Ian Semionovitch et Lioudmila Ivanovna avaient souvent regretté d’avoir cédé aux insistances de leur fils et vendu leur maison…
On n’y vivait peut-être pas richement, mais c’était leur coin à eux, où ils se sentaient maîtres chez eux.
Et ici ? Ils avaient peur de sortir de leur chambre pour ne pas irriter leur belle-fille Alina.
Celle-ci s’agaçait de tout — de la façon dont ils traînaient leurs pantoufles, de la manière dont ils buvaient le thé, dont ils mangeaient.
Le seul à qui ils étaient chers dans cet appartement, c’était leur petit-fils Artëm.
Grand, élégant, il adorait ses grands-parents.
Si sa mère haussait la voix devant lui, il prenait aussitôt leur défense.
Quant à leur fils Igor… Soit il avait peur de sa femme, soit il s’en fichait, mais jamais il ne défendait ses parents.
Artëm dînait même avec sa grand-mère et son grand-père.
Seulement, il venait rarement à la maison — il faisait un stage et logeait dans un foyer près de son travail.
Il ne passait que les week-ends.
Les vieux attendaient ces jours comme une fête.
Et voilà que le Nouvel An approchait.
Artëm passa tôt le matin pour féliciter tout le monde.
Il entra dans la chambre des grands-parents, sortit des cadeaux : de chaudes chaussettes en laine et des moufles.
Il savait qu’ils avaient toujours froid.
Pour le grand-père, simples ; pour la grand-mère, brodées.
Lioudmila Ivanovna pressa les moufles contre sa joue et se mit à pleurer.
— Mamie, qu’est-ce qu’il y a ? Tu n’aimes pas ?
— Mais non, mon chéri ! Je n’ai jamais eu de plus beau cadeau.
Elle serra son petit-fils dans ses bras, et lui, comme dans son enfance, lui baisa les mains.
Elles sentaient toujours soit la pomme, soit les tartes, mais surtout — la chaleur et l’attention.
— Bon, tenez bon ici sans moi deux jours.
Je vais sortir avec les copains, ensuite je reviendrai.
— D’accord, mon chéri, — acquiesça la grand-mère.
Artëm partit.
Les vieux restèrent dans la chambre.
Une heure plus tard, ils entendirent Alina crier après son mari : « Les invités vont arriver, et ici ces vieux ! Qu’en faire ?
Quelle honte devant les gens ! Et où mettre les invités ensuite ? » Igor marmonna quelque chose, mais sa femme ne voulut même pas écouter.
Lioudmila et Ian restaient assis, silencieux comme des ombres, n’osant même pas mettre la bouilloire.
Il sortit du tiroir de la table de nuit quelques gaufrettes précieuses, les partagea avec sa femme.
Ils restaient assis à la fenêtre, mâchant en silence.
Dans les yeux de Lioudmila brillaient des larmes.
Quelle douleur — vivre jusqu’à cet âge et découvrir que tu n’es plus utile à personne…
La nuit tombait.
Igor entra dans la chambre.
— Voilà… Les invités arrivent bientôt, il faut que vous alliez ailleurs.
Vous comprenez — avec vous, ce n’est pas la fête.
— Fiston, mais où irons-nous ? — demanda la mère.
— Nous ne connaissons personne ici.
— Je ne sais pas… La voisine au village vous avait invités — peut-être là ?
— Comment ? Les bus ne circulent plus, et qui sait où elle est…
— Enfin, vous avez une heure pour préparer vos affaires.
Il sortit.
Lioudmila et Ian se regardèrent, retenant leurs larmes.
Ils firent leurs valises — et les moufles du petit-fils leur furent utiles.
Ils sortirent dans la rue.
Il faisait déjà sombre, les gens se dépêchaient.
Lioudmila prit le bras de son mari, et ils se dirigèrent vers le parc.
En chemin, ils entrèrent dans un café, burent du thé avec des sandwichs — car ils n’avaient rien mangé de toute la journée.
Ils y restèrent presque une heure, n’osant pas sortir dans le froid.
Mais finalement ils sortirent.
Dans le parc, il y avait un pavillon.
Ils décidèrent d’y attendre.
Ils s’assirent, serrés l’un contre l’autre.
