Veronika posa la dernière liasse d’argent sur le bureau du notaire et s’adossa à sa chaise.
Cinq ans.
Cinq ans d’économies strictes, de vacances sacrifiées, de vêtements bon marché achetés dans des magasins grand public, de repas préparés à la maison au lieu de déjeuners au café.
Tout cela pour ce moment.
— Les documents sont prêts, dit le notaire en lui tendant un dossier par-dessus le bureau.
— Félicitations.
Vous êtes désormais propriétaire d’un appartement de trois pièces dans un immeuble neuf de la rue Sadovaïa.
Veronika prit le dossier avec des mains tremblantes.
Elle l’ouvrit.
Le certificat de propriété.
Son nom.
Son appartement.
— Merci, souffla la jeune femme.
Elle sortit dans la rue.
Elle appela ses parents.
— Papa, maman, tout est signé !
— Félicitations, ma fille ! dit son père, Igor Pavlovitch, d’une voix chaleureuse.
— Tu as fait un travail formidable.
Nous sommes fiers de toi.
— Merci pour votre aide.
Sans vous, je n’aurais pas pu compléter la somme manquante.
— Mais enfin, Veronika, intervint sa mère, Ouliana Dmitrievna.
— Nous sommes une famille.
Tu as gagné la plus grande partie toi-même.
Nous avons seulement ajouté un peu.
— Merci quand même.
Je vous rembourserai absolument.
— Aucun remboursement, balaya Igor Pavlovitch.
— C’est notre cadeau.
Profite de ton nouveau logement.
Veronika raccrocha et sourit.
Un appartement de trois pièces.
Dans un immeuble neuf, avec une belle rénovation, dans un quartier convenable.
Son territoire personnel, que personne ne contrôlait.
Une source de fierté.
La preuve qu’elle était capable d’atteindre ses objectifs.
Une année passa à l’aménagement.
Veronika acheta des meubles, des appareils électroménagers et des rideaux.
Elle travaillait comme économiste dans une grande entreprise, et son salaire était plutôt bon.
Elle vivait seule, ne rendait de comptes à personne, invitait des amis et organisait des fêtes.
Elle fit la connaissance de Timur lors d’un événement d’entreprise.
La société avait loué un complexe à la campagne pour célébrer la réussite du trimestre.
Veronika se tenait près du bar et commandait un jus quand un homme grand, au sourire agréable, apparut à côté d’elle.
— Puis-je vous tenir compagnie ? demanda l’inconnu.
Veronika se retourna.
Il était séduisant.
À peu près de son âge, peut-être un peu plus âgé.
Son costume lui allait bien, et son regard était ouvert.
— Je vous en prie.
Ils commencèrent à discuter.
Timur se révéla être manager dans une société commerciale, où il travaillait avec de gros clients.
Il racontait les choses de manière intéressante, avec humour.
Il posait des questions à Veronika et l’écoutait attentivement.
À la fin de la soirée, ils échangèrent leurs numéros.
Ils commencèrent à se fréquenter.
Timur la courtisait joliment, avec des fleurs, des restaurants et des sorties au cinéma.
Veronika se réchauffait peu à peu après une longue période de solitude.
Il était agréable de sentir de l’attention et de la tendresse.
Timur semblait fiable et sérieux.
Il parlait de projets d’avenir et de son désir de fonder une famille.
Au bout de huit mois, il la demanda en mariage.
Romantiquement, dans un parc, à genoux.
Veronika accepta sans réfléchir.
Ils célébrèrent le mariage.
Un petit mariage, seulement avec des amis proches et des membres de la famille.
Après le mariage, Timur emménagea dans l’appartement de Veronika.
Il n’apporta que ses affaires personnelles : des vêtements, des livres et un ordinateur portable.
Pas de meubles, pas d’appareils.
— J’ai un studio, expliqua le mari.
— Mais je l’ai laissé à maman.
Elle loue mon appartement et garde le loyer pour elle.
Papa est mort il y a trois ans.
C’est difficile pour elle toute seule.
— Je comprends, dit Veronika en hochant la tête.
— Eh bien, qu’il en soit ainsi.
