La flaque était froide, sale et profonde.
Lena sentit l’eau glacée s’infiltrer à travers sa jupe, tremper ses collants et atteindre sa peau.
Elle était assise en plein dans cette flaque, juste devant l’entrée de l’immeuble, tandis qu’Igor se tenait au-dessus d’elle avec les clés de sa voiture à la main.
— Cède ta place à ma mère ! — exigea mon mari en me poussant hors de ma propre voiture.
Raïssa Nikolaïevna s’était déjà installée sur le siège passager, arrangeant sa coiffure et faisant comme si rien de particulier ne s’était passé.
Comme si pousser sa belle-fille hors de sa propre voiture était la chose la plus normale du monde.
— Igor, qu’est-ce que tu… — commença Lena, mais sa voix tremblait malgré elle.
— Maman doit choisir du papier peint, c’est important ! — lança-t-il par-dessus son épaule en s’installant au volant.
— Et ta soirée d’entreprise peut attendre.
Ou bien tu prendras un taxi.
Le moteur rugit, et la voiture, offerte par son père seulement deux mois plus tôt, s’éloigna.
Lena resta assise dans la flaque, comprenant qu’elle ne supporterait plus cela.
Trois ans.
Pendant trois ans, elle avait supporté.
Pendant trois ans, elle avait essayé d’être une bonne épouse, une belle-fille obéissante et quelqu’un de pratique pour tout le monde.
Lena se leva lentement, secoua sa jupe mouillée et regarda sa montre.
Il restait moins d’une heure avant la soirée d’entreprise.
Elle avait exactement quarante minutes avant qu’Igor et sa mère ne reviennent du magasin.
Quarante minutes suffirent pour rassembler ses affaires, appeler un autre taxi et disparaître de leur vie.
Quatre ans plus tôt, Lena avait vu Igor pour la première fois dans la bibliothèque de l’institut.
Il était assis près de la fenêtre, penché sur ses notes, et il avait l’air si concentré, si sérieux.
Elle avait alors pensé qu’il était beau.
Et qu’il avait de bons yeux.
Comme elle avait été naïve.
— Tu viens de la campagne ? — demanda-t-il lors de leur premier rendez-vous, et l’étonnement résonna dans sa voix.
— Oui, — répondit simplement Lena, comme elle avait l’habitude de répondre à cette question.
— Mon père est apiculteur.
— Il vend du miel ?
— Oui.
Et ce n’est pas seulement du miel, c’est…
Elle voulait lui parler du miel de tilleul, du miel de sarrasin, du miel de fleurs sauvages qui faisait la réputation du rucher de son père.
Elle voulait lui raconter comment Valeri Petrovitch faisait chaque matin le tour des ruches, parlait aux abeilles et connaissait le caractère de chaque colonie.
Elle voulait lui dire comment, depuis l’enfance, elle l’aidait, apprenait à comprendre ces insectes étonnants et à sentir la nature.
Mais Igor était déjà passé à un autre sujet.
Puis il y eut la rencontre avec Raïssa Nikolaïevna.
— Une campagnarde, donc, — dit-elle en traînant les mots, examinant Lena de la tête aux pieds.
— Eh bien, mon fils est bon, il a pitié de tout le monde.
Lena avait alors serré les poings sous la table, mais elle s’était tue.
Elle se taisait souvent, en général.
Au village, elle pouvait parler de tout — avec son père, avec les voisins, avec les clients qui achetaient du miel et devenaient des amis.
Mais en ville, son ouverture et sa franchise semblaient déplacées, campagnardes, simples.
Le mariage fut modeste.
Son père vint, apportant aux jeunes mariés de l’argent, du miel et sa bénédiction.
Raïssa Nikolaïevna passa toute la soirée à grimacer en regardant Valeri Petrovitch dans son costume simple mais solide, ses mains marquées par le travail et son visage ouvert.
— Un apiculteur, — chuchotait-elle à ses amies.
— Vous imaginez ?
Il vit quelque part au fin fond de nulle part, dans une petite maison, et il élève des abeilles.
Quelle dot peut bien avoir une telle mariée !
Lena entendait.
Et une fois de plus, elle se taisait.
Ils s’installèrent dans l’appartement de Raïssa Nikolaïevna.
C’était son idée.
— Pourquoi dépenser de l’argent pour louer un logement ? — disait sa belle-mère.
— Vivez chez moi et économisez pour un prêt immobilier.
Je suis une femme peu exigeante, je n’ai pas besoin de grand-chose.
Peu exigeante.