Lioudmila contemplait les moufles à ses mains.
Ian soupira :
— Au moins, notre petit-fils a bon cœur, contrairement à ses parents.
— Oui… Nous lui avions promis de tenir bon — mais nous n’avons pas pu.
La neige tombait, des guirlandes s’allumaient aux fenêtres.
Les gens se préparaient à la fête.
Soudain, un chien se mit à gémir à leurs pieds — un joyeux épagneul.
Il sauta sur les genoux de la grand-mère.
— À qui es-tu, petit ? Tu t’es perdu ?
De loin retentit une voix :
— Graf ! Où es-tu ? Il est temps de rentrer !
Une jeune femme s’approcha du pavillon.
Elle vit les vieux, le chien sur les genoux de la femme.
Son regard s’adoucit.
— Excusez-moi, il est gentil, il ne ferait de mal à personne… Vous êtes là depuis longtemps ?
— Depuis longtemps, ma fille…
— Mais pourquoi pas à la maison ? C’est bientôt le Nouvel An, il fait froid dehors.
Les vieux se turent.
— Vous n’avez nulle part où aller ?
Ils baissèrent les yeux.
— Bon… — Elle hésita un instant.
— D’accord, on poursuivra la conversation au chaud.
Je suis légèrement vêtue, j’ai déjà froid.
Et vous aussi, sans doute.
Levez-vous, venez chez moi.
— Pourquoi t’embêter ? Nous allons bien trouver…
— Pas question ! Graf et moi vivons seuls, il y a de la place.
Venez, sinon nous raterons la fête.
Ils se regardèrent, se levèrent.
Même dans leurs chaussettes chaudes, leurs pieds étaient engourdis.
Ils marchaient lentement, le chien trottinait à côté, remuant joyeusement la queue.
Chez elle, il faisait chaud, ça sentait la tarte.
Le sapin brillait de ses lumières.
Dacha — ainsi s’appelait la jeune femme — mit la table.
Toute la nuit, ils restèrent assis à parler.
Lioudmila raconta comment ils s’étaient retrouvés dans le pavillon.
Dacha faillit pleurer :
— Comment peut-on mettre ses propres parents à la rue ?!
Le matin, elle ne les laissa pas partir.
Elle les fit rester.
Elle se sentait bien avec eux — comme si sa propre famille était revenue.
Pendant ce temps, Artëm revint, jeta un coup d’œil dans la chambre de ses grands-parents — vide.
Le lit n’avait pas été défait.
— Maman, où sont-ils ?
— Ils sont partis.
— Où ça ?!
— Le 31, je leur ai demandé de sortir — il y avait des invités.
Artëm attrapa sa veste, sortit en courant.
Pendant deux heures il chercha, interrogea les passants.
Le désespoir l’envahissait.
Et soudain, il vit une jeune femme avec un chien.
Dans ses mains — les moufles de sa grand-mère.
— Excusez-moi, d’où les tenez-vous ?
— Et pourquoi ?
— J’ai offert les mêmes à ma grand-mère ! Et maintenant elle et mon grand-père ont disparu…
— Vous êtes Artëm ?
Elle sourit.
— Venez avec moi.
En chemin, Dacha raconta comment elle les avait trouvés dans le parc.
Comment elle les avait gardés chez elle.
Chez elle, ça sentait les crêpes.
— J’adore cette odeur, — murmura Artëm.
Dacha entra dans la cuisine :
— Regardez qui nous avons retrouvé !
Lioudmila se jeta dans les bras de son petit-fils.
Puis tous s’assirent à table.
Artëm s’excusait pour ses parents.
Dacha convainquit les vieux de rester chez elle.
Ainsi, dans son appartement où auparavant ne vivaient qu’elle et Graf, ce fut désormais animé, chaleureux et accueillant.
Le chien choisissait désormais lui-même chez qui dormir.
Et Artëm et Dacha… C’est déjà une autre histoire.
L’essentiel — c’est la bonté.
Parfois, il suffit de sourire.
De demander : « Que s’est-il passé ? » De faire quelque chose de bien.
Et depuis lors, dans cette maison, on entendait toujours des rires, ça sentait la tarte, et Lord ne sut jamais choisir chez lequel de ses nouveaux maîtres il était le mieux.
