— Olia, fais vite quelques petites boulettes, parce que ta soupe là…
Je n’en veux pas, enfin bref !
Et moi, je retourne à l’ordi !
dit Sergueï en accueillant sa femme sur le seuil, avant de repartir aussitôt vers son ordinateur.
— Je suis rentrée en rampant après une garde de douze heures, j’ai les jambes en compote, et toi tu exiges que je me mette tout de suite aux fourneaux pour te faire frire des boulettes parce que tu ne veux pas manger la soupe d’hier ?
Et toi, grand bœuf bien portant, tu as passé toute la journée affalé sur le canapé sans même laver ta tasse !
Je ne suis ni ta servante ni ton esclave pour te servir au premier claquement de doigts !
s’emporta Olga en laissant glisser de son épaule un lourd sac, qui tomba avec un bruit sourd sur le linoléum poussiéreux de l’entrée.
Le sac glissa le long du mur, laissant apparaître un pan de sa tenue médicale bleue, imprégnée de l’odeur de l’hôpital — eau de Javel, alcool et maladie étrangère.
Olga resta debout dans l’embrasure de la porte, appuyée contre le chambranle, sentant le sang battre dans ses tempes.
Ses jambes, enfermées dans ses bottes d’hiver, avaient tellement enflé qu’elles lui semblaient être des boulets de fonte, et dans le bas de son dos, meurtri plus tôt dans la journée en déplaçant un patient corpulent en réanimation, pulsait une douleur sourde et lancinante.
Du fond de l’appartement plongé dans la pénombre des fenêtres couvertes de rideaux ne vint pas un seul mot de compassion.
Au lieu d’un salut, on n’entendit que les clics rageurs de la souris et un marmonnement indistinct.
L’air du couloir était étouffant, lourd comme une vieille couverture de coton.
Ça sentait le linge rance, l’oignon frit incrusté dans le papier peint et cette odeur aigre particulière des tanières d’hommes où l’on ouvre rarement la fenêtre.
— Olia, arrête donc de râler dès le seuil, hein ?
lança paresseusement Sergueï sans même tourner la tête vers l’écran.
Sa voix résonnait sourdement à cause de l’écouteur posé sur une seule oreille.
— Tu me fais penser à une tronçonneuse « Droujba ».
Tu viens à peine d’entrer et tu me scies déjà.
Je te l’ai dit en bon russe : je ne mangerai pas ce bortsch.
Il est vide, ce n’est que de l’eau et du chou.
Un homme a besoin de viande, de protéines, pour avoir de l’énergie, pas de cet ensilage.
Sans retirer ses chaussures, Olga fit quelques pas dans le couloir.
La boue de ses bottes laissait sur le sol des traces noires et humides, mais elle s’en fichait.
Elle entra dans le salon, que son mari appelait fièrement « son bureau », alors qu’en réalité c’était une porcherie.
La seule source de lumière provenait d’un immense écran incurvé qui projetait des reflets bleutés sur le visage bouffi de Sergueï.
Il trônait dans un fauteuil d’ordinateur dont le revêtement avait depuis longtemps perdu sa couleur et s’était par endroits usé jusqu’à laisser voir la mousse jaune.
Il portait un vieux pantalon de survêtement gris distendu aux genoux tombants et un marcel taché au ventre d’une vieille marque rousse de ketchup.
Autour de lui, comme une muraille de forteresse, s’entassaient des tasses vides cerclées de thé séché, des paquets de chips froissés et des assiettes recouvertes de restes desséchés.
— De l’énergie ?
répéta Olga, sentant monter en elle, quelque part au creux du plexus solaire, une colère sombre et épaisse.
— Pour quoi faire, ton énergie, Sérioja ?
Pour cliquer sur la souris ?
Tu as seulement décollé tes fesses de cette chaise une seule fois aujourd’hui ?
Tu as au moins descendu les poubelles ?
— Je suis occupé à quelque chose d’important, répliqua-t-il sèchement sans quitter l’écran des yeux, où roulait un tank dessiné.
— Je développe des stratégies, je gère le clan.
C’est aussi du travail, entre autres.
Un travail intellectuel.
Et de toute façon, en parallèle, je surveille les offres d’emploi.
Tu crois que ça m’amuse de rester à la maison ?
C’est juste qu’il y a une crise dans le pays, on ne valorise pas les bons spécialistes, partout on veut que tu bosses pour trois kopecks comme un esclave.
— Moi, je bosse, dit Olga à voix basse en regardant sa nuque grasse couverte d’une barbe rare.
— Aujourd’hui, j’ai passé douze heures debout.
J’ai ramené des gens de l’autre côté.
Je n’ai même pas eu le temps de manger parce qu’on était débordés.