Lena aurait pu rire si ce n’était pas aussi amer.
Raïssa Nikolaïevna exigeait le ménage quotidien, un dîner fraîchement préparé et du linge repassé.
Elle critiquait chaque plat, chaque achat, chaque mot.
Et Igor…
Igor se taisait.
Ou, pire encore, il donnait raison à sa mère.
— Lena, elle a raison, — disait-il après une énième dispute.
— Tu as vraiment trop salé la soupe.
Et tu aurais pu mieux repasser la chemise.
En revanche, au travail, Lena s’épanouissait.
Elle avait été embauchée dans une grande entreprise comme responsable des achats et s’était rapidement distinguée.
Organisée, responsable, honnête — ces qualités mêmes qui, dans la famille de son mari, étaient considérées comme insignifiantes, étaient ici très appréciées.
Puis Igor fut également embauché dans l’entreprise.
C’était étrange, car son CV n’avait rien d’impressionnant et il s’était montré raide pendant l’entretien.
Mais il fut pris.
Lena se réjouit alors que son mari travaille avec elle.
Quelle idiote.
Comme elle avait été idiote.
Son père lui offrit la voiture pour leur anniversaire de mariage.
Il vint lui-même, conduisant une belle voiture étrangère avec un grand ruban rouge sur le capot.
— Ma fille, — dit Valeri Petrovitch en serrant Lena dans ses bras.
— Tu es courageuse, tu travailles bien, tu fais des efforts.
Tu dois avoir ta propre voiture.
Lena pleurait de bonheur, mais Igor…
Igor fronçait les sourcils.
— Donc mon beau-père est riche, — lança-t-il le soir.
— Et il vit quand même à la campagne, à élever des abeilles.
Tout cela est étrange.
— Papa aime son rucher, — répondit Lena.
— C’est son travail, son amour.
— On ne va pas loin avec l’amour, — intervint Raïssa Nikolaïevna.
— Même si, apparemment, avec une voiture achetée grâce au miel, c’est possible.
Elle le dit avec tant de venin que Lena ne répondit même pas.
Puis commencèrent les demandes.
Ou plutôt les exigences.
— Lenotchka, conduis-moi à la polyclinique.
— Lenotchka, va faire les courses.
— Lenotchka, Igor et moi devons aller au salon de beauté, tu n’y vois pas d’inconvénient, n’est-ce pas ?
Lena travaillait toute la journée, rentrait épuisée à la maison, et sa voiture était toujours occupée.
Raïssa Nikolaïevna faisait le tour des magasins, des salons et de ses amies.
Igor conduisait sa mère à la datcha de sa sœur, au théâtre, au marché.
— Nous n’avons pas notre propre voiture, — se justifiait-il.
— Et maman est déjà âgée.
Et Lena s’était habituée à supporter.
Jusqu’à ce jour.
Jusqu’à cette flaque.
La soirée d’entreprise battait son plein lorsque Lena arriva enfin.
Elle se changea dans la chambre d’hôtel qu’elle avait réservée en chemin, se remit en ordre et entra dans la salle la tête haute.
— Lena ! — le directeur marketing lui fit signe de la main.
— Nous pensions que tu ne viendrais pas !
— Je tiens toujours mes promesses, — sourit-elle en acceptant une coupe de champagne.
Son téléphone affichait dix-sept appels manqués d’Igor et neuf de Raïssa Nikolaïevna.
Lena coupa le son et rangea le téléphone dans son sac.
La soirée fut agréable.
Les collègues plaisantaient, partageaient des nouvelles et faisaient des projets.
Lena se détendit et se sentit vivante.
— Comment ça va dans ta famille ? — demanda Marina, une collègue du service voisin.
— Bientôt, ça ira mieux, — répondit Lena mystérieusement.
Elle rentra tard à l’hôtel.
Elle alluma son téléphone et vit encore trente messages.
Igor exigeait des explications.
Raïssa Nikolaïevna s’indignait de son ingratitude.
Tous deux la menaçaient de… quelque chose.
Lena ouvrit un nouveau message et tapa rapidement un texte.
Seulement deux lignes :
« Papa, est-ce que je peux venir passer quelque temps chez toi ?
Deux semaines environ. »
La réponse arriva une minute plus tard :
« Bien sûr, ma fille.
La maison est à toi, je serai toujours heureux de t’accueillir. »
Le lendemain matin, Lena rencontra un avocat.
Le village l’accueillit par le silence, l’air frais et l’odeur du miel.