Tu n’as pas besoin de cet appartement puisque tu es ici.
— Merci, Veronika.
Maman sera contente.
Les premiers mois de vie commune se déroulèrent calmement.
Veronika et Timur prenaient le petit déjeuner ensemble, regardaient des séries ensemble le soir et partaient à la campagne le week-end.
Sa belle-mère, Viktoria Sergueïevna, venait rarement.
Une fois par mois, pas plus.
Elle prévenait toujours à l’avance.
— Timur, je passerai chez vous demain.
J’apporterai des tourtes.
— Très bien, maman.
Nous t’attendons.
Viktoria Sergueïevna était une femme d’environ cinquante-cinq ans, robuste, aux traits durs.
Elle parlait fort et avec assurance.
Elle venait en visite avec des sacs pleins : des tourtes, de la confiture, des conserves maison.
— Veronika, ma petite, tu manges trop peu.
Tiens, je t’ai préparé du chou fermenté.
— Merci, Viktoria Sergueïevna.
La belle-mère ne se mêlait pas des affaires des jeunes époux.
Elle s’asseyait dans la cuisine, buvait du thé et parlait avec son fils de son travail.
Elle repartait au bout de quelques heures.
Veronika s’en réjouissait.
Une bonne belle-mère, raisonnable et pas envahissante.
Mais six mois après le mariage, quelque chose changea.
Viktoria Sergueïevna commença à venir plus souvent.
Deux fois par semaine, puis trois.
Parfois sans prévenir.
Veronika rentra du travail et vit sa belle-mère devant l’entrée de l’immeuble.
— Bonjour, Veronika !
J’ai décidé de passer vous voir.
Timur est probablement encore au travail ?
— Oui, il rentrera tard aujourd’hui.
— Ce n’est rien.
Je vais attendre.
Et la belle-mère restait.
Elle entrait dans le salon, s’asseyait sur le canapé et inspectait l’appartement.
— Veronika, pourquoi vos rideaux sont-ils si sombres ?
Il y a peu de lumière.
— Ils me plaisent.
— Il faudrait les changer.
Je connais un bon magasin, ils y vendent de beaux rideaux clairs.
Ou encore :
— Vos meubles sont mal placés.
Il faudrait déplacer le canapé contre l’autre mur.
— Viktoria Sergueïevna, cela nous convient comme ça.
— Comme vous voulez.
Mais selon le feng shui, ce n’est pas correct.
Au début, Veronika prenait ces remarques pour une simple participation maternelle.
Après tout, sa belle-mère s’inquiétait pour son fils et voulait qu’ils soient à l’aise.
Mais les visites devenaient de plus en plus fréquentes, et les commentaires de plus en plus insistants.
Viktoria Sergueïevna commença à rester jusqu’à tard.
Elle préparait du thé, s’asseyait à table et entamait de longues conversations.
— Veronika, maintenant tu fais partie de notre famille.
Tu dois comprendre nos traditions.
— Quelles traditions, Viktoria Sergueïevna ?
— Eh bien, les traditions familiales.
Chez nous, on a toujours décidé de tout ensemble.
En commun.
Pas de secrets, pas d’affaires séparées.
— D’accord, disait Veronika en hochant la tête, sans comprendre où sa belle-mère voulait en venir.
— Dans une vraie famille, tout doit être commun, poursuivait Viktoria Sergueïevna.
— L’argent, les biens, les décisions.
C’est important.
— Mm.
Veronika l’écoutait d’une oreille.
Elle avait travaillé toute la journée et était fatiguée.
Elle voulait simplement dîner et aller se coucher.
Mais sa belle-mère était là, assise, à philosopher sur les valeurs familiales.
Puis Viktoria Sergueïevna commença à parler d’enfants.
— Veronika, quand est-ce que toi et Timur prévoyez un bébé ?
— Nous n’en avons pas encore discuté.
— Il faut en discuter !
Timur a déjà trente et un ans.
Il est temps qu’il devienne père.
— Viktoria Sergueïevna, c’est notre affaire personnelle…
— Comment ça, personnelle ?
Je veux devenir grand-mère !
Et puis, les enfants exigent une sécurité financière.
