La Mariée Qui Ne M’Appartenait Pas—Ou Du Moins C’est Ce Qu’Elles Croyaient
En entrant dans le salon de mariage, Marissa ressentit une bouffée d’excitation dans sa poitrine.
À 55 ans, elle avait attendu longtemps ce moment—trouver la robe de mariée de ses rêves.
Mais elle savait aussi quels regards elle allait recevoir.
Elle n’était pas la mariée typique.
Elle n’était pas jeune, les yeux grands ouverts, et joyeuse avec une innocence juvénile.
Elle était une femme adulte, confiante en elle-même.
Une Latina qui avait travaillé trop dur pour se soucier des jugements des autres.
Et pourtant, dès qu’elle posa le pied sur le sol en marbre brillant, elle sentit un changement dans l’air.
Les deux vendeuses, dans leurs uniformes noirs élégants, échangèrent un regard.
Un rapide coup d’œil, celui qui dissimulait à peine leur jugement.
Leurs sourires étaient juste un peu trop tendus, leurs murmures se faufilant à travers la salle d’exposition comme un parfum aigre et discret.
Marissa garda la tête haute.
Elle n’était pas là pour leur approbation—elle était là pour une robe.
Des rangées de robes à couper le souffle bordaient les murs, chacune plus exquise que la précédente.
Ses doigts effleurèrent de la dentelle délicate, son esprit s’imaginant déjà marchant dans l’allée.
Mais avant qu’elle ne puisse totalement se perdre dans le moment, une grande vendeuse blonde s’approcha d’elle, ses lèvres se courbant en un sourire trop pratiqué et sucré.
« Puis-je vous aider ? » demanda-t-elle, sa voix lourde de fausse politesse.
Marissa hocha la tête.
« Oui, j’aimerais essayer quelques robes.
La dentelle est mon premier choix, mais je suis ouverte à différents styles qui pourraient flatter ma silhouette. »
Les sourcils de la blonde se levèrent, comme si Marissa venait de demander à essayer les joyaux de la couronne.
« Oh… eh bien, » dit-elle, étirant les mots. « Ces robes sont assez délicates. Vous devriez faire attention, vous savez ?
Essayez de ne pas les toucher avec vos… mains. »
Marissa cligna des yeux.
Ses mains ? Elle les regarda—des mains fortes et capables.
Des mains qui avaient travaillé, construit, soigné, et porté.
« Mes mains sont propres, » dit-elle d’un ton calme.
La blonde sourit d’un air supérieur.
« Je voulais juste dire, ces robes sont très chères, madame. Vous pourriez vouloir regarder quelque chose de plus… abordable.
Nous avons une petite sélection dans le coin des soldes. Très peu de choix, mais… vous pourriez trouver quelque chose. »
Avant que Marissa ne puisse répondre, une autre vendeuse apparut, une brune au chignon serré.
« Oui, nous avons des robes très bien soldées à l’arrière, » ajouta-t-elle avec un sourire moqueur.
« Des robes de la saison dernière, mais elles sont probablement plus dans votre gamme de prix. »
Marissa serra les dents.
« En fait, » dit-elle, en gardant sa voix calme, « j’aimerais essayer celle-ci. »
Elle désigna une robe en dentelle époustouflante sur le mannequin—une œuvre d’art brodée et pleine d’élégance.
Le sourire de la blonde s’élargit en un rire doux et condescendant.
« Oh, êtes-vous sûre ? » demanda-t-elle sucrée. « Cette robe coûte plus de 10 000 $.
Ça pourrait être un peu… hors de portée pour quelqu’un comme vous. »
Les mots étaient remplis de mépris silencieux. Ce genre de rejet tranquille qui supposait qu’elle n’était pas digne.
Qu’elle était juste une autre femme qui ne faisait pas partie de cet univers.
Marissa sourit.
Elles n’avaient aucune idée à qui elles avaient affaire.
Et elles allaient bientôt le découvrir.
Une Leçon de Respect
Comme par hasard, un homme en costume noir vif apparut de l’arrière-boutique.
John, le responsable du salon.
C’était un homme professionnel et calme, mais lorsque son regard balaya la scène devant lui, quelque chose changea dans son expression.