Valeri Petrovitch serra sa fille dans ses bras sans un mot, fort, et cette étreinte suffit à faire fondre Lena en larmes.
— Raconte, — dit-il simplement en versant du thé dans de grandes tasses.
Et Lena raconta.
Tout.
Igor et son indifférence.
Raïssa Nikolaïevna et ses humiliations constantes.
La voiture et la flaque.
Le fait qu’elle était fatiguée d’être pratique pour tout le monde.
— Je demande le divorce, — conclut-elle.
— Pardonne-moi, papa.
— Te pardonner quoi ? — s’étonna Valeri Petrovitch.
— D’avoir trouvé la force de partir ?
Tu as bien fait, ma fille.
Ma fierté.
Ils étaient assis sur la terrasse, buvaient du thé avec le miel de son père, et Lena sentait quelque chose guérir en elle.
Lentement, mais sûrement.
— Papa, est-ce que tu… — commença-t-elle avant de se taire.
— Quoi ?
— Est-ce que tu as déjà regretté d’être resté au village ?
De t’occuper des abeilles au lieu de faire… quelque chose de plus prestigieux ?
Valeri Petrovitch éclata de rire, et il y avait dans son rire une telle sincérité que Lena sourit aussi.
— Ma fille, le prestige, c’est ce que les gens ont inventé pour se vanter les uns devant les autres.
Et le bonheur, c’est quand tu te réveilles le matin en te réjouissant de ce qui t’attend.
Moi, je me réveille, je vais aux ruches, je parle aux abeilles et je récolte du miel.
Et je suis heureux.
Mais ton Igor et sa mère…
Ils n’ont probablement jamais été vraiment heureux.
Ils veulent toujours quelque chose et envient toujours quelqu’un.
— Raïssa Nikolaïevna disait que le rucher était un passe-temps.
Qu’on ne pouvait pas gagner de vrai argent ainsi.
— Du vrai argent, — répéta son père pensivement.
— Sait-elle seulement ce que c’est, du vrai argent ?
Lena le regarda attentivement.
— Papa ?
— Rien, rien, — dit-il en écartant la question d’un geste.
— J’ai toujours pensé que le vrai argent, c’est celui qu’on gagne grâce à ce qu’on aime.
Et qu’on dépense pour les gens qu’on aime.
Je t’ai acheté cette voiture.
J’étais heureux comme un gamin.
— Merci, papa.
— Ce serait bien de promener mes petits-enfants dans cette voiture, — dit Valeri Petrovitch rêveusement.
— Mais pas ceux de cet idiot, bien sûr.
Lena souffla du nez, puis éclata de rire.
Pour la première fois depuis de longs mois, elle rit vraiment.
Les deux semaines au village passèrent vite.
Lena aidait son père au rucher, se promenait sur les sentiers familiers et retrouvait de vieux amis.
C’était comme si elle se rappelait qui elle était vraiment, cette fille qui avait grandi ici, parmi les champs et les forêts, au milieu de gens honnêtes et ouverts.
Le dernier jour, son père l’appela auprès de lui.
— Il faut qu’on parle, — dit-il sérieusement.
Lena se tendit.
— Tu sais que j’ai un frère, n’est-ce pas ? — demanda soudain Valeri Petrovitch.
— Oncle Kostia ? — s’étonna Lena.
— Oui, tu m’en as parlé.
Il vit en ville, je crois.
Nous ne sommes pas en contact avec lui.
— Nous ne l’étions pas, — corrigea son père.
— Mais maintenant, peut-être que nous allons recommencer.
Kostia, il…
Comment t’expliquer ?
Mon frère est intelligent, entreprenant.
Il a créé sa propre entreprise, l’a développée, possède des actions et gagne de l’argent.
Et moi, j’élève des abeilles.
— Et alors ?
— Eh bien, il m’a appelé il y a quelques jours.
Il m’a demandé comment allait ma fille, où elle travaillait.
Je lui ai raconté.
Et tu imagines, il me dit : « Valera, mais c’est mon entreprise !
J’y suis actionnaire ! »
Quelle coïncidence.
Lena se tut, digérant l’information.
— Il veut te rencontrer, — poursuivit son père.
— Voir sa nièce.
Peut-être t’aider d’une manière ou d’une autre.
Kostia est comme ça, il aime la famille.
Nous avons simplement choisi des chemins différents, alors nous nous sommes peu fréquentés.
— Papa, je ne veux pas obtenir quoi que ce soit par piston, — commença Lena, mais son père l’arrêta d’un geste.
— Quel piston ?
Tu travailles bien là-bas, je le sais.