Et toi, tu me parles de crise ?
Ça fait un an que tu vis sur mon dos, Sergueï.
Un an !
Et tu as encore l’audace d’exiger des boulettes fraîches ?
Sergueï daigna enfin se détacher du jeu.
Il mit sur pause, se retourna avec son fauteuil qui gémit sous son poids et regarda sa femme.
Dans son regard, il n’y avait ni culpabilité ni embarras.
Seulement l’agacement d’un maître qu’on a dérangé en plein festin par des mouches importunes.
— Et voilà, ça recommence, dit-il en levant les yeux au ciel et en se grattant ostensiblement le ventre sous son marcel.
— Me reprocher chaque morceau de pain, c’est vraiment bas, Olia.
Je pensais que tu valais mieux que ça.
Une famille, c’est du soutien, pas de la comptabilité.
Aujourd’hui, c’est toi qui travailles, demain, c’est moi qui rapporterai des millions.
Mais pour l’instant, tu ne me soutiens pas, tu me retournes juste le cerveau.
Et de toute façon, tu es une femme, le confort du foyer, c’est ton devoir.
Tu rentres du travail, tu changes d’ambiance, tu crées une atmosphère.
Et toi, tu restes là dans tes bottes sales, à sentir les médicaments.
— Je sens les médicaments parce que c’est moi qui gagne l’argent pour ces chips que tu bouffes !
La voix d’Olga se brisa en un cri, puis retomba aussitôt en un chuchotement rauque.
— Et pour l’internet, et pour l’électricité que tu brûles jour et nuit.
— Ne fais pas d’hystérie, grimaça Sergueï.
— Tu ferais mieux de t’occuper de la maison avec autant de zèle que tu comptes l’argent.
Tiens, regarde la télé — on pourrait dessiner dans la poussière avec le doigt.
Et dans la salle de bain, les serviettes ne sont déjà plus fraîches.
Aujourd’hui, je suis allé me laver — c’était dégoûtant de m’essuyer avec.
Tu as complètement laissé tomber le ménage, Olga.
Elle bosse trop…
Tout le monde travaille, mais les vraies femmes ont le temps de satisfaire leur mari et de laver les sols.
Il tendit la main vers le paquet de cigarettes posé sur le clavier, en sortit une et l’alluma dans la pièce sans se lever, en secouant la cendre dans une canette vide.
Une fumée bleuâtre grimpa aussitôt vers le plafond en se mêlant à l’odeur de sueur.
— Alors, il y aura des boulettes ou je commande une livraison avec ta carte ?
demanda-t-il d’un ton pratique en soufflant un nuage de fumée vers sa femme.
— J’ai un combat dans vingt minutes, une bataille de clan.
J’ai besoin de reprendre des forces, sinon je n’ai pas les bons réflexes.
Et fais vite, parce que j’ai vraiment faim, depuis midi je n’ai rien mangé de correct, à part des sandwichs secs.
Olga le regardait sans le reconnaître.
Où était l’homme qu’elle avait épousé ?
Où était celui qui lui offrait des fleurs et promettait de la porter dans ses bras ?
Devant elle se tenait une créature dégradée au niveau des besoins les plus primitifs : manger, dormir et jouer.
Il ne comprenait même plus ce qu’il disait.
Pour lui, elle n’était qu’une fonction, un appareil ménager qui s’était soudain mis à dysfonctionner.
— Je vais aller à la cuisine maintenant, dit lentement Olga, sentant sa fatigue se transformer en une résolution froide et calculée.
— J’espère sincèrement, Sergueï, que l’évier est au moins vide.
Que tu as au moins lavé derrière toi cette montagne de vaisselle laissée depuis ce matin.
— Oh, va donc, espèce de Revizorro ratée, ricana-t-il en se retournant vers son écran et en remettant ses écouteurs.
— Elle va vérifier la vaisselle…
Tu ferais mieux de prendre soin de toi, parce que tu ressembles à un papillon de nuit blafard.
Un homme a besoin d’une belle femme à côté de lui, pas d’un cheval épuisé.
Fais frire les boulettes, tu m’entends ?
Avec une belle croûte !
Olga ne répondit pas.
Elle fit demi-tour sur ses talons, laissant derrière elle des traces sales de neige fondue, et se dirigea vers la cuisine.
Son cœur battait dans sa gorge, et ses mains, habituées à poser des cathéters et faire des injections, se refermaient malgré elles en poings.
Elle savait ce qu’elle allait trouver dans la cuisine.
Elle le savait aussi sûrement qu’elle connaissait les diagnostics de ses patients.
Et cette certitude la brûlait de l’intérieur plus fort que n’importe quel feu.
