— Elle a honte de venir dans un appartement aussi mal tenu.
— Tu as toute ta tête, Lena ? — la voix de sa belle-mère au téléphone était si énergique qu’on aurait dit qu’elle n’appelait pas à sept heures et demie du matin un samedi, mais qu’elle ouvrait une séance du gouvernement.
— Des pâtes au fromage… c’est quoi chez vous, une résidence étudiante ?
Lena était allongée le visage dans l’oreiller et, pendant les premières secondes, elle essaya de comprendre qui avait fait irruption dans son sommeil sans frapper.
Sur l’écran s’affichait : Tamara Arkadievna.
— Allô… — dit Lena d’une voix rauque.
— Tamara Arkadievna, il y a le feu chez nous ?
— Presque. — sa belle-mère claqua la langue.
— Hier, j’ai pris le thé avec Igor.
Mon fils est passé, on a discuté.
Et il m’a raconté… — la pause était théâtrale, avec un soupir appuyé.
— …qu’au dîner, il y avait des pâtes.
Avec du fromage.
Et c’est tout.
Lena se redressa lentement.
À côté d’elle, sous la couverture, Igor dormait — paisiblement, sereinement, comme une personne qu’on ne réveille pas à sept heures du matin avec des questions familiales d’importance mondiale.
— Oui, il y en avait.
Je suis rentrée tard, — Lena bâilla.
— Deux réunions, un embouteillage sur le périphérique de Moscou, puis la comptabilité m’a dévoré le cerveau…
J’ai fait quelque chose de rapide.
— Rapide, c’est quand tu garais la voiture. — coupa Tamara Arkadievna.
— Le dîner, c’est un rituel.
Un homme doit rentrer dans une maison où l’attend une vraie nourriture : une soupe, un plat, une salade.
— Tamara Arkadievna, ici ce n’est pas la cantine d’un sanatorium, — Lena se frotta les yeux.
— Nous travaillons tous les deux.
— Justement ! — la belle-mère sembla s’en réjouir.
— Tous les deux.
Mais une épouse reste une épouse.
Pas “tous les deux”.
Lena ferma les yeux.
Dans sa tête, il n’y avait qu’un seul désir : se recoucher et faire comme si elle n’était pas mariée du tout.
— Et quoi d’autre ? — demanda-t-elle doucement, parce qu’elle savait qu’il y aurait forcément un “autre chose”.
— Autre chose : le lit. — sa belle-mère prononça ce mot comme s’il s’agissait d’une relique sacrée.
— Igor a dit que tu ne repasses pas les draps.
Lena ouvrit les yeux.
— Repasser… les draps ?
— Oui. — le ton était celui d’une professeure principale.
— C’est un élémentaire respect de la maison.
Chez moi, tout est toujours repassé.
Bien net.
Bien propre.
Et chez vous — on enlève du séchoir et on étend directement.
C’est comme… — elle réfléchit une seconde.
— …comme vivre dans un entrepôt.
— Tamara Arkadievna, je travaille jusqu’à sept heures, parfois jusqu’à huit, — Lena sentit l’irritation lui monter de l’estomac à la gorge.
— Je n’ai pas le temps d’organiser un défilé de draps.
— Alors tu organises mal ton temps. — dit sa belle-mère affectueusement, comme à une élève sans espoir.
— Moi aussi, je travaillais.
Et j’avais le temps pour tout.
— Vous travailliez jusqu’à quatre heures, — Lena ne put se retenir.
— Et vous viviez à un autre rythme.
Aujourd’hui, les gens survivent dans les embouteillages.
— Ne dramatise pas. — trancha Tamara Arkadievna.
— Tu n’es pas seule.
Tu as un mari.
Et un mari doit être nourri, pas… — nouvelle pause, pour que l’attaque soit plus précise.
— …avec du fromage mâché dans une casserole.
Lena jeta un regard à son mari sous la couverture.
— Igor ne s’est pas plaint, — dit-elle.
— Parce qu’il est bien élevé. — la belle-mère éleva aussitôt la voix.
— Mais une mère voit tout.
Igor souffre.
Il a besoin d’ordre, pas de tout ça.
— “Tout ça”, c’est moi ? — Lena parlait déjà sans sommeil, parfaitement lucide et en colère.
— Ne ramène pas tout à toi. — sa belle-mère renifla.
— Je parle de la maison.
Et encore quelque chose.
Il a dit que tu l’envoyais faire les courses.