Tu vas simplement rencontrer ton oncle.
Et ensuite, on verra.
Lena retourna en ville pensive.
Dans sa poche se trouvait la carte de visite de l’oncle Kostia que son père lui avait donnée.
Elle ne retourna pas dans l’appartement où elle avait vécu avec Igor.
Elle loua un petit studio et commença à organiser sa nouvelle vie.
L’oncle Kostia se révéla être un homme agréable d’une cinquantaine d’années, aux yeux vifs et à la poignée de main ferme.
Ils se rencontrèrent dans un café, parlèrent pendant trois heures et se séparèrent en amis.
— Ton Valerka, c’est de l’or, — dit l’oncle en partant.
— Moi, je gagne de l’argent, mais lui, il a trouvé le bonheur.
Il est probablement plus sage.
D’ailleurs, tu lui ressembles.
Tu es honnête, ouverte.
C’est bien, il y a peu de gens comme ça.
— Dans la famille de mon mari, on m’appelait une simplette, — avoua Lena.
— Ce sont des imbéciles, — trancha l’oncle Kostia.
— La simplicité, dans le bon sens, c’est la franchise et l’honnêteté.
C’est un grand talent.
Dans les affaires, il y aura toujours une place pour des gens comme ça.
Une semaine après cette conversation, le directeur de Lena la convoqua dans son bureau.
— Il y a des changements, — dit-il.
— Konstantin Petrovitch, l’un des principaux actionnaires, a recommandé de revoir certains postes.
Il estime notamment que tu es prête pour une promotion.
Lena se figea.
— Je ne veux pas d’une promotion par connaissance, — lâcha-t-elle.
Le directeur sourit.
— Et tu ne l’auras pas.
Ces six derniers mois, nous avons observé ton travail.
Tu es la meilleure responsable du service, tu as les meilleurs résultats, les clients font ton éloge.
La recommandation de Konstantin Petrovitch n’a fait qu’accélérer un processus qui était de toute façon inévitable.
Félicitations, tu deviens cheffe de service.
Tout se mélangea dans la tête de Lena.
La joie, la peur, la fierté.
— Tu occuperas le bureau du troisième étage, il vient justement de se libérer.
Igor Saveliev rejoindra les autres responsables.
Igor.
Elle avait oublié Igor.
— Il… il le sait ?
— Il l’apprendra demain.
L’annonce officielle sortira lundi.
Le lundi fut ensoleillé.
Lena arriva au travail plus tôt que d’habitude, monta au troisième étage et s’arrêta devant la porte de son nouveau bureau.
Sur la plaque brillait déjà son nom :
« Savelieva Elena Valerievna.
Cheffe du service des achats. »
Savelieva.
Bientôt, elle redeviendrait simplement Ivanova, son nom de jeune fille.
Le divorce était presque finalisé.
— Lena !
Elle se retourna et vit l’oncle Kostia.
— Konstantin Petrovitch, — le salua-t-elle poliment.
— Te voilà bien professionnelle, — sourit-il.
— Viens, je vais te montrer ton bureau et t’expliquer comment les choses fonctionnent.
Ils entrèrent, et Lena retint son souffle.
Un bureau spacieux et lumineux avec de grandes fenêtres, des meubles confortables, un ordinateur et des étagères.
Son bureau.
Mérité.
— C’est ici que travaillait Saveliev Igor, — dit l’oncle Kostia.
— Maintenant, il déménage.
Ses affaires sont déjà rassemblées, là, dans cette boîte.
Lena regarda la boîte en carton dans le coin.
Il y avait des papiers, une photo, une tasse.
— Je la lui remettrai, — dit-elle doucement.
Ils discutèrent des questions de travail, des plans et des tâches.
L’oncle Kostia se révéla être un dirigeant exigeant, mais juste.
Lena sentit qu’elle y arriverait.
Elle y arrivait toujours.
À dix heures du matin, la porte du bureau s’ouvrit brusquement.
Igor se tenait sur le seuil.
Il avait l’air perdu, furieux et en même temps effrayé.
Il tenait un papier à la main — sans doute l’avis de mutation.
— Qu’est-ce que c’est ? — souffla-t-il en regardant la plaque portant le nom de Lena.
— Bonjour, Igor, — répondit-elle calmement.
— Assieds-toi si tu veux parler.
— Tu… tu es maintenant cheffe de service ?
— Oui.
— Comment ?!
Lena se leva, prit la boîte contenant ses affaires et la tendit à son ex-mari.
— Voici tes affaires, — dit-elle.