La cuisine accueillit Olga non pas avec la chaleur d’un foyer, mais avec l’odeur d’une poubelle aigre qu’on n’avait pas sortie depuis au moins trois jours.
Elle appuya sur l’interrupteur, et la lumière jaune d’une ampoule bon marché révéla sans pitié l’ampleur de la catastrophe.
Ce n’était pas simplement de la vaisselle sale — c’était un monument à la paresse humaine et à la crasse.
L’évier débordait jusqu’en haut.
Au sommet des assiettes sales couvertes de graisse séchée et de ketchup tenait en équilibre une casserole de pâtes dont les parois étaient collées de restes durcis.
L’évacuation était bouchée par du thé, des épluchures et je ne sais quels déchets, si bien qu’une eau trouble et rouillée stagnait dans l’évier avec des morceaux de pain détrempé flottant à la surface.
Olga s’approcha du plan de travail, rêvant simplement de se verser un verre d’eau.
La soif la torturait depuis les deux dernières heures de sa garde, mais elle n’avait pas eu une seconde pour boire.
Pourtant, trouver un verre propre semblait une mission impossible.
Toutes les tasses étaient là : certaines avec de la moisissure au fond, d’autres avec des mégots flottant dans un café inachevé.
La table était collante.
Des miettes, des taches de thé sucré et des ronds laissés par des tasses chaudes s’étaient incrustés dans la toile cirée.
Au milieu de cette nature morte.
Olga franchit le seuil de la cuisine et s’arrêta net, sentant un haut-le-cœur remonter jusqu’à sa gorge.
Si dans la pièce voisine il n’y avait qu’un désordre banal, ici régnait une véritable catastrophe domestique.
L’évier semblait sur le point de s’effondrer sous le poids de la montagne de vaisselle empilée.
Des assiettes sales aux bords couverts de restes séchés, des poêles grasses, une casserole avec des pâtes collées — tout cela formait une pyramide instable couronnée par une tasse de kéfir entamé qui avait déjà commencé à se séparer en couches.
Une odeur de renfermé et de pourri montait de l’évacuation.
Sur la table recouverte d’une toile cirée fleurie bon marché, il n’y avait plus un centimètre libre : des miettes, des taches de thé sucré auxquelles la main collerait sûrement si on osait s’appuyer, et une boîte ouverte de sprats répandant autour d’elle une lourde odeur de poisson.
Le sol fit un bruit visqueux sous ses pieds.
Olga baissa les yeux : juste à l’entrée s’étalait une flaque brunâtre déjà à moitié sèche — café ou cola, impossible à dire.
— Alors, pourquoi tu restes plantée là ?
La voix de Sergueï résonna soudain juste derrière son oreille.
Traînant ses chaussons usés, il était venu la suivre, visiblement décidé à contrôler la préparation du dîner.
— Allez, plus vite, Olia.
Le temps, c’est de l’argent, et dans mon cas — de l’expérience de jeu.
Olga tourna lentement la tête.
Son mari se tenait adossé au réfrigérateur, cure-dent à la bouche, essayant d’en extraire les restes de son encas de la journée.
Toute sa posture exprimait le degré suprême de détente et d’attente.
Il regardait sa femme non comme un être humain revenu d’un travail harassant, mais comme un distributeur automatique de sodas tombé en panne.
— Tu trouves ça normal ?
demanda-t-elle doucement en désignant d’un geste toute la cuisine.
— Sérioja, tu étais ici toute la journée.
Tu es venu boire de l’eau, faire des sandwichs.
C’était si difficile de rincer au moins ta tasse ?
Ou de remettre le pain dans le sachet pour qu’il ne sèche pas ?
— Voilà, tu recommences, fit Sergueï en grimacant, retirant le cure-dent de sa bouche avant de le lancer d’une pichenette vers la poubelle débordante.
Le cure-dent n’atteignit pas sa cible et tomba sur le sol collant.
— Je te l’ai déjà expliqué : la vie domestique, ce n’est pas mon truc.
J’ai un autre type d’esprit, stratégique.
Je ne peux pas me disperser avec des chiffons et des éponges, ça casse ma concentration.
Toi, tu es une femme, tu devrais avoir ça dans les gènes — le nid, le confort, tout ça.
Et chez nous, qu’est-ce qu’on a ?
Tu entres dans la cuisine, tu te crois dans un squat.
Et à qui la faute ?
À la maîtresse de maison.
— La maîtresse de maison ?
Olga fit un pas vers la table, sentant ses mains trembler.
Elle voulait boire, mais la seule tasse propre était sur l’étagère du haut, et elle n’avait pas la force de se frayer un chemin à travers les amas de vaisselle sale.