« Que se passe-t-il ici ? » demanda-t-il, sa voix ferme.
Avant que Marissa ne puisse parler, la blonde répondit la première.
« Oh, rien, » dit-elle d’un ton léger. « Juste pour nous assurer que notre marchandise reste en sécurité.
Cette dame regardait certaines des robes plus chères, et vous nous dites toujours de faire attention à la manière dont on les manipule. »
Elle pensait être astucieuse.
L’expression de John se durcit.
Il se tourna vers elle, sa voix soudainement acérée.
« Cette dame ? » répéta-t-il. « Vous voulez dire Mme Morales ? Bientôt Mme Shepherd ? La nouvelle propriétaire de ce salon ? »
Les vendeuses se figèrent.
« Attendez, quoi ? » balbutia la blonde. « L’… propriétaire ? »
« M. Shepherd, Ashley, » répliqua John d’un ton sec. « Son fiancé. Il possède ce salon.
Et maintenant, elle aussi. Si vous aviez prêté attention à autre chose qu’à votre propre reflet, vous le sauriez. »
Silence.
Les deux femmes semblaient avoir été frappées par la foudre. L’arrogance disparut de leurs visages, remplacée par une panique pure et incontestable.
John se tourna à nouveau vers Marissa.
« J’ai bien envie de les renvoyer sur-le-champ. »
Marissa croisa les bras.
Elle aurait pu les renvoyer.
Les envoyer chercher un autre travail, les laisser se débattre.
Mais ce serait trop facile.
« Ne les renvoyez pas, » dit-elle d’une voix calme. « Pas encore, en tout cas. »
Ashley et la brune—Matilda, c’était bien ça ?—échangeaient des regards terrifiés.
« À la place, » poursuivit Marissa, « Ashley ici va être mon assistante personnelle pendant le mois à venir.
Mon fiancé et moi avons un mariage à organiser, et j’aurai besoin de quelqu’un pour m’aider avec les essayages, la planification et m’assurer que tout se passe bien. »
La mâchoire d’Ashley tomba.
« A-A… assistante personnelle ? »
« C’est ça, Ashley, » dit Marissa en souriant. « Tu vas apprendre comment ce métier fonctionne vraiment.
Tu serviras les clientes—toutes les clientes—peu importe comment elles sont, ce qu’elles portent ou d’où elles viennent.
Tu comprendras que ce travail ne consiste pas à pousser des robes chères, mais à faire en sorte que chaque mariée se sente belle.
Parce que nous ne vendons pas seulement des robes. Nous aidons les rêves des femmes à se réaliser. »
Ashley avala difficilement, hochant la tête frénétiquement.
Marissa se tourna vers Matilda.
« Et toi, Matilda, tu vas étudier tout ce qu’il faut savoir sur les robes de mariée. Chaque tissu, chaque coupe, chaque style.
Tu apprendras comment bien assister une mariée. Parce que la connaissance, c’est le pouvoir—et pour l’instant, tu n’en as pas assez. »
Le silence dans la pièce était lourd, pesant sous le poids de leur réalisation.
John acquiesça simplement, sachant mieux que de défier sa décision.
La Mariée Prend le Contrôle
Marissa frappa dans ses mains.
« Maintenant, » dit-elle joyeusement, « Ashley, sois gentille et va me chercher un peu de champagne, d’accord ? »
Ashley faillit trébucher en se précipitant derrière le comptoir.
Matilda, soudainement désireuse de prouver sa valeur, se précipita vers la section dentelle, prenant la robe que Marissa avait admirée du porte-manteau.
« Qu’en penses-tu, Matilda ? » demanda Marissa en passant une main sur le tissu. « Penses-tu qu’elle m’irait bien ? »
Matilda hésita, puis parla prudemment.
« Je pense que vous seriez magnifique dans n’importe quelle robe, madame. Mais… un décolleté cœur mettrait vraiment en valeur vos épaules. »
Marissa haussa un sourcil.
« Bien mieux, Matilda. »
Un sourire lent se répandit sur ses lèvres alors qu’elle prenait le champagne d’Ashley.
Oui, elle allait avoir du travail pour former ces deux-là.
Mais pour l’instant ?
Elle avait une robe de mariée à trouver.