— Oui.
Et alors ?
— Une femme doit s’occuper des achats.
Un homme doit gagner de l’argent, subvenir aux besoins.
Et toi, tu l’envoies chercher du lait comme… comme un petit garçon.
— Tamara Arkadievna, le lait, ce ne sont pas des diamants.
Il passe en chemin.
C’est normal.
— Ce qui est normal, c’est quand la femme tient tout en main.
Et ne transforme pas la famille en une espèce de… union entre égaux.
Lena se mordit la lèvre pour ne pas en dire trop.
Même si elle avait déjà envie de tout dire.
— Très bien, — prononça-t-elle d’une voix glaciale.
— Je vous ai entendue.
— Et ne te vexe pas. — Tamara Arkadievna adoucit aussitôt sa voix.
— Je veux seulement ton bien.
— Le bien pour moi, c’est le réveil quand il ne sonne pas, — marmonna Lena, mais sa belle-mère ne l’entendait déjà plus.
— Je parlerai encore à Igor. — conclut Tamara Arkadievna.
— Il faut remettre de l’ordre chez vous.
Voilà.
À bientôt.
Le téléphone se coupa.
Lena resta assise une seconde, regardant le vide.
Puis elle se tourna vers Igor et le poussa du doigt dans l’épaule.
— Réveille-toi.
Ta mère a organisé le débriefing matinal.
Igor entrouvrit un œil.
— Mmm… encore ?
— “Encore”, c’est comme ça que tu le dis tranquillement ? — Lena leva le téléphone.
— Elle n’a pas aimé les pâtes.
Ni les draps.
Ni le fait que tu achètes le lait.
Igor se redressa, s’étira, se gratta la nuque.
— Ben… maman, pour elle, il est important que tout soit… correct.
— Correct, c’est-à-dire comment ? — Lena plissa les yeux.
— Que je reste dans la cuisine en tablier avec le sourire pendant que toi tu regardes ton téléphone ?
— Tu exagères.
— J’exagère ? — Lena eut un sourire tordu.
— Igor, elle appelle à sept heures trente du matin pour parler de mes draps.
Ce n’est même pas une exagération, c’est un diagnostic… oh. — Lena s’interrompit aussitôt.
— D’accord.
C’est… juste un genre, on va dire.
Igor se leva, encore ensommeillé.
— Lena, sans t’énerver.
Elle est juste… de l’ancienne école.
— Et toi, tu es de quelle école ? — Lena le regarda partir vers la salle de bain.
— Tu passes les examens aussi ?
Depuis le couloir, Igor marmonna :
— On en parlera plus tard.
Lena resta seule et sentit l’irritation ramper dans l’appartement, se déposer sur les chaises de la cuisine et sur l’évier fraîchement lavé.
Le lundi, tout allait presque normalement.
Le mardi aussi — presque.
Le mercredi, Lena se surprit à préparer le dîner non pas parce qu’elle avait faim, mais parce qu’elle attendait un contrôle.
Et le jeudi soir, Igor entra à la maison avec l’air d’un homme qui n’apporte pas son salaire, mais un verdict.
Lena se tenait devant la cuisinière, réchauffant le riz aux légumes de la veille.
Dans l’entrée, la serrure claqua.
— Salut, — dit-elle.
— Mmh, — répondit Igor en passant devant elle.
— Tu as faim ?
— On verra.
Lena posa les assiettes sur la table.
— Assieds-toi.
Igor goûta, puis grimaça.
— C’est froid.
— Je vais le réchauffer, — dit calmement Lena, même si intérieurement tout commençait déjà.
— Pas besoin. — Igor repoussa l’assiette.
— Lena, écoute.
Hier, j’ai parlé avec maman.
Lena se figea.
— Félicitations.
À propos de quoi ?
De mes draps ?
Ils vous inspirent ?
— Ne sois pas sarcastique, — Igor se crispa aussitôt.
— On parlait de la maison.
Du fait que toi… eh bien… tu n’es pas vraiment à la hauteur.
Lena s’assit en face de lui, croisa les mains.
— “Pas vraiment à la hauteur”, ça va être une liste ?
— Ça va être une conversation, — Igor prononça ce mot avec l’importance d’un homme à qui on a donné le droit de monter à la tribune.
— Regarde.
Maman a raison : il y a de la poussière sur l’étagère.
Je l’ai remarqué aujourd’hui.
— Sur quelle étagère ? — Lena cligna des yeux.