— Je ne suis pas la maîtresse de maison ici, Sergueï.
Je suis le sponsor de ce banquet.
C’est moi qui paie la nourriture que tu engloutis, c’est moi qui paie l’eau que tu gaspilles, et je devrais aussi nettoyer les conséquences de ton existence ?
Tu es devenu un porc.
— Surveille ta langue !
rugît-il en se décollant du réfrigérateur.
Son visage se couvrit de plaques rouges.
— Je suis ton mari, pas un ivrogne du voisinage.
J’ai juste des difficultés passagères, une crise créative, et au lieu de me soutenir, tu ne fais que m’écraser.
Tu crois que c’est facile pour moi ?
Rester entre quatre murs pendant que toi, là-bas, tu glousses avec les jeunes médecins ?
Peut-être que si tu rentres si tard, ce n’est pas parce que tu travailles, mais parce que tu remues la queue ?
Et ensuite tu rentres à la maison et tu déverses ta colère sur ton mari parce que tu n’as pas de conscience.
Olga le regardait avec de grands yeux.
La fatigue accumulée pendant la garde se transforma soudain en un calme glacial.
C’était ce moment précis où l’absurdité de la situation atteint son sommet, et où les émotions se coupent pour laisser place à une logique froide.
— Je ne glousse pas, dit-elle lentement en articulant chaque mot.
— Je lave des malades alités, Sergueï.
Je change les couches d’hommes adultes incapables de se lever.
Et ensuite je rentre chez moi et je vois un autre homme adulte qui pourrait se lever, mais ne veut pas.
Et à qui, pour être honnête, il faudrait aussi changer la couche, parce qu’il a souillé tout ce qui l’entoure.
— Toi… fais attention à ce que tu dis !
Sergueï fit un pas vers la table, se penchant au-dessus d’elle.
Une odeur de sueur aigre et de déodorant bon marché se dégagea de lui.
— Tu me compares à des invalides ?
Je suis un homme en bonne santé !
Je suis le chef de famille !
C’est juste une période comme ça !
Et toi… toi, tu es juste une femme paresseuse qui a laissé tomber la maison.
Regarde cette table !
De la crasse, des miettes !
Ça ne te dégoûte pas toi-même ?
Il passa un doigt sur la toile cirée collante, grimaça avec dégoût et essuya ostensiblement son doigt sur le bord de la blouse médicale d’Olga suspendue au dossier d’une chaise.
— Tu vois ?
Tout colle !
Parce que tu ne nettoies pas !
Tu rentres et tu t’écroules pour dormir.
Et moi, je devrais me nourrir dans cette porcherie ?
Olga regarda en silence la tache sale sur sa blouse blanche.
Ce n’était pas simplement de la saleté.
C’était un crachat.
Un crachat sur son travail, sur sa profession, sur toutes ses tentatives de préserver un semblant de famille.
Son regard tomba sur l’assiette de pain posée au bord de la table.
Le pain était coupé en tranches irrégulières, déjà un peu rassis, mais encore parfaitement mangeable.
— Enlève ce pain, grogna Sergueï en suivant son regard.
— Il est sec.
Je ne mangerai pas ça.
Achète une baguette fraîche, bien tendre, et du vrai beurre, parce que cette margarine-là ne passe pas.
Et de toute façon, dépêche-toi avec les boulettes.
J’ai l’estomac qui se tord.
— Le pain est très bien, dit Olga d’une voix sourde.
— Mange celui-là.
— J’ai dit que je n’en mangerai pas !
couina Sergueï.
D’un geste brusque du revers de la main, il frappa l’assiette.
L’assiette bondit avec fracas, se retourna, mais malheureusement ne se brisa pas, se contentant de tournoyer bruyamment sur le sol.
Les morceaux de pain volèrent dans toute la cuisine, tombant dans la saleté, dans la poussière, dans cette fameuse flaque collante près de l’entrée.
L’un des morceaux atterrit directement sur le bout de la botte d’Olga.
— Voilà !
déclara triomphalement Sergueï en contemplant son œuvre.
— Maintenant, c’est sûr que je n’en mangerai pas.
C’est devenu des ordures.
Ramasse et jette-moi ça.
Et dans dix minutes, je veux un vrai dîner sur la table, compris ?
Apprends à être une épouse tant que je suis encore gentil.
Il se retourna pour partir, convaincu de sa victoire totale et incontestable.
Il avait l’habitude qu’Olga se taise.
L’habitude qu’elle soupire, ramasse ce qu’il avait dispersé et fasse ce qu’il ordonnait, juste pour ne plus entendre ses plaintes.
Mais cette fois, le silence derrière lui était différent.
Dense, chargé d’électricité, comme l’air avant un orage, quand les poils se dressent sur les bras.
