effrayé, puis Viktor, qui pour la première fois de sa vie avait l’air d’un véritable homme défendant sa famille.
— Vitya a raison, dit doucement le père.
La maison appartenait à sa mère.
Elle voulait partager.
Tu ne l’as pas permis.
— Toi aussi ?
Traître !
Galina Stepanovna suffoqua d’indignation.
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Tuer un génie — Vladimir Leonidovitch Chorokhov | Litres
Viktor et Svetlana partirent sans dire au revoir.
Des malédictions, des menaces de procès et des promesses de châtiment céleste leur furent lancées dans le dos.
Mais Viktor ne ressentait aucune peur.
Seulement de la légèreté.
Ils vendirent l’appartement deux mois plus tard.
Rapidement, avec une légère remise pour ne pas faire traîner les choses.
L’hypothèque fut remboursée par anticipation.
La somme restante — ce fameux « apport de grand-mère » — servit à acheter une maison dans une autre région, à trois heures d’avion d’ici.
Plus près des parents de Svetlana, plus loin du passé toxique.
Galina Stepanovna essaya de porter l’affaire en justice, mais les avocats ne firent qu’écarter les mains : transfert volontaire des fonds, propriété enregistrée légalement.
Aucune chance.
Le père quitta la famille six mois plus tard.
Il fit sa valise en silence et partit à la campagne, dans la maison parentale de son frère.
Il laissa tous les biens à sa femme, juste pour ne plus entendre ses cris.
Mais le coup le plus dur vint d’où on ne l’attendait pas.
Artiom, privé de son rêve d’obtenir un appartement gratuit, s’aigrit.
Il accusa sa mère de ne pas avoir « suffisamment poussé » Viktor, d’être une « poule mouillée » et une « ratée ».
Les scandales dans leur appartement devinrent quotidiens.
Artiom exigeait de sa mère une compensation, exigeait qu’elle vende leur unique logement ou qu’elle le partage.
Un soir, le téléphone de Viktor se mit à sonner.
Numéro inconnu.
— Allô ?
Viktor se tenait sur la véranda de sa nouvelle maison, regardant le coucher du soleil.
— Vitya…
La voix de sa mère était brisée, tremblante, méconnaissable.
Vitya, il me met dehors.
Il a pris un crédit, les huissiers m’appellent, il m’oblige à lui céder ma part…
Vitya, aide-moi.
Nous sommes une famille.
Viktor regarda Svetlana, qui arrosait les fleurs dans le jardin.
Son ventre arrondi.
Son nouveau monde, paisible.
— Je n’ai pas de famille à l’adresse d’où tu m’appelles, dit-il fermement.
Je n’ai là-bas qu’un frère parasite et la femme qui l’a élevé.
Débrouillez-vous seuls.
Il appuya sur « raccrocher » et bloqua le numéro.
Le soleil se couchait, inondant l’horizon d’or.
Les ombres disparaissaient.
Il ne restait plus que la lumière.
FIN