— Sur la bibliothèque.
Dans le salon.
J’ai passé le doigt dessus — il était gris.
— Igor, tu es un homme adulte.
Tu as passé le doigt sur une étagère et tu viens me voir comme si tu avais une preuve ? — Lena sourit, mais son sourire était dangereux.
— Je veux qu’à la maison ce soit propre.
Normal.
Comme chez les gens.
— Chez les gens, c’est chez ta mère ? — Lena se pencha vers lui.
— Là où tout est parfait et où personne ne vit vraiment, seulement une version de démonstration de la famille ?
— Ne déforme pas. — Igor haussa la voix.
— Je dis juste que tu accordes trop peu d’attention au ménage.
— Je travaille, — dit Lena doucement.
— Je n’accorde pas “trop peu d’attention”, je fais tout ce que je peux.
— On peut en faire plus.
Maman y arrivait.
— Ta mère y arrivait parce que, pardonne-moi, ton père restait planté là comme un monument et trouvait ça normal.
Tu veux devenir un monument ?
— Je veux rentrer à la maison et que ce soit chaleureux, — dit obstinément Igor.
— Ne pas avoir l’impression… d’être dans un appartement provisoire.
Lena sentit quelque chose cliquer en elle : voilà.
C’était lancé.
— Et qu’est-ce que tu proposes ? — demanda-t-elle calmement, bien que sa voix soit devenue métallique.
— Je propose que tu revoies tes priorités, — Igor la regarda comme on regarde une employée avant son licenciement.
— Moins de retards au travail.
Plus de temps à la maison.
Une vraie nourriture.
Et oui — le lit, il faut quand même le tenir… en ordre.
— “En ordre”, ça veut dire repasser les draps ? — Lena le fixa.
— Igor, tu es sérieux ?
— Oui.
C’est de l’attention. — Igor parlait avec assurance, comme s’il récitait un texte appris.
— Maman dit que l’attention, ce sont les détails.
— Et l’attention de ta part, c’est quels détails ? — Lena se pencha en avant.
— Tu as sorti la poubelle aujourd’hui ?
— Je suis fatigué.
— Et moi, selon toi, je suis à la plage ? — Lena eut un petit rire sec.
— Je rentre à la maison et j’ai une deuxième journée de travail : cuisine, lessive, ménage.
Et maintenant encore un examen sur les draps ?
Igor frappa la table de la paume.
— Lena, tu transformes tout en conflit !
— Non, Igor. — Lena se leva calmement.
— C’est toi qui transformes ma maison en annexe du cercle éducatif de ta mère.
— N’ose pas parler ainsi de maman !
— Et toi, n’ose pas me parler avec ses mots.
Ils se turent.
Le silence était tel que l’appartement semblait écouter.
Le vendredi, Lena se prépara à aller au café avec ses amies — c’était prévu depuis un mois.
Elle l’avait dit à Igor le matin.
Le soir, alors qu’elle se tenait déjà dans l’entrée en manteau, Igor sortit de la pièce et se plaça devant la porte.
— Tu vas où ?
— Je te l’ai dit.
Retrouver les filles.
— Annule.
Lena ne comprit pas tout de suite qu’il le disait sérieusement.
— Quoi ?
— Annule la sortie. — Igor ne cligna même pas des yeux.
— Le soir, c’est pour la famille.
— Tu plaisantes ? — Lena rit brièvement.
— C’est quoi, cette comédie ?
— Ce n’est pas une comédie, — Igor fit un pas vers elle.
— Je ne veux pas que tu traînes quelque part.
Il y a plein de choses à faire à la maison.
— S’il y en a plein à faire à la maison, fais-les, — Lena remit son écharpe.
— Moi, je sors.
Igor posa sa main sur le chambranle.
— Non.
Lena leva les sourcils.
— “Non”, c’est à moi que tu dis ça ?
À moi ?
Dans mon appartement ?
— Lena, ne commence pas. — Igor parlait déjà plus durement.
— Maman a raison : tu t’es trop relâchée.
Tu as trop de liberté.
— Écoute, — Lena le regarda attentivement, — tu es en train de prononcer pour de vrai la phrase “trop de liberté” ?
— Oui. — Igor ne recula pas.
— Je suis un homme.
Je suis responsable de la famille.
— Tu es responsable de la famille en te tenant dans l’embrasure comme un agent de sécurité dans un centre commercial ? — Lena sourit presque.