Olga regarda le morceau de pain sur sa botte.
Quelque chose claqua dans sa tête, comme une corde trop tendue qui vient de rompre.
Elle leva lentement les yeux vers la casserole posée sur la cuisinière.
Celle-là même, remplie du « bortsch d’hier » qui était selon lui « de la boue ».
Le couvercle de la casserole était de travers.
— Attends, dit-elle.
Sa voix ne tremblait pas.
Elle était morte.
Sergueï s’arrêta à la porte sans se retourner.
— Quoi encore ?
Cherche la farce au congélateur, moi je ne sais pas où elle est.
— J’ai trouvé, dit Olga.
— J’ai tout trouvé.
Elle saisit les poignées de la casserole.
Elles étaient froides et grasses au toucher.
La casserole était lourde, bien trois litres, remplie d’une soupe épaisse et nourrissante qu’elle avait préparée avant-hier en pleine nuit, à moitié morte de fatigue, pour que son mari adoré ait de quoi manger.
Olga la souleva sans en sentir le poids.
Ce n’était plus de la nourriture, à présent.
C’était un argument.
Le dernier, et le plus convaincant.
Le poids de la casserole émaillée de trois litres tirait agréablement sur ses bras.
Olga ne sentait plus ni la douleur de son dos meurtri, ni le bourdonnement de ses jambes gonflées.
Toutes ses sensations physiques s’étaient estompées, remplacées par une étrange clarté vibrante dans sa tête.
Elle regardait la pellicule graisseuse rougeâtre et trouble à la surface de la soupe froide, où s’étaient figés des îlots de graisse de porc blanche, et elle n’éprouvait ni pitié ni doute.
Cela ressemblait à un état de choc, mais étiré dans le temps, froid et calculé.
Olga sortit lentement de la cuisine.
Le couloir était sombre, seule la lueur bleutée provenant de la chambre de son mari arrachait à l’obscurité des morceaux de papier peint déchiré et le bout de pain tombé au sol.
Elle l’enjamba sans même le regarder.
Ses pas étaient lourds, sûrs, comme ceux d’un bourreau montant à l’échafaud.
La casserole oscillait légèrement dans ses mains, et le liquide épais frappait ses parois avec un bruit sourd.
Sergueï ne se retourna même pas quand elle entra dans la pièce.
Il était sûr de son dressage.
Si sa femme était allée dans la cuisine et avait fait du bruit avec la vaisselle, cela signifiait que le processus était lancé.
Donc, bientôt, il y aurait du chaud, du thé, de la propreté.
Il avait déjà remis son énorme casque de jeu avec micro et parlait maintenant avec animation à ses coéquipiers invisibles de la bataille virtuelle.
— Allez, allez, poussez au centre !
hurlait-il dans le micro en crachant presque sur l’écran.
— Lekha, couvre le flanc droit, bon sang, qu’est-ce que tu fais, on dirait une écrevisse !
Je vais les démonter là, il faut juste que je recharge mon énergie, ma femme apporte justement la bouffe.
Il lui tournait le dos, affalé dans son fauteuil, les jambes écartées.
Ses doigts couraient à une vitesse folle sur son clavier — un clavier mécanique cher, à rétroéclairage multicolore, qu’il avait acheté trois mois plus tôt avec la carte de crédit d’Olga en expliquant que c’était « un investissement dans l’e-sport ».
Les touches claquaient fort et régulièrement, comme une rafale de mitraillette.
Ce son était la bande-son de leur vie de famille depuis un an.
Olga s’approcha tout près.
De Sergueï émanait une odeur de corps mal lavé et de vape sucrée.
Elle voyait sa nuque, ses rares cheveux collés à la peau humide, les plis de son cou.
Il était totalement absorbé par le jeu, absolument sans défense dans son assurance insolente que le monde entier tournait autour de ses désirs.
— Sérioja, dit-elle doucement.
Il ne l’entendit pas.
Ou fit semblant.
Il continuait à marteler les touches, lançant son tank dessiné dans un virage.
— J’ai la dalle, j’en peux plus !
aboya-t-il dans le chat en riant.
— Ma nana là-bas se traîne comme une tortue.
Rien, on va l’éduquer tout de suite.
Ce fut le signal.
Olga leva la casserole au-dessus de sa tête, déplaçant légèrement le centre de gravité vers l’avant.
Elle ne voulut pas lui verser la soupe sur la tête — c’eût été trop banal, et trop long à nettoyer ensuite.
Sa cible était bien plus terrible et plus douloureuse pour lui.
Elle visa ce qu’il avait de plus précieux.
Ce qu’il aimait plus que sa femme, plus que son estime de soi, plus que la vie elle-même.