Il faut répartir correctement les biens.
Veronika fronça les sourcils.
— Que voulez-vous dire par répartir ?
— Eh bien, pour que l’enfant ne se retrouve pas sans rien si quelque chose arrive.
— Si quoi arrive ?
Viktoria Sergueïevna balaya la question d’un geste.
— Tout peut arriver.
On ne sait jamais.
Il faut se protéger.
Veronika ne comprit pas de quoi il s’agissait, mais une inquiétude se glissa dans son âme.
Pourquoi ces conversations ?
Pourquoi sa belle-mère était-elle si préoccupée par leurs biens ?
Un soir, Timur rentra à la maison après avoir vu sa mère.
Veronika remarqua immédiatement que son mari était nerveux.
Il arpentait la pièce, tripotait son téléphone et regardait par la fenêtre.
— Timur, qu’est-ce qui se passe ? demanda Veronika.
— Hein ?
Rien.
— Tu es bizarre.
— Je suis juste fatigué.
Mais son mari voulait clairement dire quelque chose.
Veronika le voyait à son visage.
— Timur, tu peux me parler si quelque chose t’inquiète.
Le mari s’arrêta et se tourna vers sa femme.
— Veronika, asseyons-nous.
Il faut qu’on parle.
Ils s’assirent sur le canapé.
Timur se taisait, cherchant ses mots.
— J’ai vu maman aujourd’hui, commença-t-il enfin.
— Elle s’inquiète pour nous.
— Pour nous ?
Pourquoi ?
— Eh bien, pour notre avenir.
Pour notre sécurité financière.
Veronika fronça les sourcils.
— Timur, nous travaillons tous les deux.
Nous gagnons correctement notre vie.
De quelle sécurité parles-tu encore ?
— Maman dit qu’il faut protéger les biens.
Au cas où différentes situations se produiraient.
— Quelles situations ?
Timur hésita.
— Eh bien, toutes sortes de choses.
On ne sait jamais ce qui peut arriver dans la vie.
— Timur, parle clairement.
Qu’est-ce que tu veux ?
Le mari inspira profondément.
— Maman a proposé de mettre tous les biens à son nom.
Temporairement.
Pour les protéger.
Veronika se figea.
— Quoi ?
— Écoute.
Je suis prêt à mettre ma voiture au nom de maman.
Et toi, l’appartement.
Ce serait plus sûr.
— Plus sûr contre quoi ?!
— Contre différents risques.
Maman dit que c’est la bonne décision.
Veronika sentit un froid lui traverser tout le corps.
Mettre l’appartement à un autre nom.
Au nom de sa belle-mère.
L’appartement pour lequel elle avait travaillé cinq ans.
Celui qu’elle avait acheté avec son propre argent, avant même de connaître Timur.
— Timur, c’est une blague ?
— Non.
Maman est sérieuse.
Et moi aussi.
— Tu me proposes de donner mon appartement à ta mère ?
— Pas de le donner.
De le mettre à son nom.
Temporairement.
C’est seulement une mesure de précaution.
— Une précaution contre quoi ?!
— Eh bien, on ne sait jamais.
S’il y avait des problèmes.
Des créanciers, par exemple.
— Quels créanciers ?!
Je n’ai pas de dettes !
— Pas maintenant.
Mais tu pourrais en avoir plus tard.
Veronika bondit du canapé.
— Tu as décidé de mettre mon appartement au nom de ta mère ?!
Tu as complètement perdu la tête ?!
Timur se leva aussi et essaya de prendre les mains de sa femme.
— Veronika, calme-toi.
Tu as mal compris…
— Comment ça, j’ai mal compris ?!
Tu viens de dire qu’il fallait mettre l’appartement au nom de Viktoria Sergueïevna !
— Oui, mais c’est une mesure temporaire !
Ensuite, nous le remettrons à ton nom !
— Quand ensuite ?!
Au bout de combien de temps ?!
— Eh bien… quand il le faudra…
Veronika retira ses mains.
— C’est mon appartement !
Ma propriété !
Je l’ai acheté avant le mariage !
Avec mon argent !
Tu comprends au moins ça ?!