— Igor, tu te rends compte de ce que ça donne ?
— Je me fiche de ce que ça donne. — Igor l’attrapa par la manche.
— Tu restes ici.
Lena retira brusquement son bras.
— Enlève tes mains.
— Tu n’iras nulle part, — répéta Igor, et sa voix devint étrangère.
Lena sortit son téléphone.
— Lena… — Igor fit un pas.
— Ne fais pas de cirque.
— Le cirque a déjà commencé. — Lena composa le numéro de son amie.
— Allô, Sveta, je sors.
Oui, j’arrive.
Oui, j’aurai dix minutes de retard.
Non, je n’annule pas.
Elle remit le téléphone dans sa poche et regarda son mari.
— Laisse-moi passer.
— Non.
Lena le contourna en silence et tendit la main vers la porte.
Igor l’attrapa de nouveau.
— J’ai dit — à la maison !
Lena se retourna.
— Tu me touches encore une fois — et on parlera autrement.
— Autrement comment ? — Igor eut un sourire moqueur.
— Tu iras te plaindre à ta mère ?
— Non. — Lena se pencha plus près de lui.
— Je ferai simplement en sorte que tu n’aies plus envie de jouer le héros dans le roman de ta mère.
Igor resta déstabilisé une seconde.
Cela suffit : Lena ouvrit la porte d’un coup et sortit.
Au café, elle était assise, écoutait ses amies et hochait la tête, mais intérieurement tout bouillonnait.
— Tu es toute raide, — dit Sveta.
— Qu’est-ce qui se passe ?
— Chez moi, une école du “comment vivre correctement” a soudainement ouvert, — Lena essaya de sourire.
— Avec une succursale et un manuel.
— Ah, la belle-mère ? — Sveta leva les sourcils avec compréhension.
— Pas seulement la belle-mère.
Ils sont en duo, là.
Igor parle maintenant avec sa voix à elle.
Tu imagines ?
Aujourd’hui, on a essayé de ne pas me laisser sortir de chez moi.
Physiquement.
— Tu es sérieuse ? — Sveta se pencha vers elle.
— Lena, là, ce n’est plus… drôle.
— Ce sera drôle quand je rentrerai à la maison et qu’il exigera un rapport sur la poussière, — Lena eut un sourire ironique.
— Même si… il l’a déjà exigé.
Les amies échangèrent un regard.
Quelqu’un dit doucement :
— C’est mauvais signe.
Lena hocha la tête.
— Je sais.
Le samedi matin, à dix heures cinq, on sonna à la porte.
Lena était encore en peignoir, les cheveux mouillés, debout dans la cuisine, en train d’examiner l’idée : “et si aujourd’hui je ne faisais simplement rien ?”
Elle ouvrit.
Sur le seuil se tenait Tamara Arkadievna, fraîche comme une affiche publicitaire, avec un sac de supermarché et l’expression de celle qui “vient sauver la situation”.
— Bonjour, les enfants ! — dit-elle d’une voix forte.
— J’ai décidé de passer.
Igor est à la maison ?
Igor sortit de la chambre instantanément, comme s’il attendait le signal.
— Maman ! — se réjouit-il.
— Entre.
Lena resta silencieuse, la laissant entrer.
— Alors… — Tamara Arkadievna regarda autour d’elle.
— Et pourquoi chez vous… — elle plissa les yeux, — …le sol du couloir est couvert de traces ?
Tu l’as lavé ?
Lena inspira lentement.
— Oui.
Mercredi.
— Mercredi ? — la belle-mère ouvrit de grands yeux.
— Et aujourd’hui, nous sommes samedi.
Tu comprends ?
— Je comprends qu’aujourd’hui nous sommes samedi, — Lena acquiesça.
— Et vous, vous comprenez que vous n’êtes pas inspectrice du logement ?
Igor toussota.
— Lena…
— Non, Igor, attends. — Lena se tourna vers lui.
— Vas-y.
Que maman explique comment il faut faire.
Je vais prendre des notes.
Tamara Arkadievna s’assit sur le canapé comme chez elle.
— Je vais expliquer. — Elle sourit.
— Moi, j’ai toujours dit : une femme doit être maîtresse de maison.
La maison doit briller.
L’homme doit rentrer dans un endroit propre et confortable.
Et chez vous… — elle fit un geste de la main, — …c’est plutôt “ça ira bien comme ça”.
— Chez nous, il y a des gens qui vivent, — dit Lena.
