En grandissant, ma mère était toujours trop protectrice.
Elle avait besoin de savoir où j’étais tout le temps, avec qui j’étais et quand je rentrerais.
C’était étouffant.
Mes amis roulaient des yeux chaque fois que je devais vérifier toutes les quelques heures.
“Tu as dix-huit ans, Emma,” me disait ma meilleure amie Chloe.
“Tu es assez grande pour faire tes propres choix.”
J’étais d’accord.
Mais ma mère ? Elle ne relâchait jamais son emprise.
Ce n’était pas seulement les règles—c’était cette façon qu’elle avait de toujours regarder par-dessus son épaule, comme si elle s’attendait à ce que quelqu’un apparaisse de nulle part.
Je pensais que c’était de la paranoïa, jusqu’au jour où je suis tombée sur une vérité qui a tout changé.
Un après-midi, je cherchais mon acte de naissance.
J’en avais besoin pour ma demande à l’université, et c’était toujours ma mère qui gardait les documents importants.
Elle était sortie faire des courses, alors j’ai décidé de fouiller dans ses tiroirs de bureau moi-même.
C’est alors que je l’ai trouvé—un dossier étiqueté “NE PAS OUVRIR.”
J’ai hésité, mais la curiosité a pris le dessus.
Je l’ai sorti et l’ai ouvert.
À l’intérieur, il y avait de vieilles photographies, des lettres, et des documents légaux qui n’avaient pas de sens au début.
Mais en les lisant, mon estomac s’est noué.
La femme sur les photos ressemblait exactement à ma mère—mais son nom n’était pas Hannah Gray, le nom qu’elle avait toujours utilisé.
C’était Evelyn Carter.
Il y avait aussi des coupures de presse.
Un titre ressortait : FEMME DISPARUE PRONONCÉE MORT—LE MARI SOUPÇONNÉ DANS LA DISPARITION.
Mon souffle s’est coupé en lisant l’article.
Il parlait d’une femme nommée Evelyn Carter qui avait disparu il y a plus de vingt ans, laissant derrière elle un mari violent.
Selon l’article, il n’y avait eu aucun signe d’elle depuis.
Pas de corps.
Pas de trace.
Parce qu’elle vivait en tant que ma mère tout ce temps.
Mes mains tremblaient lorsque j’ai sorti un certificat de mariage.
Ma mère s’était mariée avant—bien avant moi.
Le nom du mari était Thomas Carter.
Je connaissais ce nom.
Parce qu’il y a un an, un homme était venu me voir devant mon école, me demandant si ma mère s’appelait Hannah Gray.
Quand je lui ai raconté cela, elle est devenue pâle, m’a fait jurer de ne plus jamais parler à des inconnus, et nous a immédiatement déménagées dans une autre ville.
Je pensais qu’elle exagérait.
Mais maintenant, je réalisais qu’elle fuyait quelqu’un.
De lui.
Je restais là, le cœur battant, quand j’ai entendu la porte d’entrée s’ouvrir.
“Emma ?” appela ma mère.
J’ai précipitamment rangé le dossier dans le tiroir et j’ai essayé de calmer mes pensées en ébullition.
Elle est entrée dans la pièce et s’est arrêtée.
“Qu’est-ce qui ne va pas ?”
J’ai essayé de garder ma voix calme.
“Qui est Evelyn Carter ?”
La couleur s’est évaporée de son visage.
Ses lèvres se sont ouvertes, mais aucun son n’est sorti au début.
Puis, d’une voix basse, elle a dit : “D’où connais-tu ce nom ?”
J’ai ressorti le dossier et l’ai posé sur le bureau entre nous.
“J’ai trouvé ça.
Maman… qu’est-ce que c’est ?”
Elle s’est lentement assise, les mains jointes, les yeux brillants d’émotion.
“Emma, je veux que tu écoutes très attentivement,” dit-elle.
“Tout ce que j’ai fait—je l’ai fait pour te protéger.”
J’ai avalé difficilement.
“De qui ?”
Elle prit une grande inspiration.
“De ton père.”
Mon cœur s’est arrêté.
“Mon père ?”
Elle a hoché la tête.
“Son vrai nom est Thomas Carter.
L’homme dont je suis partie.”
Les mots m’ont frappée comme un coup de poing dans l’estomac.
“Mais… tu m’avais dit que mon père était mort avant que je ne sois née.”
Des larmes ont glissé sur ses joues.
“Parce que pour moi, il l’était.
C’était un homme dangereux, Emma.
Abusif.
Contrôlant.
Je savais que si je restais, je ne survivrais pas.
Alors je suis partie.
J’ai changé nos noms.
J’ai veillé à ce que personne ne puisse nous retrouver.”
Je me sentais étourdie.
Toute ma vie avait été un mensonge.
Mon nom.
Mon histoire.
Tout.
“Pourquoi ne me l’as-tu pas dit ?” murmurais-je.
“Parce que moins tu savais, plus tu étais en sécurité,” dit-elle.
“Si jamais il nous retrouvait… je voulais que tu croies qu’on était juste normales.”
Je la fixais, la poitrine serrée.
“Est-ce qu’il sait où nous sommes maintenant ?”
Elle hésita avant de répondre.
“Je ne sais pas.
Mais s’il sait… nous devons être prêtes.”
À ce moment-là, j’ai compris pourquoi elle avait toujours été si stricte, si paranoïaque.
Ce n’était pas simplement de la surprotection.
C’était une question de survie.