— Je comprends, mais…
— Il n’y a pas de mais !
Tu es une marionnette entre les mains de ta mère !
Elle te manipule !
Timur rougit.
— Ne parle pas ainsi de ma mère !
— Si, je le dirai !
Parce que c’est la vérité !
Elle veut prendre mon appartement !
— Pas le prendre, le protéger !
— Le protéger de qui ?!
De moi-même ?!
— Des risques !
— Quels risques ?!
Cite-moi au moins un risque concret !
Timur hésita.
— Eh bien… il peut y en avoir toutes sortes…
— Donc tu ne le sais pas toi-même !
Maman a parlé, et tu as couru obéir !
— Maman s’inquiète pour nous !
— Maman veut s’emparer de mon appartement !
Voilà ce qu’elle veut !
Le mari commença à élever la voix.
— Tu es égoïste, Veronika !
Tu ne penses qu’à toi !
— Je pense à ma propriété !
Celle que j’ai gagnée moi-même !
— La famille est plus importante que la propriété !
— Quelle famille ?!
Tu veux me priver de mon appartement à cause du caprice de ta mère !
— Ce n’est pas un caprice !
C’est de la sollicitude !
— C’est une tentative de vol !
Timur frappa la table du poing.
— Est-ce que tu accordes de la valeur à la famille ?!
Ou seulement à tes droits ?!
— J’accorde de la valeur à ce que j’ai gagné !
— Donc tu te fiches de mes sentiments ?!
— Je me fiche de tes manipulations !
Les voisins tapèrent contre le mur.
Ils criaient trop fort.
Veronika se tourna vers son mari.
— Fais tes affaires.
— Quoi ?
— Fais tes affaires et pars.
— Veronika, de quoi tu parles ?
— Je parle du fait que je ne compte pas vivre avec quelqu’un qui essaie de me prendre mon appartement !
— Je n’essaie pas de te le prendre !
— Tu proposes de le mettre au nom de ta mère !
C’est la même chose !
— Veronika, attends, discutons calmement…
— Il n’y a rien à discuter !
Pars !
Veronika alla jusqu’à la porte et l’ouvrit en grand.
— Dehors !
Timur se tenait au milieu de la pièce et regardait sa femme, stupéfait.
— Tu es sérieuse ?
— Absolument.
Pars.
Tout de suite.
— Mais… c’est aussi mon appartement…
— Non.
C’est mon appartement.
Acheté avant le mariage.
Avec mon argent.
Tu es enregistré ici temporairement.
Et je vais maintenant faire annuler cet enregistrement.
— Veronika…
— Timur, je ne plaisante pas.
Soit tu pars de toi-même, soit j’appelle la police.
Le mari resta debout encore quelques secondes.
Puis il se retourna brusquement et alla dans la chambre.
Il commença à jeter ses affaires dans un sac.
Veronika se tenait près de la porte et regardait.
Timur rassembla des vêtements, des documents et son chargeur de téléphone.
Il sortit dans l’entrée.
Il mit ses chaussures.
Il prit son sac.
Il claqua la porte.
Il partit.
Veronika ferma la porte à clé.
Elle s’y adossa.
Elle respirait difficilement.
Ses mains tremblaient.
Mais la décision était prise.
Définitivement.
Veronika demanda le divorce.
L’appartement était à son nom et avait été acheté avant le mariage.
La voiture était à son nom à lui.
Ils n’avaient aucun bien acquis en commun.
Veronika appela ses parents.
Elle leur raconta tout.
— Ma fille, tu as bien fait, dit Igor Pavlovitch.
— Ne mets l’appartement au nom de personne sous aucun prétexte.
— Nous te soutenons entièrement, ajouta Ouliana Dmitrievna.
— Viens chez nous si tu en as besoin.
Tu resteras un peu et tu te reposeras.
— Merci, papa, maman.
Je vais m’en sortir.
Timur commença à appeler deux jours plus tard.
Veronika ne répondait pas.
Il écrivait des messages.
Il demandait à la voir, à parler.
« Veronika, discutons de tout calmement. »
« Je ne voulais pas te blesser. »
« Maman s’inquiétait simplement. »
« Donne-moi une chance de t’expliquer. »
Veronika supprimait les messages sans les lire.