— Pas un musée.
— Voilà ! — sa belle-mère pointa un doigt en l’air.
— Voilà votre problème : chez vous, c’est toujours “des gens”.
Alors que la famille, c’est un système.
Igor, tu lui expliquais bien ?
Igor se plaça à côté de sa mère, et Lena sentit soudain qu’ils formaient une seule équipe, tandis qu’elle était l’étrangère.
— J’ai essayé, — dit Igor.
— Mais Lena prend tout de travers.
Elle pense que je… eh bien… que je chipote.
— “Tu chipotes” ? — Lena le regarda.
— Hier, tu m’as fait un exposé sur la poussière.
— Parce que ça me déplaît ! — Igor éleva la voix.
— Je veux une maison normale !
— Une maison normale, c’est là où le mari lave la vaisselle si quelque chose lui déplaît, — dit calmement Lena.
— Ou au moins ne fait pas venir sa mère comme renfort.
Tamara Arkadievna leva les mains au ciel.
— Ah, voilà comment !
Tu m’appelles “renfort” ?
— Comment pourrais-je vous appeler autrement ? — Lena eut un sourire ironique.
— Vous n’êtes pas venue boire le thé.
Vous êtes venue m’expliquer en quoi je suis inadéquate.
— Parce que tu l’es réellement ! — la belle-mère se leva brusquement.
— Tu ne comprends pas ton rôle !
— Mon rôle ? — Lena sentit sa poitrine devenir brûlante.
— Et mon rôle, ce serait quoi ?
La femme de service pour la cuisine ?
La femme de ménage à plein temps ?
— Lena, ça suffit ! — Igor fit un pas vers elle.
— Tu te comportes…
— Comment ? — Lena se tourna vers lui.
— Comme quelqu’un qu’on pousse dans un coin ?
— Tu dois respecter ton mari ! — cria Tamara Arkadievna.
— Tu dois obéir !
Lena éclata de rire — fort, bref, sec.
— Obéir ? — Elle regarda Igor.
— Toi aussi, tu le penses ?
Igor se tut une seconde de trop.
— Je pense, — dit-il enfin, — que tu es trop indépendante.
Et que si être une épouse est si difficile pour toi, alors… peut-être que nous ne sommes effectivement plus faits pour être ensemble.
Lena hocha la tête.
Très calmement.
Avec un calme tel qu’elle en fut elle-même surprise.
— Parfait, — dit-elle.
— Alors sans théâtre.
Prends tes affaires.
Igor cligna des yeux.
— Quoi ?
— Tes affaires, Igor. — Lena entra dans la chambre et ouvrit l’armoire.
— C’est toi qui as dit : “nous ne sommes plus faits pour être ensemble”.
Parfait.
Ne me fais pas perdre mon temps.
Tamara Arkadievna eut un halètement :
— Tu ne peux pas mettre ton mari dehors !
Lena se retourna vers elle.
— Je peux.
L’appartement est à moi.
Sur les papiers.
Igor est enregistré ici, mais la propriétaire, c’est moi.
Alors… — Lena écarta les mains.
— Vous allez tous les deux prendre vos affaires et partir maintenant.
Igor pâlit.
— Lena, tu es devenue folle ?
— Non. — Lena le regarda droit dans les yeux.
— J’ai simplement cessé d’être pratique.
— Comment oses-tu… — sa belle-mère fit un pas en avant.
— J’ose, — la coupa Lena, et sa voix se durcit.
— Parce que c’est ma vie, ma maison et mes règles.
Et le plus drôle, c’est que vous auriez pu vivre normalement.
Mais vous avez eu besoin d’organiser ce cirque avec les draps et la poussière.
Igor essaya de lui prendre la main.
— Lena, pas d’extrêmes…
— Ne me touche pas, — dit Lena doucement.
— Lena…
— Ne me touche pas. — Elle recula d’un pas.
— J’appelle l’agent de quartier maintenant.
Pas parce que j’ai peur.
Mais parce que j’en ai assez.
Igor eut un rire nerveux :
— Tu n’oseras pas.
Lena se dirigea sans un mot vers la porte.
Elle l’ouvrit.
Elle sonna chez la voisine.
La voisine, une femme d’une soixantaine d’années, en pantalon d’intérieur et avec cette expression de vigilance éternelle, passa la tête :
— Lenotchka ?
Qu’est-ce qui se passe ?
— Donnez-moi votre téléphone, s’il vous plaît.