Olga renversa brusquement la casserole.
Une avalanche épaisse, rouge sombre, de bortsch froid resté trois jours au réfrigérateur se déversa d’un coup.
Le flot lourd, où tourbillonnaient des morceaux de betterave cuite, de pomme de terre et des fibres de viande, s’écrasa avec un bruit visqueux directement sur le clavier lumineux, sur le tapis de souris et, par ricochet, sur le large pantalon de Sergueï, à l’entrejambe.
Le son était extraordinaire.
D’abord, un énorme plouf mouillé, comme si une méduse géante avait été jetée sur l’asphalte.
Puis, un sifflement lorsque le liquide pénétra à l’intérieur du matériel coûteux.
Le rétroéclairage du clavier clignota, se couvrit de taches rouges comme dans une agonie, puis s’éteignit.
La masse graisseuse remplit instantanément les interstices entre les touches, inonda le microphone, se répandit sur la table en ruisseaux brunâtres et goutta sur les genoux du « tankiste ».
Pendant une seconde, le silence régna dans la pièce.
Sergueï resta simplement figé, à regarder le jus de betterave couler sur ses mains posées sur le clavier.
Son cerveau refusait de traiter l’information.
L’image sur l’écran bougeait encore, le tank roulait, mais le contrôle était perdu.
La réalité avait fait irruption dans son petit monde virtuel de manière brutale et impitoyable.
Puis il poussa un hurlement.
Ce n’était pas un cri humain, mais le rugissement d’une bête blessée à qui on aurait écrasé la queue.
Sergueï bondit hors de son fauteuil, arrachant son casque de sa tête, lequel tomba aussitôt dans une flaque de bortsch sur le bureau.
— Aaaaah !
Qu’est-ce que tu as fait ?!
hurla-t-il en reculant de la table et en secouant ses mains, d’où giclaient des éclaboussures grasses.
— Qu’est-ce que tu as fait, salope ?!
C’est du Razer !
Ça coûte vingt mille !
Il regardait sa table avec horreur.
La scène était apocalyptique.
Il y avait du bortsch partout.
Du chou pendait sur l’écran, un morceau de viande reposait tristement sur la touche « Espace », et une pellicule grasse recouvrait tout d’une couche uniforme.
Le liquide commençait déjà à goutter sur l’unité centrale placée sous le bureau.
Olga se tenait là, la casserole vide dans les mains, et contemplait son œuvre.
À l’intérieur d’elle-même, tout était vide et silencieux, comme dans une steppe brûlée.
Ni peur, ni regret.
Seulement du dégoût.
— Tu demandais du bortsch, dit-elle d’une voix calme et égale qui couvrait ses hurlements hystériques.
— Tu disais que tu avais besoin d’énergie.
Mange.
— Tu es malade ?!
Tu es une psychopathe !
Sergueï courait autour du bureau sans savoir quoi attraper en premier.
Il tenta de saisir le clavier, de le retourner, d’en secouer le liquide, mais il n’en coulait que des ruisseaux de bouillon de betterave.
— Tu as inondé mon ordi !
Tu comprends combien ça coûte ?!
Tu m’as foutu ma partie en l’air !
Il se tourna vers elle, le visage déformé par la rage, les yeux exorbités.
Sur son pantalon gris s’étalait une immense tache sombre qui lui donnait l’air d’un bébé géant qui s’était souillé.
— Je vais te tuer !
hurlait-il en projetant de la salive.
— Tu vas tout me rembourser maintenant !
Jusqu’au dernier kopeck !
Donne-moi un chiffon !
Vite, donne-moi un chiffon, idiote !
— Le distributeur est fermé, Sérioja, dit Olga en laissant tomber la casserole qui résonna bruyamment sur le sol.
— Pas de chiffon.
Pas de boulettes.
Et pas de nouveau clavier.
Elle voyait ses poings se serrer, son visage se gorger de sang.
Il était prêt à la frapper.
Pour la première fois depuis le début de leur mariage, elle voyait en lui une véritable agressivité, nue, non plus un simple grognement paresseux, mais un désir d’anéantir.
Mais cela lui était égal.
Elle était trop fatiguée pour avoir peur.
Trop fatiguée pour continuer à être un meuble pratique.
— Dégage d’ici, siffla-t-il en faisant un pas vers elle.
— Nettoie cette merde avant que je te mette cette casserole sur la tête !
Vite !
— Non.
Olga ne recula pas d’un pas.
Elle releva le menton et le fixa droit dans ses yeux fous et fuyants.
— C’est toi qui dégages d’ici.
Tout de suite.
Comme tu es.
Avec ton bortsch.