— Maintenant, c’est à toi de céder ta place.
À moi.
Igor pâlit.
Il se souvenait.
Bien sûr qu’il se souvenait de cette phrase qu’il lui avait lancée devant l’immeuble en la poussant hors de la voiture.
— Lena, je…
— Elena Valerievna, — le corrigea-t-elle froidement.
— Pardonne-moi, je ne voulais pas…
— Tu ne voulais pas quoi ?
Me pousser hors de ma propre voiture ?
Ou laisser ta mère m’humilier pendant trois ans ?
Ou peut-être ne voulais-tu pas profiter de ma bonté ?
— Je suis un idiot, — lâcha Igor.
— Je le comprends.
Mais ça…
C’est une vengeance personnelle, n’est-ce pas ?
Tu voulais m’humilier exprès ?
Lena rit.
Brièvement et durement.
— J’ai obtenu cette promotion parce que je l’ai méritée.
Parce que j’ai bien travaillé pendant que tu réécrivais tes rapports trois fois.
Et le fait que mon oncle se soit avéré être actionnaire de l’entreprise n’est qu’une coïncidence.
Et oui, il a aidé.
Comme la famille aide.
Tu voulais bien que je valorise les liens familiaux, n’est-ce pas ?
Igor se taisait, serrant la boîte contre lui.
— Tu peux rester travailler, — poursuivit Lena.
— Je ne t’en empêcherai pas.
Ou bien démissionne.
À toi de décider.
— Sous tes ordres ?
Jamais !
— Alors bonne chance pour trouver un nouveau travail, — acquiesça-t-elle.
— Au revoir, Igor.
Il voulut dire quelque chose, mais l’oncle Kostia, qui observait la scène depuis le couloir, toussa de manière expressive.
Igor se retourna et sortit.
Lena s’affaissa dans son fauteuil et ferma les yeux.
Ses mains tremblaient, son cœur battait à tout rompre.
Mais en elle fleurissait une sensation de liberté.
Une liberté longtemps attendue, durement conquise.
Un mois plus tard, Igor démissionna.
Lena le vit son dernier jour — il sortait du bâtiment avec une boîte contenant ses affaires, pâle et amaigri.
Raïssa Nikolaïevna l’attendait à l’entrée, et même de loin, Lena entendait sa voix indignée :
— Comment as-tu pu perdre une telle épouse !
Je te disais bien que ce n’était pas une simplette, mais un bon parti !
Tu n’as pas compris qui vivait à côté de toi !
Lena détourna le regard.
Elle n’avait pas pitié de lui.
Pas du tout.
Le travail allait bien.
Le service, sous sa direction, affichait d’excellents résultats, les partenaires étaient satisfaits, les collègues la respectaient.
L’oncle Kostia passait parfois la voir, s’intéressait aux affaires et la félicitait.
— Tu es exactement comme Valerka, — disait-il.
— Tu aimes ton travail, tu fais confiance aux gens.
C’est juste.
Le week-end, Lena allait au village.
Elle aidait son père au rucher, buvait du thé sur la terrasse et se promenait dans les champs.
Et elle se sentait entière, authentique.
Un de ces week-ends, Valeri Petrovitch demanda :
— Alors, ma fille, es-tu heureuse ?
Lena réfléchit.
Était-elle heureuse ?
Elle vivait seule dans un petit appartement.
Elle n’avait ni mari, ni famille, ni enfants.
Mais elle avait un travail qu’elle aimait.
Le respect de ses collègues.
Le soutien de son père.
La liberté de choisir.
— Oui, papa, — sourit-elle.
— Je suis heureuse.
Et c’était vrai.
Autrefois, assise dans cette flaque froide devant l’immeuble, Lena avait cru que sa vie était détruite.
Mais en réalité, elle ne faisait que recommencer.
Sans Igor, sans Raïssa Nikolaïevna, sans l’obligation d’être pratique et silencieuse.
Désormais, elle était Lena.
Forte, indépendante, sûre d’elle.
La même jeune fille tourguénievienne au cœur honnête et aux bons yeux, mais qui avait désormais appris à se défendre.
Quant à Igor…
Igor ne retrouva jamais un travail comparable à celui qu’il avait perdu.
On disait qu’il avait fini dans une petite entreprise à la périphérie de la ville, gagnait des miettes et écoutait les reproches de sa mère.
Mais ce n’était plus l’histoire de Lena.
Son histoire racontait comment une fille de la campagne était devenue elle-même.
Et il s’avéra que c’était le plus grand bonheur possible.