Le mien… — Lena regarda son portable et pensa soudain qu’elle n’avait même pas envie de le sortir.
— …je n’ai pas envie d’utiliser le mien maintenant.
La voisine tendit le combiné sans rien dire.
Lena composa le numéro, parla calmement et clairement : conflit familial, la propriétaire demande à des personnes non souhaitées de quitter le logement, besoin d’un constat.
Elle revint dans l’appartement.
Igor était assis sur le canapé comme un écolier pris en train de copier.
Tamara Arkadievna lui murmurait quelque chose de méchant et de rapide.
— Ils arrivent, — dit Lena.
— Vous avez le temps de prendre vos affaires tranquillement.
Ou alors on fera le spectacle devant témoins.
— Lena, — Igor leva les yeux, — tu comprends que c’est… excessif ?
— Excessif, c’est quand on m’appelle le matin pour parler de mes draps, — répondit Lena.
— Là, c’est juste de la logique.
Tamara Arkadievna essaya de sourire :
— Lenotchka, pourquoi faire ça ?
Nous voulions seulement… aider.
T’éduquer…
Lena la regarda d’une manière qui fit taire la belle-mère.
— Vous élèverez Igor chez vous, — dit Lena.
— En grand format.
Tous les jours.
Avec plaisir.
Igor se leva et alla dans la chambre.
Il commença à jeter ses affaires dans un sac — bruyamment, de manière démonstrative, comme s’il voulait dire : “regardez comme je suis offensé”.
— Tu le regretteras, — lança-t-il depuis la chambre.
— Igor, — cria Lena en réponse, — tu ne sors même pas la poubelle.
Avec quoi tu comptes me faire peur ?
Tamara Arkadievna s’enflamma :
— Comment tu parles !
— Comme ça m’arrange, — répondit calmement Lena.
Vingt minutes plus tard, l’agent de quartier arriva avec un collègue.
Tout fut ennuyeux, officiel et sans le moindre romantisme : passeports, papiers de l’appartement, quelques questions brèves.
— Monsieur, la propriétaire vous demande de quitter le logement, — dit l’agent de quartier à Igor.
— Vous êtes obligé d’obtempérer.
— Mais je suis le mari ! — tenta de protester Igor.
— Mari, c’est un statut.
La propriété, ce sont des documents, — répondit l’agent de quartier d’un air las.
— Prenez vos affaires.
Tamara Arkadievna essaya d’abord de discuter, puis de pleurer, puis de faire pression moralement.
L’agent de quartier l’écoutait avec le visage d’un homme qui a déjà vu tous les spectacles familiaux du pays.
Enfin, Igor sortit dans l’entrée avec son sac.
Tamara Arkadievna le suivit avec son paquet, qui n’avait jamais été déballé.
Près de la porte, Igor s’arrêta.
— Lena… tu comprends bien… on aurait pu faire autrement.
— Oui, on aurait pu, — approuva Lena.
— Si tu étais resté mon mari, au lieu de devenir le haut-parleur de ta mère.
Igor pinça les lèvres.
— D’accord.
La porte se referma.
L’appartement devint soudain silencieux.
Vraiment silencieux.
Sans voix étrangères, sans consignes, sans “maman a dit”.
Lena alla dans la cuisine, regarda la table — les assiettes, le riz à moitié mangé, la bouilloire.
Elle prit une tasse, la remplit d’eau, but d’un trait.
Puis elle sortit son téléphone, ouvrit l’application de livraison et commanda ce qu’Igor appelait toujours “des bêtises” et “pas une vraie nourriture de famille” : quelque chose de simple, de bon, sans prétention.
Quand le livreur partit, Lena s’assit sur le canapé, lança une série et, pour la première fois depuis longtemps, ne ressentit même pas une victoire — mais un soulagement.
Un soulagement si fort qu’elle avait envie de rire.
Le téléphone vibra : un message d’Igor.
“Lena, parlons.
Je me suis emporté.
Peut-être qu’on peut encore arranger les choses.”
Lena regarda l’écran, esquissa un sourire et dit à haute voix dans la pièce vide :
— Igor, tu ne sais même pas te disputer sans la participation de ta mère.
Elle bloqua le numéro, posa le téléphone à côté et prit sa nourriture.
— Alors, — se dit-elle à elle-même, — qui est “trop libre” maintenant ?
Et pour la première fois, cela ne sonnait pas comme une accusation, mais comme un compliment.