— Tu as complètement perdu la tête, pauvre brebis ?!
rugît Sergueï en essayant de se débarrasser des morceaux de chou collés à son marcel et qui glissaient maintenant vers le bas en laissant des traînées grasses bordeaux.
— C’est un mécanique !
C’est un Razer !
Tu comprends seulement ce que tu as fait ?!
Tu vas me virer l’argent pour un neuf identique, tout de suite, tu m’entends ?!
Il saisit le clavier sur la table, d’où la bouillie brune s’écoulait en filets, et le secoua dans l’air.
De l’intérieur de l’appareil monta un clapotement pitoyable.
Des gouttes de bouillon gras s’envolèrent en éventail sur le papier peint, sur l’écran, sur le visage même de Sergueï.
Il avait un air à la fois pitoyable et effrayant : le visage déformé par la colère, les lèvres tremblantes, et dans les yeux une panique terrible, non pas parce que sa famille s’écroulait, mais parce que son jouet préféré venait de mourir.
— Je ne te transférerai rien, dit Olga d’une voix anormalement régulière où résonnait le métal.
Elle sentait monter en elle une vague de rage primitive emportant toutes les barrières de l’éducation et de la bienséance.
— Ça fait un an que je te nourris.
Je t’habille.
Je paie cet internet devant lequel tu uses tes pantalons.
Et maintenant tu exiges de moi de l’argent parce que j’ai abîmé ta tétine ?
— Tais-toi !
Sergueï jeta le clavier trempé sur la table.
Des éclaboussures partirent dans toutes les directions.
— Tu es obligée !
Nous sommes une famille !
On a un budget commun, c’est-à-dire le tien, pendant que je ne travaille pas !
Tu n’as pas le droit de me mettre dehors, j’ai ma résidence ici… enfin, j’habite ici !
C’est de l’arbitraire !
Il essaya de prendre un ton diplomatique, mais cela sonnait lamentablement faux.
Son regard errait dans la pièce, cherchant un appui, mais ne trouvant que de la saleté, des chaussettes éparpillées et des flaques de bortsch.
Il avait l’habitude d’appuyer sur la pitié, de manipuler le sentiment de culpabilité, mais cette fois il se heurtait à un mur.
Olga se tenait au milieu de la pièce, serrant dans sa main la casserole vide comme une arme prolétarienne, et il n’y avait pas l’ombre d’un doute dans sa posture.
— Dehors, lança-t-elle sèchement.
— Quoi, « dehors » ?
Il cligna stupidement des yeux.
— Où est-ce que je suis censé aller ?
C’est la nuit !
Tu as perdu la tête ?
Olia, bon, tu as craqué, ça arrive.
Calmons-nous.
Je vais tout essuyer.
Si tu veux, je laverai même le sol.
Après.
Demain.
Il fit un pas vers elle, les mains sales tendues vers l’avant, essayant de simuler une réconciliation.
Il sentait la sueur, la vape, et maintenant aussi l’odeur aigre de la soupe.
Cette puanteur frappa Olga au nez, la ramenant à une lucidité absolue.
— J’ai dit : dégage d’ici !
rugît-elle si fort que Sergueï recula d’un bond et trébucha contre un pied du fauteuil.
Olga ne lui laissa pas le temps d’inventer un nouvel argument.
Elle fit un pas en avant et l’attrapa par le torse.
Le tissu de son marcel était mouillé et répugnant au toucher, imbibé de bouillon gras, mais tout dégoût s’était éteint.
Cette force-là s’éveilla en elle, celle qui lui permettait de retourner des patients de cent kilos en réanimation.
Elle le tira violemment vers elle, lui faisant perdre l’équilibre.
— Tu fais quoi, folle ?!
couina-t-il en essayant de prendre appui sur le sol, mais ses chaussons usés glissaient sur le linoléum.
— Lâche-moi !
Je vais… je vais te frapper !
— Essaie !
souffla-t-elle au visage.
— Essaie seulement, parasite !
Je te réduirai en poussière !
Elle le traînait vers la sortie de la pièce comme un sac-poubelle.
Sergueï, sidéré par une telle attaque, se débattait mollement, s’agrippant plutôt aux montants de porte et tentant de rester debout.
Il était grand, mou, mais absolument inutile dans un affrontement physique face à une femme enragée qui n’avait plus rien à perdre.
Ils déboulèrent dans le couloir.
Sergueï heurta le porte-manteau de l’épaule, faisant tomber des vestes.
— Laisse-moi au moins prendre mes affaires !
hurla-t-il en comprenant qu’elle le mettait réellement dehors.
— Mon téléphone !
Mon passeport !
Donne-moi ma veste, il gèle dehors !
Tu veux ma mort ou quoi ?