Une semaine plus tard, Timur vint devant l’immeuble.
Il sonna à l’interphone.
— Veronika, ouvre.
S’il te plaît.
— Non.
Pars.
— Laisse-moi au moins te parler !
— Nous avons déjà tout discuté.
J’ai demandé le divorce et je ne changerai pas d’avis.
— Veronika !
La jeune femme coupa l’interphone.
Timur attendit en bas pendant une heure.
Puis il partit.
Viktoria Sergueïevna appela.
La voix de la belle-mère était glaciale.
— Veronika, qu’est-ce que tu fais ?
Tu as mis ton mari dehors !
— Viktoria Sergueïevna, cela ne vous regarde pas.
— Comment ça, cela ne me regarde pas ?!
C’est mon fils !
— Et c’est mon appartement.
Et mon mariage.
Qui est terminé.
— À cause d’une bêtise !
— À cause d’une tentative de me prendre ma propriété.
— Personne n’avait l’intention de prendre quoi que ce soit !
C’était une mesure de précaution !
— Dont je n’ai pas besoin.
Au revoir, Viktoria Sergueïevna.
Veronika raccrocha.
Sa belle-mère rappela encore plusieurs fois.
La jeune femme rejetait les appels.
Puis elle bloqua le numéro.
La procédure de divorce dura trois mois.
Timur tenta de la faire traîner et demanda des reports.
Veronika resta inflexible.
Son mari venait avec sa mère.
Viktoria Sergueïevna était assise dans le couloir du tribunal et regardait Veronika avec haine.
Veronika l’ignorait.
Lors de la dernière audience, le juge annonça la décision.
— Le mariage entre Veronika et Timur est dissous.
Il n’y a aucune revendication patrimoniale.
Vous pourrez obtenir l’acte de divorce au bureau de l’état civil.
Veronika se leva et sortit de la salle.
Timur essaya de la rattraper.
— Veronika, attends…
— Nous n’avons rien à nous dire.
— Pardonne-moi.
J’ai été idiot.
— Oui.
Tu l’as été.
La femme passa devant lui.
Elle ne se retourna pas.
Elle reçut l’acte un mois plus tard.
Elle rentra chez elle.
Elle s’assit sur le canapé.
Elle regarda le document.
L’appartement était resté à elle.
Personne ne le lui avait pris.
Personne ne l’avait mis à son propre nom.
Veronika continua de travailler.
Elle voyait ses amis.
Elle voyageait.
Elle vivait pleinement.
Parfois, elle repensait à Timur.
Sans rancune, sans douleur.
Simplement comme à une leçon.
Comme un rappel que l’indépendance et le respect de soi sont plus importants que tous les compromis.
Un an après le divorce, Veronika fit la connaissance d’Andreï.
Il était programmeur et travaillait dans une entreprise informatique.
Calme, intelligent, avec un bon sens de l’humour.
Ils commencèrent à se fréquenter.
Andreï ne posa jamais de questions sur l’appartement.
Il ne s’intéressait pas aux biens.
Il passait simplement du temps avec Veronika.
Ils parlaient, riaient et allaient au cinéma.
Quand la relation devint plus sérieuse, Veronika aborda elle-même le sujet.
— Andreï, je veux te prévenir tout de suite.
L’appartement est à mon nom.
Et il restera à mon nom.
Andreï esquissa un sourire.
— Veronika, c’est ton appartement.
Je ne revendique rien.
— Vraiment ?
— Vraiment.
J’ai le mien.
Si un jour nous décidons de vivre ensemble, nous discuterons de tout calmement.
Sans pression, sans revendications.
Veronika sentit un soulagement.
C’était ainsi que les choses devaient être.
Le respect.
La compréhension.
Les limites.
Ils continuèrent à se fréquenter.
Ils ne se pressaient pas.
Ils profitaient simplement de la compagnie l’un de l’autre.
Et l’appartement resta à Veronika.
Sa forteresse personnelle.
Sa réussite.
Son indépendance.
Et plus personne n’essaya jamais de le lui prendre.