— Ton téléphone, c’est moi qui le paie, il reste ici pour couvrir ta dette de charges !
rétorqua Olga.
— Et ton passeport, tu n’en as pas besoin, puisque tu ne travailles nulle part !
Elle le traîna jusqu’à la porte d’entrée.
Sergueï résistait, s’accrochait aux murs, y laissant des traces grasses.
Il geignait, jurait, menaçait, mais Olga était inflexible.
Elle sentait l’adrénaline brûler les derniers restes de fatigue.
Elle se sentait légère.
Elle se fichait de ce que penseraient les voisins, se fichait de ce qui arriverait demain.
L’essentiel était de purifier sa maison de cette saleté.
Tout de suite.
— Olia, ne sois pas stupide !
hurla-t-il quand elle fit tourner le verrou et ouvrit grand la lourde porte métallique.
— Où veux-tu que j’aille en survêt’ ?
Je vais tomber malade !
Ma mère me tuera si elle l’apprend !
— Alors va chez ta mère !
cria Olga.
— Qu’elle te fasse tes boulettes et qu’elle t’essuie le cul !
Ma garde est terminée !
Elle le poussa violemment dans le dos.
Sergueï, qui ne s’attendait pas à une poussée aussi forte, fut projeté sur le palier.
Il parcourut plusieurs mètres, battit des bras pour retrouver son équilibre et heurta avec un bruit sourd le mur d’en face, manquant de tomber sur le béton.
Ses chaussons s’envolèrent et il resta debout en simples chaussettes sur le carrelage froid de l’immeuble.
Il avait l’air grotesque : son pantalon distendu taché à l’entrejambe, son marcel couvert de betterave et de chou, les cheveux en bataille, rouge de colère.
La voisine de l’étage au-dessus, qui sortait les poubelles, resta figée avec son seau à la main devant ce spectacle.
— Tu vas le regretter !
hurla Sergueï en se tournant vers elle.
Ses lèvres tremblaient de froid et d’humiliation.
— Tu ramperas jusqu’à moi !
Tu crèveras seule avec tes chats !
Personne ne voudra jamais de toi, vieille hystérique !
Je vais demander le divorce !
Je vais t’arracher la moitié de l’appartement !
— Demande-le, dit calmement Olga.
— Mais commence déjà par gagner de quoi payer un avocat, « tankiste ».
— Rends-moi ma veste !
couina-t-il en faisant un pas vers la porte.
— Sale bête !
Rends-moi ma veste !
Olga le regarda une dernière fois.
Dans ce regard, il n’y avait pas de haine, seulement un mépris infini et glacé, celui qu’on réserve à un cafard écrasé.
— Le distributeur est fermé pour toujours, Sergueï.
Game over.
Elle claqua violemment la porte juste devant son nez.
Le verrou résonna, tournant deux fois dans la serrure.
Puis le loquet claqua.
Derrière la porte, on entendait encore des coups sourds de poing et une pluie d’insultes entrecoupées de supplications pitoyables pour qu’elle ouvre, mais ces sons n’avaient déjà plus aucune importance.
Olga s’adossa à la porte et glissa lentement jusqu’au sol.
Elle resta assise dans le couloir à demi plongé dans l’ombre, les jambes écartées, directement sur le linoléum sale.
Dans l’appartement, le silence régnait, interrompu seulement par le ronflement du vieux réfrigérateur dans la cuisine.
Ça sentait le bortsch et la liberté renversée sur le sol.
Ses mains tremblaient — maintenant, c’était le contrecoup.
Mais c’était un tremblement agréable.
Elle regarda ses mains, qui sentaient encore le chlore et un peu la betterave.
Pour la première fois depuis un an, elle sentait que cette maison lui appartenait.
Qu’elle n’avait pas besoin de courir aux fourneaux.
Qu’elle n’avait pas besoin d’écouter les jérémiades.
Qu’elle n’avait pas besoin d’être une domestique.
Un bruit vint de la pièce — quelque chose tomba du bureau, sans doute ce fameux clavier noyé qui avait enfin glissé sur le sol sous son propre poids.
Olga eut un petit sourire.
Demain, elle appellerait un service de nettoyage.
Et ce soir, elle irait simplement sous la douche pour se laver de cette journée, de cette saleté et de cette vie.
Et pour la première fois depuis longtemps, elle dormirait en diagonale, sur tout le lit, sans personne pour ronfler à son oreille en réclamant qu’on lui apporte un verre d’eau.
Elle se releva, enjamba la veste de son mari tombée du porte-manteau, la poussa du pied dans un coin et partit vers la salle de bain.
Le scandale était terminé.
La vie, elle, ne faisait que commencer…
